Enxtinguindo

2012-02-01T19:22:00.000-08:00

Aquela gota de sangue não queria ir para o cérebro, queria o coração.

Empacou. Secou. Endureceu ali no meio do caminho.

Turvou o olho, congestionou o olfato, lambuzou o paladar, perdeu o labirinto no desequilíbrio, desestatizou o tato.

Foi no antepenúltimo suspiro lânguido de um músculo sofrido que deixaram-na passar, aquela teimosa.

E a máquina voltou ao seu conserto.

Aquela gota de sangue nunca mais saiu de lá. Indo e voltando, de um lado para o outro, vivia se purificando mesmo sem se sujar de nada com o que as outras gotas viam, sentiam, sofriam, viviam. Nunca aprendeu a olhar para o lado de fora.

Só ela sentia-se feliz, aquela teimosa.

02/02/12

2012-01-11T22:00:00.000-08:00

Ela não queria que o reflexo dele ainda estivesse no espelho quando se sentou e ele não estava no banco de trás. Ficou feliz por não ter que desesperar-se durante todo aquele trajeto, mas quando começou a chover viu que cada gota d'água que se despedaçava no chão era parte de uma gota d'lágrima que seu olho não dividia com o coração.

Desceu, sentou na sarjeta da calçada, deixou a torrente de água suja da rua e da chuva e da lágrima levar seus sapatos novos e despencou-se toda numa vida de arrependimento que nenhum câncer de ovário conseguir vencer. Viveu seca, inteirinha, até morrer de velhice, bem velha, a coitadinha da velhinha que nunca chorou.

12/01/12

É um elefante

2011-12-23T16:35:00.000-08:00

Essa noite sonhei que você tatuou na sua coxa direita um dos desenhos que você fez na embalagem do livro que você me deu.

Seus olhos ainda eram azuis ou verdes e seu cabelo castanho claro. Você estava sentada, de pernas cruzadas, vestindo uma minisaia jeans e uma blusinha branca. Sua coxa direita por cima da esquerda, debaixo das suas mãos, que transpiravam.

Eu estava deitado no chão, na sua frente, sob uma cama de lençois limpos mas desarrumada, e ainda sim pude enxergar sua tatuagem. Você me olhava sangrar pelo peito, enquanto eu extraia um punhal enferrujado cravado, profundo, em mim. Mas eu não iria morrer. Não era um sonho triste.

Você então riu e falou alguma coisa que não entendi, ou não ouvi, ou fiz de conta que não. Eu não sorri de volta e desci meu olhar, para o chão. E você sumiu. Mas eu não acordei ainda.

Depois vi novamente sua tatuagem estampada no assento da cadeira.
Você não existia.

Acordei e te liguei para comprovar que você ainda continua me evitando. Mas continua existindo para eu poder sonhar mais uma noite, antes de me deitar, antes de te deixar.

23/12/11

Agora ela está morta.

2011-11-07T18:51:00.000-08:00

- Foi assim: segurei a arma com a mão direita, apoiei com a esquerda para ter mais estabilidade, franzi a testa até a terceira ruga, fechei o olho esquerdo, levantei a mira da pistola até a altura do meu olho direito, esperei uma gota de suor rolar sobre minha têmpora, prendi a respiração, mentalmente lembrei da forma como partiu jogando seu cabelo para o lado e me olhando com desprezo por cima do ombro, e, com o dedo indicador da mão direita puxei o gatilho. Com o mesmo leve e sutil movimento do dedo indicador que eu costumo usar para secar uma lágrima entre meus olhos e óculos, acabei com a vida dela.

- Confesso, meu jovem, que nunca em minha carreira vi disparo mais certeiro. O legista confirmou: simetricamente perfeito entre os olhos dela, e entre o nariz e as sobrancelhas.

- É porque... ela é toda simetricamente perfeita, Sr. Delegado, como os antigos gregos já previram ser o ideal da beleza. Além do mais, eu adorava a cor dos seus olhos. Não poderia haver falha ali, e, felizmente, acertei. Os olhos dela continuam lindos, e não há nada fora do lugar no rosto dela, a beleza permacerá intacta, como planejado. Agora ela está morta.

- De qualquer forma, parabéns pelo tiro.

- Obrigado.

- Cadeira ou injeção?

- Cadeira. Sempre tive medo de agulhas.

Rodrigo Lopes

08/11/11

Insatisfação

2011-09-24T00:54:00.000-07:00

Ela reclamava do jeito como eu pendurava a toalha no box para secar depois de tomar banho. E que eu também não tinha nada a falar sobre como o lençol da cama deveria ser dobrado na segunda, e não na primeira gaveta do guarda-roupa. Inclusive sobre a sobra da dobra do lençol do colchão que tocava o chão.

Dizia que se fosse para lavar a louça, que também a guardasse, uma vez que pareciam sujas se usadas assim, diretamente da pia. E que se fosse o caso de limpar o fogão, que esfregasse também os vãos das bocas, onde ainda ficavam sujeiras escondidas - que as esfregasse com água sanitária, como todas as esquinas da geladeira ou microondas.

E que o pão de manhãzinha, antes do trabalho, fosse do branquinho. A mussarela da fininha. A granola com melão e o suco de melancia sem água nem gelo. No almoço o bife mal-passado, a alface americana, o azeite semi-virgem. Na sobremesa no brigadeiro menos doce. O meu trabalho com bom trabalho.

No final exaustivo do dia, que o filme fosse menos romântico. Que eu não dormisse. O beijo menos demorado. A massagem mais forte. Os lábios com mais paixão - você não me ama mais? A língua com mais calma. Os dedos com menos força. O quadril com mais cadência. As mãos com mais força. O beijo com mais saliva - você ainda me ama? Os dentes com mais dentes. A força como outra. O tapa como carícia - ui, devagar...! O carinho como arranhão - ai, mais rápido!. A unha como língua - ui, mais forte! A língua como faca - ai ai, mais devagar!! Saliva como sêmen - sim!. Pau como pedra - não!. Água como março - espera! Promessa como coração - agora!

Só não sabia elogiar.

2011-07-16T00:21:00.000-07:00

Se você me procurar eu apareço,
se você me encontrar, te reconheço.

Extremos

2011-05-24T01:07:00.000-07:00

Ela disfarçava seu entusiasmo em risinhos cínicos de timidez mal disfarçada enquanto segurava a ponta dos cabelos com as pontas dos dedos. Porque ela gostava de superfícies, extremidades, enquanto ele queria sua profundidade. Ao terminar uma nova frase de impacto que a fizera rir novamente, não esperou que ela recuperasse o fôlego da última gargalhada e lhe agarrou com um beijo, abraçou-a de súbito, forçando-a a tocar-lhe pela primeira vez com toda palma da mão em seu ombro, que tentava afastá-lo, sem êxito. Porque ela só usava as superfícies, as extremidades, enquanto ele mergulhava rapidamente dentro dela.

A palma das mãos pequenas transpiravam como nunca havia sentido antes, mas ela também não percebia isso naquele momento, só haverá de se lembrar da sensação em seus últimos momentos de vida, quando suas memórias tentarão lhe trazer alguma paz com os prazeres que realmente foram vividos. Agora, naquele exato momento, ela permitia o calor migrar das todas as suas extremidades para dentro, no amargo mais distante dentro de si, onde conservava seu pavor de descongelar-se.

Abraçava-a com extremo vigor e conforto, sua boca contornava os lábios finos e enfim quentes dela, suas mãos libertavam seus bloqueios tocando-lhe o pescoço, a nuca, soltando seus cabelos, apertando os seus ombros com as pontas dos dedos, arranhando suavemente suas costas, molhando seu quadril e barriga com o suor das palmas da sua mão enquanto olhava-a morder os beiços e despir-se com a sede de quem não quer que nenhuma chuva acabe.

Agora ele a via também sentir algum calor. Do seu hálito podia sentir o gosto em brasa derretendo-se em desejo. Da sua língua podia saborear os gostos que ela deixava em seu pescoço e peito, barriga e sexo. Seu corpo era todo uma só dança que segurava o outro corpo para junto, para perto, para dentro, e contorciam-se sem conseguir errar.

Dançavam olhando-se morderem e moldarem as bocas e mãos nos peitos e costas, unhas e línguas nos ombros e braços, dedos e mãos em pernas e umbigos. Todos os poros eram em todos os corpos suores, abraços, salivas, cansaço, prazeres, sorrisos, espasmos. Os olhos que se fecham sonhando não querem dormir.

A chuva acabou. Despertaram bons-dias, sem calor ou contato. Ela continuava sentada na cama enquanto ele tomava um café fumando na janela. Olhava-o de canto, escondendo um sorriso enquanto massageava a palma da mão. Tentaria esquentá-la pelo resto da vida, para poder sentir o mundo com toda sua superfície, alguma extremidade. As pontas dos dedos. O que havia dentro dela havia descongelado, mentia, e ela achava isso bom. Inventava que o amava.

- Amo-te, ela disse, levantando, enchendo uma xícara de café, acendendo um cigarro com o cigarro dele, que ele mantinha aceso entre os lábios quentes. Passeava as pontas dos dedos nas pontas do cabelo, enquanto girava o cigarro entre as unhas. Ele segurou sua mão, e beijou-lhe a palma. Olhou-a longamente nos olhos e beijou sua boca fria. Afastaram-se, segurando as mãos. Ela soprou o vapor quente do cigarro, enquanto ele sopraria para sempre o hálito quente de quem sempre sente o frio.

Rodrigo Lopes
24/05/11

Findo mundo

2011-02-13T16:05:00.000-08:00

- Ora, enquanto tens aí teus deleites piscantes que se acabam e iniciam a cada momento, cá estou eu, só, numa força que queima um planeta inteiro enquanto na mesma fraqueza congela um outro pela falta de temperatura. Tu não desejas nunca encara-me para que vejas que na tua vida só falta minha distância e calor. Fria, só, triste e bela, minha Lua, permanecerás até que renegue esse teu desejo de escuridão e frieza. Tens aí um calor intenso como combustível, mas não permites que o iniciem. Eu conheço tua fome, sinto tua sede, desejo como tu o mesmo banquete, mas preferes ainda as migalhas que te sobram pouco a pouco...

- Tu vens cheio de força e vontade, de beleza e, porque não dizer, alegria, quando sei e muito bem, que não deixas de ser um frustrado. Tanta grandeza, tanta potência reservada sempre para algo tão pequeno, se pudesses algum dia deixar de olhar para si... És pequeno, gigante, se não conheces a imensidão dos outros. Achas ainda que fujo por tua conta, quando, na verdade, e na mais triste verdade, somente procuro de volta o que perdi, e tu, imundo, sempre surges a me atrapalhar, dizendo-se divino, prepotência arrogante qual evito o contato sequer da sombra.

" O eclipse de hoje, visto somente no hemisfério sul, a partir das 16: 07, só voltará a acontecer novamente a 1.067 anos, segundo os astrofísicos, mas durará infinitos 14 minutos, o que é, para os cientistas, uma anomalia raríssima nos astros celestiais. Já os místicos e apaixonados acreditam ser os 14 minutos mágicos que podem definir a vida amorosa de muitas pessoas e definir toda uma nova geração que há de nascer nesse período cabalístico. Calcula-se que hoje, em todo mundo, nascerão cerca de 84.000 crianças, que poderão reformular toda vida como conhecemos, se a China realmente assumir o lançamento do míssil que afundou o destroyer norte-americano ancorado na bahía da Coréia do Sul. É um grande evento, comemorado inclusive no hemisfério norte, onde o eclipse só poderá ser acompanhado em real time pela internet, com festas, rituais e celebrações em cidades como Petersburgo, Londres, Barcelona, Dublin, Estocolmo e Vancouver, como mostram as imagens. E agora com vocês, as últimas novidades das celebridades nos principais hospícios do mundo."

- Cansei-me de tua perseguição que me ofusca, débil! Não percebes que te quero distante, longe do teu calor disfarçado de felicidade, imbecil! Somes daqui, desapareces da minha eternidade já que nem minha vida te pertenceu, infeliz!

- Não te ofegues demais, minha beleza, que teu suor pesa frio demais no meu rosto. Por mais que corras, sempre haverá o dia em que te alcanço, te agarro, sinto teu gelo escorrer entre meus braços e quadril, desenhando-se perfeitamente para meu corpo, para nossos corpos unirem-se como deve ser único esse amor que se rasga e reconstrói constantemente. Percebes de uma vez que teu lugar é aqui comigo, e fica.

- Jamais, infame! Tentas por essas e tantas outras vezes me ter como se fosses um barro onde podes amalgamar-me para tua forma! Não sou nem jamais serei moldada por braços insolentes e mãos impertinentes e nunca em minha vida ou eternidade serei comandada por especulações alheias que não me dizem respeito! Ora, que se lixem os chistes, risos, escárnios ou desbundes de outrem! Parto e partirei novamente se me alcançares! Não ouses tu seguires-me, que para esse sítio não voltarei jamais! Amei aqui, sim, mas os que me amaram hão de entender; os que não quiserem (soluço), que me sigam, à distância.

"O resultado inexplicável desse eclipse, que fez com que a Lua saísse de sua órbita natural, desestabilizou o mundo como conhecemos. Enquanto EUA e China travam um combate nuclear, armamentício, político e comercial, são registrados inúmeros casos de suicídio ao redor do mundo, incluindo algumas celebridades importantes da música, cinema e televisão, entre outros artistas do cinema, dança, artes plásticas, e poesia em geral. Várias cidades do mundo sofrem com protestos e manifestações ilegais, prontamente organizadas e executadas, com cartazes com frases como "O amor está perdido"., "Adeus, poesia", "Assassinos! Matem todos eles!" e "Não deixe o samba morrer!", como vocês podem ver nas imagens. E agora com vocês, as últimas novidades das celebridades nos principais hospícios do mundo."

- Morre, desgraçada! Vai-te embora que logo terei outra que fujas de mim. Vai... e volta logo...

- Besta... (choro copioso). Desejo logo que tu todo explodas...

Rodrigo Lopes

13/02/11

Negócio

2011-01-27T15:43:00.000-08:00

Desprendeu-se de suas últimas economias e anunciou no jornal:

"Troco minha alma por um exoesqueleto de quitina.",

sem se aperceber que, no entanto, jamais aprenderia a cantar.

Cai kai II

2011-01-23T15:24:00.001-08:00

Abaixa teus olhos;
vejo que tens o desejo
da boca: o beijo.

Assassina

2011-01-15T21:17:00.000-08:00

Sentou-se, apoiou a cabeça no banco e tapou os ouvidos com alguma música triste. Seus lábios finos se abriam e se fechavam cantando a música triste que só ela ouvia. Sua boca cantava para dentro, e eu a ouvia distante, sem querer tocá-la. Sem querer ser visto, desviava os olhos dos seus grandes olhos negros.

Quando ela pendia a cabeça para o lado, seu cabelo negro caía-lhe sobre o ombro descoberto, e seus olhos erguiam-se melancólicos, acompanhando algum movimento inexistente além da janela. Algumas nuvens ao fundo pareciam querer formar um tornado, mas ela não viu isso. Ela também não viu que eu gostaria muito de ver um tornado destruindo prédios, calçadas, ruas e carros com sua força e ira, violência e ruído.

Acredito que se ela pudesse ver isso em mim, esse desejo de ter o caos nítido ao alcance de meus olhos, se enfureceria. Então eu poderia vê-la como mais admiro: com ódio e alguma vontade de morte.

Tudo o que é belo tem uma pulsão assassina.

Rodrigo Lopes
16/01/2011

Saudade de remetente

2010-12-21T17:49:00.000-08:00

Ao fim, toquei-lhe levemente uma última carícia, lembrando tudo do que havia depositado ali; uma memória que parte de mim. Ainda despida a vejo e atento, a cada pequeno detalhe e esmero, todas as linhas que a constroem tão graciosa; em cada pequena interrupção, um novo sabor, e um deleite que não se sacia. Mesmo que se comece a correr os olhos por um ponto ou por outro, há sempre a beleza que lhe é tão natural e tênue. Não tem fim, nem começo.

Até o último momento a segurei nas mãos, temendo que a ansiedade me fizesse transpirar, e que ela pudesse sentir o suor frio de um adeus.

Eu não caibo dentro dela, então a permito separar-nos.

Ela segue para seu destino, com meu amor em palavras presas dentro dela, que espero que voltem um dia, num mesmo amor.

Rodrigo Lopes
22/12/10

2010-11-27T16:36:00.001-08:00

Toque-me, infeliz.

2010-11-18T18:16:00.000-08:00

A pobre, aprendeu mímica russa para falar com deus, já que em sua língua corporal nativa não sentia-se confortada.

Foi encontrada desacordada num quarto de albergue de Petersburgo, à beira do gélido Neva. No quarto, um copo de vodka meio cheio, meio vazio, um prato com um resto quase congelado de sopa de peixe, e uma carta escrita em papel de pão. Desconexa, falava das dores que sentia em não conseguir encontrar palavras em nenhum idioma vivo para se expressar, demonstrar seu desentendimento no mundo.

O mujique que a encontrou, ainda embriagado, disse às autoridades que havia também três, ainda inteiras, das setes matriushkas que havia dentro de uma bolsa aberta, jogada, encostada ao pé da escrivaninha. As outras quatro foram quebradas, provavelmente enquanto ainda estavam uma, dentro, das outras. Segundo ele, abriu a porta pois ouviu uma discussão acalorada entre várias mulheres, e barulhos de certa violência.

A polícia forense não encontrou tais bonecas, que, ainda segundo à inebriante memória da testemunha, fugiram, uma por uma saída distinta do quarto - janela, porta, janela do banheiro, nessa ordem, e então a artista veio a desfalecer pálida, com os lábios brancos e uma certa vermelhidão das maçãs do rosto, atravessada na cama.

A jovem foi levada em coma induzido ao hospital do exército, e será submetida a diversos exames para encontrar a causa de seu desmaio repentino. Enquanto isso, a polícia inicia uma operação de busca às bonecas russas fugitivas para interrogatório. A inteligência da polícia acredita que elas conseguiram encontrar, quiçá criar esse idioma que ela procurava, mas, por desacordo de ideologia, sequestraram esse conhecimento, causando a extrema fatiga sentimental que a "desligou" das emoções. Os médicos acreditam que ela poderá vir a acordar mesmo sem a interferência das bonecas, mas precisaram vasculhar seu cérebro atrás de alguma crença ainda positiva em meio a tanta aflição.

Enquanto repousa sem envelhecer, a artista muda permanece exposta no museu de biologia natural, com os olhos azuis propositadamente abertos, em que cada visitante que a encara, cai em desgraça repentina, e escapa, cantando uma música triste, querendo uma chuva fria, ou ao menos, uma nevasca sobre sua casa.

A carta, incompleta, foi enviada ao remetente, que três meses depois visitou o museu, encarou os olhos profundos dela, agora cinzas, e a abraçou ternamente. Ela esboçou um sorriso, os lábios ganharam um leve tom rosado. Depois de piscar os olhos uma única vez, ela morreu, enquanto ele voltava para casa, assobiando alguma música francesa tocada no acordeon.

Rodrigo Lopes
19/11/2010

Quase um sabor

2010-11-11T07:54:00.000-08:00

- Não, eu não quero!

- Mas, ao menos, prove!

- Já falei que não quero, não gosto, não vou gostar disso!

- Mas, veja bem, como pode tão certa afirmar que não goste se nem sabe o que o é? Vê, mal abre o olho para ver o que te proponho e me diz lamuriante que não gosta!

- Estou bem em minha cegueira insípida! Já lhe disse que não quero!

- Hmm, mas sente, perto do seu lábio, esse aroma adocicado.

- Não quero, não quero sentir quão bom é. Me deixa assim, sem gosto, sem cheiro nem nada!

- Abre teu olho agora, devagar, assim, só o cantinho. Faze de conta que não me vê, e reparas a beleza que tens à tua frente. Isso, olha atentamente essa textura, as cores com seus brilhos, sombras, nuances. Começas a gostar, reparo. Vê como aproximo da tua boca, dos teus lábios, o que me nega o prazer de oferecer-te? Sim, respira, sente esse perfume escorrendo leve dentro do de teu delicadinho nariz, deixa que esse sabor oculto traga-lhe à boca o desejo de tornar-se sólido, tornar-se líquido para desmanchar sobre tua língua. Não, agora não abre teus olhos assim tão súbito. Permanece cega e me ouve, somente. Assim, melhor, acalma-te. Sente que vou passear lentamente sobre os contornos do teus lábios o que te ofereço. Sentirá a maciez, a robustez, o calor ácido que não queres pra ti. Ei, acalma-te e guarda essa língua que terás o merecido no momento oportuno. Podes, sim, umedecer-se dela. Salivar daquilo que negas sem ao menos sentir. Estás pronta,? Então mostra-me a brancura dos teus dentes e o vermelho da carne da tua língua e oferece-a a mim. Dá me o que me negas e te arrependerás, agora. Está sentindo, esse sabor que desmancha entre tuas papilas, salivas e anseios? É assim, tão ruim, pequena? Desejavas mesmo não ter provado disso? Isso, com fome e violência, saboreie tudo que lhe ofereço, pois é tudo teu para devorar-me. Morda, morda com vontade, mastigue, salive, expire, engula, sorva todo sumo, deixe escorrer da tua boca gotas quentes que te lambuzem o rosto, pingue em teu colo, molhe teu seio, desvie até o umbigo, evapore em tua vulva.

- Ahh...

- Isso, bonita, deixe desmanchar teu cabelo nesse travesseiro que te atrapalha. Joga tua nuca para trás, levanta teu umbigo, dança tuas pernas entre os lençóis que abrasam todos os teus poros. Inflama-te com o gosto que negas de mim, e enquanto o desejo te consome, parto para sempre, deixando-lhe somente a memória depositada na tua língua e boca. Todo o resto evaporará.

- ...

- E, desde aquela noite acordo com esse gosto estranho na boca, de algo que comi, mastiguei e engoli há muito tempo mas não sei o que é. Só lembro de ter-me causado uma febre demasiada infernal, da qual às vezes ainda acho que não me curei plenamente - basta perceber os calafrios que percorrem meu corpo quando sinto assemelhar-se próximo a mim o cheiro ou sabor daquilo que, imagino, um dia provei. Agora vivo com minha boca seca, e parece ter secado junto minha alma. Sinto que todo sabor que ansiava por vida, minha vida, uma vida qualquer, ficou perdido nessa memória de olfato e paladar. Fui privada do gosto mundano e então vivo a flanar, abstenho-me de tudo que porventura tornará-se a dor dessa ilusão; uma saudade inventada de um amor que sei que não existe, pois já provei, e quase morri. Quase vivi.

Rodrigo Lopes

11/11/2010

2010-11-06T15:02:00.000-07:00

Ontem voltava da padaria quando dobrei uma esquina que dava para uma subida, e vi que o sol se punha amarelo atrás do asfalto. O leite virou pudim, o pão francês, croissant. Cheguei e tinha uma carta na caixa de correio. Estava suja de ferrugem onde lia-se o remetente. Logo vi que não era uma carta de amor.

2010-09-26T19:49:00.000-07:00

- Olha aqui dentro, aqui, perto do meu peito, dentro, bem fundo em mim, e vê o pedaço que me falta, que você me arrancou com seu corpo quando quis desgrudar-se dele sem mais nem menos, assim de repente, como se fosse um simples partir, um mero adeus, aceno de mão que acaba do outro lado da rua! Não vê que não pude me permitir salvar o que me falta, que o pedaço que perdi me foi tomado sem que eu permitisse, e que agora ficará para sempre perdido num lugar que não quero que fique, que não é onde deveria estar, onde deveria permanecer? Se não em mim, então onde eu possa cuidar, onde eu deixe permitir que o carreguem, ao menos em algum lugar onde eu queira estar, onde me deixem ficar, me queiram perto, me carreguem no colo, me aqueçam, me beijem batam mordam, mas que me queiram... Não assim, não assim... Não era para ser assim, que meu corpo se desgrude sem que eu permita... eu deveria me manter em mim, inteira... para sempre...

Ele seguia seu caminho sem mais olhar para trás. Coçou o peito com uma dor que dava agudas pontadas perto do coração, que ele sabia o que era, não se preocupava mais. Era só mais um pedaço de outro coração que secaria dentro dele, tornaria-se um coágulo morto, tumor inoperante que nem uma doença lhe causaria. Seguia seus passos coçando o peito, sentindo as agulhadas de um outro corpo dentro dele que não lhe pertencia mais e que deixaria de existir tão logo se apropriasse de um próximo corpo. Virou-se ao ouvir passos correndo em sua direção. Ela rasgava a blusa, mostrando os peitos, carregava sua mão que coçava seu peito até o peito dela, entre os seios, a palma da mão esticada cobrindo seu coração.

- Se não me quer mais dentro de ti, tira-me inteira daqui também.

Ele olhava para o fundo do azul dos seus olhos molhados com um enigma na respiração da boca. Os lábios úmidos tremiam, mas não tinham mais a cor viva do sangue que outrora exigia sua respiração dentro dela. A palma da sua mão auscultando seu coração não ouvia nada. Seus olhos nos dela veria que o amor escapava numa lágrima fria, pingando na ponta do seu dedo, escorrendo na costa da mão, onde parou, onde cresceu, onde tornou-se bolha de água e sal que o molhava como chuva fria, de vento agudo.

Ela parada com a blusa rasgada e a palma da mão dele no seu peito. Sua mão fria sem sentir uma palpitação dentro dela. A dor no seu coração aquecia. O sangue que esparramava dentro dele migrou para a ponta dos seus dedos. Sangrava, lentamente, cada risco circular das impressões digitais em gotículas vermelhas de sangue que entravam no corpo dela. A lágrima secou, deixando cristais de sal sobre os pêlos da mão, e brilhavam sob a luz dos faróis que continuavam passando incógnitos na rua.

A dor do seu coração morreu. E com ela, também seu próprio coração. O olho azul dela voltava a ser tão fundo quanto antes, tão fácil de perder-se como sempre, como ela tanto temia.

- Agora, meu amor, pode voltar para seu caminho, que estará sempre em mim.

Ela devolve-lhe a mão, com restos de sangue na ponta dos dedos. Recompõe sua blusa, sente revigorar seu coração, com aquela dor de carregar dentro dela o coração morto dele.

Ele gira para retornar os seus passos, sem a coceira no peito. Sem dor, sem remorso, sem frio ou calor, e respira aliviado. Foi-lhe tirada toda culpa. Decidiu que podia viver em paz, mas não reparou que o sinal fechou, e um carro jogou seu corpo para o outro lado da rua, onde caiu com o braço esquerdo tapando o sorriso que lhe seria o mais triste que tivera por toda vida.

Rodrigo Lopes
26/9/10

Fazia sonhos

2010-09-20T20:28:00.000-07:00

Fazia-se a chuva, pus-me a pendurar o tapete no muro;
gosto que meus passos sumam a cada tempestade.

Caia a água com o peso do vento
bem na minha janela aberta.

Deitei meu pensamento no travesseiro molhado.
A fumaça do cigarro soprando da minha boca,
dançando redemoinhozinhos,
fugindo das gotas.
Me acertavam na testa.

E não dormi mais.

Nadei até as cãimbras matarem meus pesadelos.

Rodrigo Lopes
21/09/10

Desejo

2010-09-08T18:25:00.000-07:00

Desejava uma boca que não dirá somente palavras de amigo.

- Amigo, diria ela, cala-me.

2010-08-27T14:42:00.000-07:00

Louva-deus em extinção natural

Em uma pesquisa sobre a relação do homem com seu meio ambiente natural, realizada no interior de São Paulo no primeiro semestre do ano, estudantes dos cursos de biologia e teologia descobriram que uma espécie específica de louva-deus, da família dos Amorphoscelidae está desaparecendo na região.

Insetos raros mas curiosos por assemelharem-se, enquanto pousados, a pessoas orando, são usados como pesticida natural na jardinagem e em cultivos de plantas ornamentais. Segundo a professora e bióloga Jéssica Evangelista, também diretora do Centro de Estudos Feministas da UNESP (campus Sorocaba), a queda na população do artrópode está relacionada ao momento da cópula. "É sabido que a fêmea do louva-deus, depois ato sexual, devora-o em instantes. Temos visto que, no entanto, a fêmea atrai o macho para a cópula, mas devora-o antes de receber seu sêmen para procriação. A espécie de louva-deus ainda não atingiu o estágio da evolução onde não precisará mais do parceiro para reprodução. Mas temos certeza que logo essas fêmeas atingirão a reprodução partenogenética, certamente."

Mas, segundo o coordenador do centro de teologia da mesma instituição, Márcio Cândido, o baixo índice de procriação da espécie está relacionada diretamente a ação humana. Onde havia mata nativa, própria para seu desenvolvimento natural, estão sendo construídas cada vez mais bairros sem planejamento adequado. "É uma pena que antes mesmo de surgir um novo bairro, surja sempre uma igreja. E essas igrejas não propagam a devida fé à Deus sem antes exigirem o pagamento do dízimo. Assim é mais que natural que quem ore desapareça."

Os pesquisadores esperam mais resultados de pesquisas para avaliar qual o impacto ambiental dessa mudança na vida nativa da região. Por enquanto, a vida minguante dos louva-deus segue sem sexo, nem deus.

(reportagem extraída da revista Natureza Humana x Socidade, nº 7, 2010)

2010-08-24T20:26:00.000-07:00

Ocasionalmente, o homem tropeçará na evolução, e virará mulher.

Depois desse tropeço, o homem será apertador de parafusos, visto como fetichista, ou então tentará manter a masculinidade intacta dando aulas de idiomas ou aulas de tango em salões de dança de beira de estrada.

No mais, restará a memória, e toda mulher, passada certa idade, cometerá suicídio após o corpo expelir espontaneamente algo que para ela não lhe pertence. E em cada túmulo de uma suicida vindoura brotará uma flor que jamais existirá, chamada "desejo", de um botão que jamais brotará, chamado "impulso".

E assim se acaba a humanidade, sem homem, nem mulher. Com um desejo latente que nunca nasceu.
Surgiu sem nunca ter gozado.

(extraído do "Livro proibido das últimas virtudes femininas", pág. 159, V ed., 2038, ed. Emma)

Cai kai

2010-08-03T18:11:00.000-07:00

Olhou-a com a mão,
corpo umedecendo, a alma
banhando um desejo.

Rodrigo Lopes
03/08/2010

O próximo desastre

2010-07-29T19:56:00.000-07:00

    Ele não queria estar ali, não era seu lugar. Mas como todo chão (lê-se "coração") em que tentava pisar se despedaçava aos seus pés, precisava então habitar lugares onde não se encaixava. Não como um peixe fora d'água. Mais como a água que escapa da nuvem. Que atravessa um raio de sol. E não reflete nada. Só cai. E não sente nenhum vento. Só cai, ou evapora. Enfim.

   Chegou e se instalou. Rapidamente tornou-se nativo, exceto por ser sempre estrangeiro. Tinha aquela marca no braço, cicatrizes no rosto que o denunciavam "não sou daqui, oras, mas cá estou, bolas." E o chão que desejava tanto pisar sem despedaçar, progressivamente foi tornando-se um espelho que não veria mais inteiro em sua vida. Sequer cogitava juntar os caquinhos daquilo que esperava refletir. Não conseguir mais pensar em refletir. Só caía. Sem ter mais o que despedaçar. Nem juntar. Enfim.

   Mas eis que logo de início viu aquela menina, que também achou estranha, falando aquela língua que ele podia dominar, mas não queria, só calava. Ninguém o entendia, achava. E calava. Mas ela estava ali, passando ao seu lado vez em quando, com aquele olhar estranho de alienígena "não-pertencente ao meu mundo do real", mas mesmo assim, de canto de olho, às vezes sem notar, reparava. E ela lhe chamava a atenção. Não sua beleza estratosférica, mas aquele charme, sabe? Enfim.
    Dia após dia sua atenção concentrava-se mais nela. Conseguia sim habituar-se aos rituais, religiões, pr-oc-ed-im-e-nt-os daquele lugar, daquelas outras pessoas, mas nunca aquele humor, jamais daquele riso. Tentou algumas vezes, procurando se encaixar, mas deixara notar-se quão estrangeiro era, e calou-se, então, temendo banimento ou açoite. Mais banimento que açoite - tinha certeza que a dor daquele lugar seria algo também que seu corpo não entenderia.

   E reparava na menina. Olhava-a com atenção, sempre que à vista. Mesmo tentando não olhar, lá estava sua retina refletindo a imagem dela, invertida. E gostava. Começava a gostar, a tentar decifrar. Daquele sorriso sincero, da dobra exata do blazer roxo na cintura, o andar fácil de quem anda fácil. E foi no andar que percebeu, com um aliviado “ahhhh”, que ela não podia ser assim tão, tão, distante. E começou a ver que seu sorriso tinha algo de familiar, onde podia se sentir à vontade, a poder rir sem receio, mas ainda sem ser percebido. Precisava encontrar algum chão para isso.   Foi numa conversa dela com os outros que ele ouviu sobre sua principal graça:
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    ...
    .....
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    ....
         O desastre. Tão desastrada, a menina, mas daquele desastre tão gracioso que só tem desse efeito positivo em quem tem o desastre na alma. E pensou: "é lá que está meu novo chão. No desastre dela".
     E tentava chegar a mais um desastre, o estranho. Tentava reconstruir seu chão, sem o chão. Enfim.

Rodrigo Lopes
29/07/10

Segredo

2010-07-22T19:29:00.000-07:00

- Pela última vez, olha bem nos meus olhos e fala!

- Não devo... Se eu falar, deixará de existir. O amor é um segredo.

22/07/10

2010-06-25T23:03:00.000-07:00

- E desta rosa que me deste, fique apenas com o espinho.

Estendendo de mãos abraçadas junto ao colo, a flor, entregando-lhe, e que colhe, e que segura entre seus dedos frios as mãos delicadas daquele amor que se desfazia, entre seus dedos.
Ele recolhe, a flor. No horizonte das pétalas seu lábio inferior, seco. A haste rigorosa entre o perigoso risco do seu colo. As mãos dentro de suas mãos, e entre elas, aquele vazio que acabara de ser inventado.

- Toma a flor de volta. Não a quero aqui mais.

E a afasta de seu coração. A haste rígida entre as mãos, e entre as mãos entra o vazio. E no meio do vazio, o espinho. E entre o limite agudo do espinho, o coração.

- Leva tua rosa, leva teu amor para ti, que não quero mais.

E sente os dedos macios contorcerem-se e fugirem daquele vazio para o calor que morre entre o perigoso risco do seu colo. E consigo o espinho, rígido na haste rígida da flor e crava-lhe leve porém profundamente o peito, e depois do peito o coração. E depois do coração, o suspiro.

- Nunca quis teu amor.

26/06/10

Anedota de mujique - nº1

2010-06-18T23:16:00.000-07:00

Ele, ainda sóbrio para desviar do assunto, perguntou:

- E sua vida, como vai?

Se não tivesse a "habilidade" do desvio, a pergunta seria:

- E a nossa vida, como vai?

______________________________________

Um desvio ainda serve para matar alguém nessa vida.

Rodrigo Lopes
19/06/10

Que já vai embora

2010-05-03T22:15:00.000-07:00

- Já vais embora, de novo?

- Você tem que entender, chegou minha hora. De novo...

- De novo, não é? Toda hora chega tua hora... E a minha hora, quando chegará para ti?

- Você sabe que deveria saber isso melhor que eu. E não importa quando nem para onde eu parta, você estará lá, sempre me encontrará, não sei por que se preocupa tanto assim comigo. Logo eu...?

- Ora, estarei sempre a tua procura pois nunca te encontro realmente. Estou sempre ao teu redor, tentando entrar em ti, permanecer no teu corpo e naufragar minha alma na tua, mas sempre foges, sempre partes e me despedaça, me fazendo recomeçar do princípio de quase tudo.

- Sabe que eu nunca sinto sua presença por perto? É só assim, quando estou prestes a mudar que você vem falar comigo, tentar me persuadir para ficar, para que eu tente te encontrar. Mas não consigo. Sua presença me incomoda nesses momentos. Por que não vem antes? Por que não tenta me encontrar quando estou tentando me encontrar também? Por que é só quando te evito que me acha?

- Eu queria que você aprendesse sozinho a me encontrar. A te encontrar. Vejo que reluta, que tens pressa e urgência em mim, mas eu exijo calma, paciência e sabedoria. E garanto que não perderás esse tempo.

- Já tenho trinta anos. Estou na metade da minha vida, talvez mais do que a metade. Acho que já tive paciência e sabedoria demais, mas ainda assim nada deu extremamente certo para mim. Não completamente certo, você sabe, você conhece minha histórias, minhas partidas e chegadas e quedas, todas elas.

- Mas cá está tu, agora, me reinventando de novo para se afastar.

- É, talvez eu queira te afastar mesmo. Cansei de você tentando fazer me apaixonar por você quando quero sua ausência. Sou independente, você sabe...

- Te conheço, meu amor, mas é difícil te compreender, encontrar as dores no teu peito, já que não me deixas entrar.

- Te deixaria entrar se fosse mais compreensiva comigo, se pudesse me socorrer quando chorava por companhia. Agora não sofro mais de solidão. Acho-a melhor companheira que amores fugidios como o seu.

- E me tens assim tão bem em teu coração? Só queria te ajudar, mas tenho eu minhas maneiras e tua pressa não me cai bem, já te disse...

- Tenho várias maneiras e você deve conhecê-las muito bem, até melhor que eu, com esse seu jeito observador de me assistir te desperdiçar em tentavias frustradas de me encontrar...

- Mas é assim que ajo. Você nunca olha ao seu redor quando achas que me tens perdida. Estou sempre do teu lado, estou sempre acariciando teu ombro e nuca quando olhas para baixo e não vês que nos próximos dias poderás me carregar nos braços e me deitar no sofá da varanda da casa que sempre quis ter. Mas não vês, não sentes que estou sempre dando a mão para segurar tua angústia, tua ânsia por outra vida e não a mim.

- Você é complicada... Por que não para só de me assistir sofrer e me ajuda de uma vez!? Não vê que o que mais quero é ficar, é permanecer onde eu possa e gostar do que sou?

- Dá-te a ti uma chance para mim. Me segura agora. Cá estou. Me vês?

- Não...Onde está você?

- Estou na tua frente com os lábios roçando os seus. Não sentes meus olhos encarando tua alma, dentro do teu corpo, refletindo essa tua dor que constróis para me evitar? Me encara como homem, sente minha respiração enchendo teu peito de vontade e sorte, sente agora meus braços abraçando teus ombros arrepiando teus pelos de desejo e força, pega na minha mão e põe a tua na minha cintura e dança comigo. Ouves a música que canto leve no teu ouvido e dança comigo e me deita em teu leito para me amares como nunca amou outra vida. Me desenha em teu corpo, faze de mim o amor que sempre imaginou, extasia-te da minha paixão e toma-a para ti, que é tudo que tenho para te oferecer, e quero que a possua, que me tenhas encarcerada em teu coração para que nunca mais possa sair nem fazer-me vista perante teus olhos. Quero-me devorada por ti para que estejas sempre saciado de mim. Só assim desejarás nunca mais desejar algo a mais do que a mim.

- Não se poder encarcerar o desejo.

- Estarás sempre repleto dele. O desejo de me ter estará dentro de mim. Só ouve teu coração, tua alma palpitando forte... Estarei lá eu, suspirando de completo gozo dentro de ti.

- Basta isso? Te beijar agora?

- Beija-me...

- ...

- Isso foi bom. Mas agora preciso mesmo ir. Tenho minhas idéias, meus recomeços, minhas dores que não posso me separar, que não consigo.

- Vais mesmo me deixar?

- Você sempre me encontra.

- A não ser que tu não me queiras. Te deixarei para sempre.

- Você vai saber se ainda te quero. Você sempre sabe.

- Não quero que partas.

- Vou tentar outra vida.

- Não existe outra. Não existe nada além de mim.

- Vou tentar... te achar de outra forma. Talvez mais fácil, mais compreensiva.

- Não serei diferente. Não posso ser diferente. Ou me encaras de vez ou não encararás jamais.

- Tá bom então.

- Vais mesmo partir?

- Vou me arriscar. É sua palavra contra minha vontade.

- Teu desejo me mata.

- Creio que meu desejo por você me mata mais. Preciso partir.

- Então já estamos mortos. Deita aqui e dorme comigo.

- Você vai me matar?

- Vou matar teu desejo.

- E o que sobrará de mim?

- Eu. E os meus desejos.

- E a minha vida? O que será dela?

- Será outra. Outra que não se vive.

- Faz-se o quê?

Rodrigo Lopes

4/05/10

Que não se diz

2010-04-15T02:27:00.000-07:00

- E você vai me dizer que isso é normal?! Que todo mundo faz isso?!

- Ué?! Vai dizer que você também nunca na vida quis o proibido? Você é mulher, filha de Eva, o pecado original, não é assim que diz o seu livro?

- Não me venha com sua rebeldia ateia pra cima de mim não, que isso não tem nada a ver com religião, credo, crença, raça, cor, o caralho!

- E não me venha com sua hipocrisia que no começo de tudo foi você quem falou "mas eu não sei se eu quero namorar..." Pra merda, você!, mulherzinha típica que não diz nunca o que pensa!

- Mulherzinha típica!? E eu sou lá qualquer umazinha que você come e esquece, seu imbecil? E por que então tanta insistência para me procurar, me procurar na internet, pegar meu telefone com não sei quem, pagar o primeiro motel, ligar no dia seguinte, ser tão gentil, tão doce e depois, de repente, amargar, azedar, estragar tudo que começou com essa estupidez complexada de don juan adolescente! Quantos anos você pensa que tem, Peter Pan?

Ele cala, vira-se contra ela, anda apressado alguns passos. Ela continua estática, arfando com os punhos fechados, arrancando os esmaltes de ontem sem notar. Ele vira-se num rompante e ninguém percebe as bocas tão próximas que tão próximas soltavam ruídos que qualquer outra pessoa acharia inadequado, indecente, inapropriado. Depois se afastam, tão logo morre o segundo da paixão perdida.

- Mais complexa que você, só Freud.

- É, bem que você gosta, esquisito.

Caminham duas quadras lado a lado, o desejo ladrando os lados, e o silêncio impertinente porém respeitoso do barulho todo. Tudo é barulho, nada calmo vale a pena. Assim pensavam as duas paixões feridas pelo que não podiam dizer sem ser desmascarados e tornarem-se as criaturas detestáveis que achavam ser.

- Olha, hoje vou sair com minha amiga. Sozinha.

- Se você vai sair com sua amiga não vai ser sozinha, né?

- Você entendeu.

- Entendi. Na verdade você quer que eu insista que "não, vem sair comigo, eu juro que vou ser legal, eu prometo te levar num lugar diferente que você vai gostar, eu garanto que vou te tratar com carinho pra depois te foder com força e violência e fazer você berrar tudo que gostaria de berrar como se fosse uma biscate qualquer que fode bem gostoso como a puta que você quer ser comigo".

- Aff...

- Aff o quê? Vai me dizer que estou sendo mentiroso de novo, caralho? Qual é o problema de vocês, mulheres? Tá, o lance de dizer sim é pra dizer não e o talvez é não também, ok, já entendi. Mas e agora? Falei alguma mentira?

- Falou. Esqueceu de dizer em que contexto isso iria acontecer, esqueceu que tipo de homem é você - porque não pode ser carinhoso no começo e depois ser violento no final, que isso causa uma impressão ruim depois, afinal, ou a gente quer carinho ou tapa na cara. E esqueceu, principalmente, de concordar.

- Concordar? Concordar com o quê?

- Não importa. Eu sou a dona desses peitos, dessas pernas, dessa bunda, desse todo resto que você sabe e deseja muito bem.

- Ah, que prático, assim! Então tá. Vai. Fica com tudo isso que é tão, tão... delicioso para si... só...! Egoísta! Vai procurar outra mulher que te entenda... o que eu acho difícil.

Ele caminha de volta apressadamente. Ela continua alguns passos desconfiada, até que resolve parar e olhar para trás. Ele continua no passo dele, resoluto. Ela dá meia volta e o segue. Quando chega em um lugar mais escuro, ela se aproxima, pegando na virilha dele.

- Vem aqui, vem.

- Que é isso? Emputeceu de vez, caralho?

- Vai tomar no seu cu, você não gosta disso, viado?

- Claro que gosto, mas cadê o carinho, a sedução, a conquista...?

- Isso é só quando a gente precisa.

- Ah, ok, e homem, só porque tem um pinto não precisa disso?

- Nada que um boquete não resolva...

- Ah, sai daqui, vadia...

Sem querer tanto assim, o desejo interior repele o exterior numa batalha épica de microssegundos e arrependimentos. Mas os arrependimentos vão surgindo, morrendo e nascendo novamente a cada microssegundo, enquanto ele caminha. E ela o alcança, pegando-o lá onde não dói nunca, se não for chute nem bolada.

- Para logo com isso, moleque.

E o beija apaixonadamente.

- Me diz logo o que você -

Ela o interrompe com um beijo e começa acariciá-lo. Ela se ajoelha na frente dele, abre o zíper, mas hesita.

- Aqui não.

- Ah, qual é, foi você que escolheu aqui para isso, agora vai dar para trás? Empata foda do caralho.

E ele volta a caminhar para frente, indo para casa, irritado. Ela o alcança.

- Empata foda é quem atrapalha a foda alheia. Não é o termo para o caso.

- Você atrapalhou a minha foda.

- Nossa foda.

- Você só ia me chupar.

- Você acha que eu -

- Escuta aqui, não sei se você percebeu ainda, mas às vezes nem sempre uma esporrada resolve todos os dilemas do mundo do homem. Porra...

- Credo...

- Porra mesmo, caralho! Por que você só não vem aqui e me dá um abraço agora?

Eles se abraçam. Se apertam. Sentem os rostos, um do outro, um no outro, sem ter bocas para falar ou sentir nada alheio. Tudo o que eles sentem ali são eles. É deles e só. Um e outro. Uma e outra. Todos, todas quaisquer.

Ela deixa uma lágrima respirar, para secar até morrer. Ele tenta enforcar uma lágrima sem deixar cair um grito, mas há um suspiro ali.

Mais ninguém.

Rodrigo Lopes

15/04/10

É tudo que tenho a dizer...

2010-03-24T21:36:00.000-07:00

2010-03-03T16:34:00.000-08:00

"Eu, no fundo, sou muito romântico.
Gosto de mulheres por todas as razões e não apenas pelos seus
seios, seu rabo, pelas suas ancas e pela sua.
Gosto muito de mulheres.
Está-me no sangue.

Se uma mulher me pedir:
Quero que subas até o 10º andar pelas escadas e de lá do
alto quero que grites que me amas; se uma mulher me pedir
isto é claro que eu não vou subir a lado nenhum, nem gritar
nada - que não sou de gritos - mas com certeza que vou lhe dar
um beijo.
Elas não resistem a isto.

Ser romântico é dar beijos em qualquer situação.
Elas pedem-nos uma outra coisa e nós zau: um beijo.
Elas choram e nós zau: um beijo.
Riem à gargalhada, e nós, zica: um beijo.
É assim:
beijos, beijos, beijos.

Sou romântico, mas não sou um palerma.
Subir de escadas até o 10º andar por causa de uma mulher?
Nem pensar."

(Gonçalo M. Tavares, "O Homem ou é tonto ou é mulher", págs. 71 e 72, ed. Casa da Palavra)

Bichos que nascem dos silêncios

2010-02-12T03:19:00.000-08:00

Era uma gata que não sabia miar direito, mas se entendia muito bem no mundo, nas ruas, sarjetas, telhados ou almofadas perfumadas. Tinha umas manchas que faziam desenhinhos de nuvens nas patinhas, bigodinhos pequeninos e suaves. Uma belezinha de gata.

Em uma noite, caminhando descompromissada numa calha entupida, percebeu que estava muito longe de casa e não sabia mais voltar - não queria mais voltar para o mesmo lugar. E achou, no meio do outro lado da rua, um menino andando quieto, uma mão no bolso, a outra arrumando o óculos que lhe caia do rosto. Quase sorriu e chegou de mansinho, gatinha, ronronou-lhe na perna meiguices que chamou sua atenção.

O menino parou, brincou, coçou, acariciou, sorriu, foi ao cinema, comeu torta de café com ela até que sorriram. Ele aquele sorriso bobo de menino bobo, ela aqueles bigodes pequeninos de gatinha. Até que ele voltou embora com ela, e ela retornou à casa que queria perder para sempre. E foram embora, um do outro, sorrindo, gostando em silêncio. Ele lembrou-se quase para sempre daquela noite, menos do miado da gatinha que não miava. Poderia ser muda, ele pensava, gostando mesmo assim. Mas passou, a memória.

E depois nunca mais se viram. Nunca mais até que.

Ele passeava sem uma mão no bolso, outra arrumando o óculos que lhe caía do rosto, ela miando deveras no ouvido de outro menino qualquer, mas que tinha cabelo comprido caindo no óculos firme no rosto. Eles se falaram, ela ronronando coisinhas felizes no ouvido dele, ele dizendo coisas infelizes no ouvido dela e do mundo, se pudesse, e todos felizes, vivendo. Ela miando para aquele outro menino, ele cantando quietinho aquela melodia que se canta sozinho para todo mundo o tempo todo, infeliz mundo.

Ele tentando lembrar do miado da gata que agora miava para outro menino, mas não conseguia, não decifrava, não bastava para ele. Só lhe vinha na mente uns ronronados e unhadas carinhosas que um dia foram parar nos braços dele, mas que agora já cicatrizavam sem deixar dor alguma.

E depois nunca mais se viram. Nunca mais até que.

Ela iria passar um dia na casa do menino, que já morava em outra casa que era outra casa de outra casa. E se viram, e dançaram, e brincaram, corriam, coçavam, balançavam na rede e ronronavam. E ele contou que teve outras gatas com outros bigodes que miavam, gritavam, arranhavam, arrancavam pêlos pelos avessos do corpo dele e aaah!, mas que nunca gostava tanto daqueles miados escandalosos daquelas outras gatas que pareciam miar morrendo de fome de. E ela também contou que teve outros meninos com outras mãos nos bolsos e que ela miava mas que enfim percebia que não era assim para ter miado para todos esses outros meninos.

E depois nunca mais se viram. Nunca mais achavam que fosse haver outro até que.

Ela andava miando agora em francês. E ele resolveu mandar um pombo-correio, com um papelzinho enrolando na patinha esquerda do pobrezinho que dizia:

Agora percebi que era seu miado que eu queria ouvir. Nenhum outro barulho, nem silêncio.

Meses depois ele recebeu uma garrafa do mar com uma pena branca, um bico enrolado num bigode - dela, só podia - e um outro papelzinho enrolado na patinha esquerda que sobrou do pombo, que dizia assim:

Obrigado pelo pombo. Sabe como sinto falta da comida daí.
Agora eu percebi que nunca mio para quem gosto de verdade.
...

E nunca mais se viram, nem se falaram, nem até que. Na verdade, eles nunca se falaram mesmo.
Só queriam ter se falado, ou se miado, antes que outros bichos que não existem, mais peçonhentos que bichos de verdade comessem todas as suas línguas.

Rodrigo Lopes
16/02/2010

2010-01-29T08:30:00.000-08:00

www.malvados.com.br

Um começo que não quer acabar

2010-01-25T16:32:00.000-08:00

Hoje, só hoje depois de tanto amanhã aprendi a devagar-me. Pois é, não adianta adiantar-me todo ao precipício sabendo que no fim só há o fim, do precipício. Só hoje aprendi a flanar durante a queda. Ainda vejo o fim, mas já não quero chegar, lá.

Sabe, não sei se quero, de verdade, cair de novo. É sempre o mesmo fim, esse precipício - a mesma queda violenta do corpo, a mesma morte calma da alma desgarrando-se da carne na queda estúpida e abrupta dessa dor de lançar-se ao fim.

Vê agora que hoje, só hoje depois de tanto ontem é que vejo o suave ventar na testa dessa queda. É o cair de frente para o fim, olhando para o fim que se vê a queda enquanto abismo. O precipício enquanto segredo nunca revelado, nunca revelador. Enquanto cair jogando-se ao fim olhando para cima, para o início, para o que já foi um dia essa gênese misteriosa da vida é só um tropeção, na vida. Rala o joelho da alma, assopra, não dói mais.

Rodrigo Lopes
25/01/2010 - ...

2010-01-16T20:23:00.000-08:00

Ela só queria ouvir uma única palavra que fosse amável.
Ele continuava ronronando calmo e sereno sobre seu peito até que tudo se acalmasse e voltasse a dormir, com todo ronronar da calmaria.

Ela acordava de novo querendo ouvir uma única palavra que fosse amável.
Ele seguia assoviando uma melodia que inventava a cada dia e que a cada dia deixava-a calma de uma forma diferente, mas calma, enfim, e ela dormia, ouvindo.

Ela acordava só precisando ouvir uma palavra amável.
Ele roncou por 6 meses e ela achou tranquilizante, aquele inverno.
Não reclamou. Ficou feliz.

Ela só queria aquele sorvete e uma palavra amável no fim.
Ele terminou de se lambuzar e lambeu a pata, o meio, vagarosamente, depois os dedos, entre os dedos, coçou as unhas, passou a pata lambuzada na sobrancelha depois no olho e só então grunhiu uma pequena meiguice. Ela riu e calou-se, tranquila.

Ela ainda assim, depois de tantos ais, queria ouvir uma palavra amável. Ele sentou-se em seu poleiro, acendeu seu cigarro e soprou 23 vezes a fumaça contra a folha morta do vaso da janela aberta que dava para a rua sem fim.

Ela só precisava agora de uma palavra amável.
Ele partiu. Sem olhar para trás.

Ela só queria uma palavra amável.
Seguiu-o. Perscrutou-o, até que ele chegou onde deveria chegar. Na outra casa.

Antes de ouvi-lo dizer "olá, querida", ela o mordeu fatalmente na panturrilha e só ouviu-o dizer:
"mas que caralho, por..."

Ela só queria uma palavra amável dele.
Gostou quando viu sair da sua boca aquela gosma amarela, enquanto os olhos viravam-se para dentro, devagar, tremelicando. Sentiu-se feliz, enfim, sentindo algo de verdade.

Rodrigo Lopes
17/01/2010

O riso da hiena que morreu

2010-01-04T19:06:00.000-08:00

Vinha ela, a hiena mais bela da savana, rindo como sempre o riso mais bonito de todos, até de alguns sorrisos. Quando ela chegava todos paravam para admirá-la, até os mais vegetarianos dos bichos, de tão bela que era sua beleza e tão doce a doçura do seu riso e sorriso.

De tanta beleza sobravam oferendas, posses e esposas traídas. Todos os machos de vários clãs e até de várias espécies diferentes deixavam de fazer o que tinham que fazer para a família para vê-la passar, rindo e sorrindo, galanteadora, sedutora, a hiena.

- Nossa, linda assim e sozinha? - dizia o chacal.
- Mato três desses por dia para você, minha princesa! - dizia o lepardo.
- Largo três dessas leoas por você, basta me pedir! rosnava o sedutor leão, rei dos animais.

E nem assim a hiena esboçava mais que um sorriso, um riso quieto, contente com sua sedução inacabável, e farta e farta de tanta comida que lhe sobrava aos pés, que acabava sendo comido por vermes que ninguém queria.

Continuava sorrindo, a hiena, sem nunca rir como sua espécie, sem nunca gargalhar alto, sem nunca poder desprender da garganta o que é de sua natureza, e o que lhe acabaria com o altar inventado. Ela nunca gargalhou, a pobre hiena rica de tanta fartura, e tanta escassez. Mas vivia satisfeita. Ninguém poderia dizer feliz, pois seu sorriso nunca mudava de forma - era sempre o mesmo e eterno cativante e doce e meigo sorriso daquela hiena, e de nenhuma outra.

Só quem um dia a viu chorar foi uma mosca. A hiena estava ali deitada no meio da savana, sozinha, seca, fraca, sem força. Todos haviam lhe abandonado, não se sabe se por outro sorriso ou por tanta falta de risos, de uma boa gargalhada. A mosca pousou bem debaixo de seu olho, e depositou seu ovo, que viraria larva, que comeria ela toda. Diz-se que a hiena chorou, pois caiu uma lágrima do olho.
Mas, abaixo do olho, na boca, nos cantos da boca, ainda havia um sorriso.

A mosca nunca conseguiu explicar se era o mesmo sorriso de sempre, ou se outro. E morreu também, sem entender o sorriso da hiena que nunca riu.

Rodrigo Lopes
05/01/10

Poesia esquecida de meia noite e um

2009-12-27T17:00:00.001-08:00

E ainda reclamam...

- Mas putaqueopariu, faltam duas horas para a festa mais badalada do ano novo...

Ele estava ali. Ela não.

- E daí?

Acordou eram 23:45.

Arruma o vestido

passa a uva passa

o ano novo passa.

E passou.

Em junho, os pombos brancos

beliscaram a paz dos seus dedos.

Ele, quieto, de olho, canta:

- Ela... quer... foder!

Corações partidos, sigam-me....

2009-12-20T19:07:00.001-08:00

A foto do Polidori funciona melhor com musiquinha...

(Robert Polidori Fotografias, ed. IMS, 2009)

Bruno Morais

2009-11-18T18:56:00.000-08:00

- Ri de mim, ri de mim e vai embora, a desgraçada, rindo como se eu fosse um palhaço de circo terminando uma tragédia cômica! Não via ela, oras, que era parte da maquiagem do meu rosto essa lágrima de sofrimento que diz "me agarra no teu colo que eu preciso mesmo que me esguichem na cara o jato frio de água que sai da flor do seu peito"? Como pode a equilibrista preferir o domador tendo EU nas mãos objetos que somem e flutuam e reaparecem e transformam-se em qualquer coisa que ela queira e tendo ele somente o chicote que doma-te, feroz, os rugidos que não passam de bocejos entediantes "ora me deixem dormir, mortais"? - questiona, cabisbaixo e choroso e raivoso, incompreendido, coitado, o mágico ao leão, debaixo dos holofotes apagados num canto triste do picadeiro.

O leão aguarda a saída do último anão ocupado e num só golpe das garras certeiras através das barras do metal enferrujado da jaula velha arranca do mágico o coração, e, lambendo as patas, os cantos sujos das afiadas unhas com sangue e artérias, rumina: "E não é que há no coração de um mágico certa magia?"

Mas acaba mesmo se lam-bu-zan-do das vísceras do mágico, onde não havia nada mais de mágico, o leão, quando não havia mais ninguém assistindo.

Estrelas não sabem contar.

2009-10-21T19:23:00.003-07:00

- Não havia dúvida. Estava tudo ali, escrito. Nas estrelas. Ele que não sabia ler.

Deveria ter terminado o segundo grau sem um ano de atraso mas teve que interromper o primário quando sua família teve que ser retirada da sua casa pela defesa civil depois de um incêncio que destruiu tudo, até a casa do amigo onde ele brincava bolinha de gude, até as traves de madeira para o gol a gol foi queimada e nada sobrou, nem o quadro bonito da família da prima que ficava em cima do sofá daquela sala grande sobrou, nem aquela figurinha daquele álbum que eles tanto queriam sobrou, tudo queimou, tudo virou cinza, tudo voou fumaça.

Deveria ter segurado firme naquele namorico da filha da crente mas teve que desistir quando ela chorou porque ele não queria ir na Igreja, não queria usar paletó porque tinha vergonha de dizer que não tinha dinheiro para comprar nem para falar que não gostava do calor que ele provocava nem para dizer que não tinha vergonha de falar palavrão com os amigos ou para quem quer que fosse que ele um dia ia falar um palavrão, seja para demonstrar que tem sim alguma força ou só para provocar uma briga e ter motivo para ser violento do jeito que ele se sentia maior, seguro e independente, mas ela era sim bem gostosinha, a filha da crente.

Deveria ter corrido mais da polícia quando chutaram sua perna e puxaram pelo cabelo querendo saber quem mandava mais e não ter chorado quando falaram que sua mãe já tinha dado para metade da favela quando ele ainda estava na barriga e que se ele contasse não iam mais bater mais nele e que ainda ia sobrar alguns dentes e que se tivesse ficado de boca fechada ainda ia ter todos os dedos e que ele só continua vivo porque sua mãe era conhecida da favela inteira e que só por isso vão deixar ele voltar para casa e correr como um franguinho porque não aguenta o movimento.

Deveria ter insistido mais um pouco naquele curso de graça de música porque como era deficiente tinha mais chances de ter mais crédito e que tinha mais chance de subir na vida mas não queria muito saber de discursos para rico ver que um pobre preto fudido amputado pode se livrar do vício sendo que nunca viciado ele foi e que não gostava de ver madames e gente de Cristo querendo salvar a pele dos outros quando as peles de cirurgiaplástica deles já está toda fodida e carimbada pelo Diabo e queria mesmo é ver se foderem todos os crentes e descrentes nessa porra de mundo e que todos se fodessem e que deixassem ele em paz desde que ele não passasse fome e que tenha um bocetinha para comer de vez em quando.

Deveria sim ter aceitado a sopa daquela crentezinha americana e jogado fora o cachimbo para mostrar que ele queria sim ser salvo e que a vida dele estava uma merda e que só Jesus iria salvá-lo e que às vezes até essa crentezinhas americanas gostam de um pinto preto e fodido para treparem de vez em quando mas viu que tinha mais uma pedra e deixou que todos outros fossem salvos menos ele.

Deveria ter lido mais as estrelas enquanto o fogo queimava suas pálpebras e a noite estava tão linda e os carros desviavam sem o barulho filhadaputa das buzinas quando.

- Ele não sabia ler.

Estão todos sempre certos, menos eu

2009-10-01T19:39:00.000-07:00

Sou de carne, osso e idéias.
Também tenho instintos, como qualquer animal.
Mas cultivo um instinto inadequado,
que a evolução não conseguiu me corrigir.
Tenho o enorme poder da destruição.
Onde toco, apodreço,
onde olho, esvaeço,
onde sonho, pesadelo.
É engraçado, pois ainda tenho a esperança de corrigir-me.
É esse o meu castigo que me faz acreditar nessa crença idiota.
Nada funciona.
Tenho uma capacidade imensa de naufragar Titanics.
Quando almejo, esqueço,
quando calculo, erro,
quando espero, morro.
É engraçado como uma úlcera anestesiada.
Tenho esse dom divino de me corroer sem sentir.
Se acordo, sofro,
se sorrio, minto,
se choro, vivo.
Só morto vou deixar de achar graça. Vou procurar felicidade.
Depois de tudo isso auto-diagnosticado,
me dei conta que esse instinto não deveria existir mais.
Deveria ser extinto.
Assim como eu.

Um enxtinto.

De quando eu me tornei compositor mas morri antes de terminar de escrever

2009-09-22T17:25:00.000-07:00

Pode ir embora com o vento, meu bem,
que meu amor já secou nesse jardim também.

Quando começa, todo amor é só um botão,
vai nascendo pequeno, esperando ali dentro
toda cor do vermelho do amor.

Só se vê dessa flor uma vez, meu bem, que é quando nasce.
Se não sentamos lá para assistir,
é por que nunca nasceu dessa flor,
era só tentativa,
uma cor maior nasceu por cima.

Pode ir embora com o vento, meu bem,
que meu amor já morreu nesse jardim também.

Não sei que outro amor era esse, que matou o nosso,
Se tinha mais sabor ou perfume, juro que não sinto,
só sei que agora o que era botão muchou, virou espinho.

E agora vejo você por aí, voando com o vento,
que não era quem levava embora os amores velhos,
era quem colhia,
carregava para si quem não me queria.

Onde há saudade

2009-09-08T21:37:00.000-07:00

Não há mais volta, agora. Debaixo deste solo há só pedras, nenhuma raiz. Há aço, e o sol não o atinge. Há a água que fica guardada nas nuvens, que os ventos levam embora. Chorar só no mar, onde há saudade.

Mora aqui comigo, dentro do meu bolso, entre meus dedos sujos, roçando as pontas das minhas unhas, forçando o tecido da minha calça quase sentindo minha virilha, o metal de uma chave gasta. Onde caminho existem várias portas. Nenhuma janela. Abro todas que tenho vontade, mas só as que tenho vontade, e nunca volto. Uma porta que se fecha perde para sempre a luz do vão da fechadura, e não se pode mais observar o que há lá fora.

Há anos que caminho por aqui. Sempre o mesmo caminho, com várias portas diferentes. Às vezes há um capacho me esperando limpo debaixo da porta, onde limpo meus pés, giro duas voltas a chave que seguro entre meus dedos sujos, entre minhas unhas que raspam seu metal, e entro. Outras vezes a porta não abre, e aperto a campainha que em silêncio me avisa para esperar e espero. Quase para sempre.

Certo dia me deparei com um cadeado que não fechava porta nenhuma. Só reluzia sob o sol com seu segredo. Minha unha coçou o metal da chave e se rachou. Meus dedos continuavam sujos, e segui viagem. Minha mão dentro do bolso tentava acalmar a ira da chave, até que ela me furou, e sangrei. Procurei alguma água para me lavar, mas lembrei que só havia água onde há o sal, e chorar é só no mar. Continuo andando sobre esse solo onde não há nenhuma raiz. E meu sangue pingando do furo da chave na minha mão. Cada gota secava nas pedras, não molhava nada.

Quando achei que o furo da chave na minha mão havia se fechado, encontrei uma nova porta, que não havia fechadura. Nem maçaneta. Nem um capacho para limpar meus pés. Nenhuma campainha que me pedisse para esperar quase para sempre. Coloco minha mão vermelha de sangue no bolso, meus dedos procuram a chave, minhas unhas coçam a virilha através do tecido da calça, mas não há ali mais metal. Minha mão ainda sangra. Eu parado diante da porta. Olho bem perto do furo da chave na minha mão, meus dedos se movendo para mover as linhas erradas da minha mão, onda não há mais furo, nem chave.

Afasto minha mão dos meus olhos para minha cabeça não fazer a sombra do sol e descubro: não estou mais trancado. Olho para a porta, que não me olha de volta. Encosto bem a palma da minha mão na porta, o sangue deixa a marca de todas as linhas na madeira onde o sol seca devagar. O sangue escorre e se mescla e vira uma só mancha seca pelo sol. A porta se abre sem ranger, nenhum ruído, nem do vento roçando as nuvens, nem da sombra que a porta faz no chão de pedras onde não há raiz nenhuma. A porta aberta, o furo da chave na minha mão fechado. E entro dentro de mim, sozinho. Aqui dentro há um outro longo caminho desse mesmo chão, mas agora não há aço debaixo do solo, e o mar está cada vez mais próximo.

Rodrigo Lopes
09/09/2009

Natural

2009-06-18T19:15:00.000-07:00

Alguns dias o sol perguntava antes de nascer: E hoje, posso ver a lua? - Sim, claro querido, hoje pode sim, mas se agasalha que faz frio, tá?

E nasciam os dias nublados, cheios de nuvens que não deixavam trespassar a luz e o calor que o sol providenciava. Todo planeta vivia cabisbaixo, deixando de desejar os desejos, ruminando as horas enquanto era dia até que chegava a lua e as nuvens sumiam, só a luz fria da noite permanecia, alguns sorrisos no mundo surgiam, outros dormiam, e a vida seguia.

Alguns dias o sol questionava antes de nascer: Hoje eu vou ver a lua, né? - Sim querido, hoje sim você vai ficar prateado que só!

E nasciam dias radiantes e luminosos, cheios de esperança e felicidade correndo livre nos minutos sorridentes de crianças felizes brincando nos parques, nas praias, nas calçadas sem pavimento. Até que as horas confortam o sentimento de desilusão e o sol vai se enraivecendo e têm-se daqueles pores-de-sol vermelhos que fustigam a saudades dos amantes, envaidecem a melancolia dos verdadeiramente tristes. Até que chega a lua transformando o vermelho em tons de cinza acalorados que ninguém sente o sabor, só os que não têm vida nenhuma a seguir, mas respiram.

Outros dias o sol se punha em tal tristeza que não saía da cama. E perguntavam: - Mas você não vai levantar hoje, filho? - Me deixa dormir, tá!?

E nascia um dia onde só se via chuva e trovões e relâmpagos dos pesadelos catastróficos do sol, quando várias crianças felizes perdiam as casas e o mundo chorava com o fim de um programa de televisão, comendo pipoca e abraçando alguém que não ama tanto assim. A lua nesses dias tinha vergonha de aparecer, e só os mortos soluçavam: Ah, a vida...

Até que um dia o sol nasceu conformado: Tudo bem, eu vou. - Mas querido, não precisa ir assim, com essa cara tristonha... - Tudo bem, pai, eu vou... - Lava o rosto, pelo menos...

Nesses dias a lua, escorregadiça, passeava serelepe pelo dia, invisível, até que abraçava o sol por alguns minutos, declamando todo amor que sentia por ele e avisando pela novíssima última vez que se ele ainda quisesse vê-la, ela nunca mais fugiria da noite para lhe abraçar, e dava-lhe beijos e carinhos e um amor tão grande que todo planeta via como um fenômeno natural, o amor. - Escuta aqui, de novo, não existe isso de querer, tá? Ou é, ou não é, e sempre vai ser assim, certo?

Depois de dias como esses a lua cantava alegre: Hoje eu quero dançar!, e esperava o sol nascer para dormir sozinha, e exausta. E feliz, enfim.

Rodrigo Lopes
18/06/2009

Íntimo

2009-05-14T07:34:00.000-07:00

Vem, me dá tua mão, caminha comigo.

O passeio é calmo, não te cansarás, prometo. Olha ali adiante, o girassol percorre o horizonte atrás da luz de um astro, mas só há nuvens. Vê como ele se entristece quando cai a primeira gota dessa chuva. Não, não corras, é só uma chuvinha pequena e morna, aquecerá nossas almas se acaso sentirem-se frias. Continua tua mão na minha, as palmas assim tão perto, os dedos entrelaçando-se fortes num nó que não se desata arriscando palpites. Não me largues que te quero junto.

Vê, cá embaixo, os pequeninos besouros voando sobre os cacos da calçada quebrada. Eles queriam um pedaço de grama, de um mato qualquer, mas pobrezinhos, aqui só há cimento e sujeira, não vão encontrar nada que se pareça com suas casas. Não, não é triste essa ilusão, eles sabem que aqui não é lugar deles, que é tudo só saudade de outro tempo. Eles voltam um dia para a casa deles, um dia, talvez.

Assim, caminhemos por cima da ponte, poderemos ver ao longe o passar das nuvens, o cair da chuva, a procura do girassol. Vê como tudo anda mais saboroso e lento quando estamos juntos, percebe o deleite do tempo a deslizar calmo contemplando nossa experiência aqui, sente, respira essa calma que construímos entre nós. Agora experimenta, solta-me da mão por dois segundos - e pronto! Vê como já é quase noite!? Sem tu me largas, o tempo quer fugir do mundo, quer logo apressar seus passos para um fim qualquer, como se nada mais fosse prazeroso e agradável, mas como não tem pra onde ir, como é tudo um ciclo de vai-e-volta ao mesmo começo, corre louco até tudo secar!

Agora Volta tua palma na minha e observa, como a gota que acertará a ponta de teu nariz demora a cair e desmancha suave no toque. Vê, vê como as gotículas que se espalham no ar depois que te acertam dançam vagarosas no vazio, pairando perto das curvas do seu sorriso, querendo possuir desse instante todo prazer que é possível. Vê como tudo se transforma em instantâneos retratos lúdicos e impercetíveis da nossa felicidade. Sim, sim, imperceptíveis para aqueles que não tem na alma o gosto que sentimos da vida enquanto a degustamos. E como adoro seu olhar assim risonho de contentamento. Aperta mais a minha mão. Me abraça.

Notas como já há alguns raios de sol atravessando as nuves ali, ao longe. O girassol, você diz? Mas talvez eu saiba porque ele não quis encontrar o raio de sol. Ele não quer pouco do que ele mais gosta, quer muito, quer tudo.

Porque soltaste minha mão?! Ah sim, entendo... Agora o sol é mais vigoroso, já não há quase mais nuvens. Esse sol laranja de quase noite... Agora segura-me de novo a mão, rápido! Vê agora o sol subindo lento o caule do girassol... Vê a luz tocando-lhe as pétalas, tão devagar... Nota, nota como ele abre-se todo como um sorriso, como meu sorriso no teu... Sente a beleza lenta da felicidade do girassol encontrando seu astro, e dos raios de sol, unidos, encantando sua magia como pinceladas num quadro em movimento de tintas frescas a escorrer no tecido antes de secarem no ar. A felicidade é sempre em câmera lenta. Não há prazeres fugazes.

Vem, vamos voltar. Não, não há pressa. Amanhã é só mais um dia da velocidade que quisermos. Os besouros? Não, não os vi mais também. Quem sabe voa - espera! Lá estão eles. Ali, no vaso do girassol que agora se fecha para a noite que chega. Lá estão eles, na grama do vaso do girassol. Não sei se morreram, mas sei que já não sentem mais saudade. Agora eles são parte dela. Estão onde eles queriam estar. Estão felizes sim, vivos ou mortos. Felizes sim.

Vem, não solta minha mão, caminha comigo que nosso tempo não tem pressa alguma.

Rodrigo Lopes
14/05/2009

Devagar

2009-03-07T07:13:00.000-08:00

Havia um vento preso no mundo, com aquela melancolia encrustada como sujeira crua pesando em seus limites invisíveis. Não era tristeza, nem angústia, somente a falta de um mundo onde pudesse ser novamente puro, pudesse sonhar com ondas e árvores e cataventos coloridos e gotas de suor pedindo acalanto, calor merecendo descanso.
Vagava, o vento, cansado de vagar.

Conhecia todas as brisas, quentes e frias, todas as violência de tufões, furacões e tornados, que agitavam oceanos e destruiam terras, sabia a distância percorrida por ciclones e tempestas, mas não conhecia um caminho que gostasse de passear sua velocidade, sua temperatura.

De tanto vagar sua melancolia, congelou-se num pólo frio e chorou neve por muito tempo. Lá não havia mais nenhum norte a seguir; era exatamente o norte do mundo. E ficou, adormecido com seus olhos semi-cerrados que nada viam a não ser o frio dos seus limites invisíveis. Todo o mundo passava por ele, e ele a nada contemplava.

Numa dessas voltas do concerto do mundo, o vento sentiu tocar-lhe o rosto uma inefável mão, que agarrou-lhe sem tocar seus lábios e olhos e ombros e braços e segurou-lhe firme sem tocar entre seus dedos e pôs-se a dançar alegre, tirando todo gelo de cima do vento, ao seu redor, girando suas neves pálidas tão rápido que evaporaram em arco-íris no toque com a luz do sol, tanto tempo invisível.

Seus olhos foram abrindo-se, observando os horizontes cada vez mais belos dos cantos do mundo, viajando rápido sem violência, ganhando calor e perfume dos campos das flores e das águas, coletando frescores das montanhas e serras e expandindo-se entre auroras e poentes, preenchendo-se do mundo e com o mundo vivendo sua orquestra.

Viajavam sempre juntos, o vento e o inefável, sem desgarrarem-se as mãos que não se tocavam, sempre juntos, vento e mundo, mãos e olhos e lábios e beijos e corpos, entre perfumes e danças e calores e chuvas breves. O vento olhavam aquela que o carregava com ele e nada via, enxergando tudo; sabia-se presente, para sempre presente do lado dele, todos as auroras e poentes seriam deles, dois corpos entrelaçados macios e quentes que pareciam um numa só direção.

"É uma deusa", pensava ele, "deve ser Eos", conjeturava, enquanto seu caminho abria-se novo e de um infinito calmo e paciente, não cansava-se mais de vagar; enquanto ela, daqueles horizontes inefáveis que nunca acabavam, sorria pensando e cantando "até que te achei, e o mundo agora é nosso abraço".

Rodrigo Lopes
07/03/2009

A Mor dor

2008-12-27T22:35:00.001-08:00

Sem saber,
ele viu quando vinha aquela
sem saber o que era, ela,
até que ficou,
estancando-se em seu sangue e corpo sem saber quem era ou o que era aquela
ela,
que ali permaneceu.
Parecia,
perecia,
mas não.

Era seu,
aquela ela.

Cicatrizou-se de uma forma que nem rolimã
nem cimento ou bola chutada ou queda de bicicleta
lembrava ela
a dor
ela
daquela
dor.

Ela chegava e permanecia.
Nem perguntava se podia doer e doía.

Ela

Aquela dor

Que mais parecia,
sempre
sem perecer
(nem perceber),

a Mor dor
do Amor.

Rodrigo Lopes

Quando o Amor matou e morreu

2008-12-20T06:16:00.000-08:00

Não havia mais outra maneira. Partiram em diligência, quatro comboios bem numerosos, com lanças, tochas e cordas, em busca daquele que promovia toda desordem. Logo cercaram-no, acuando-o entre as paredes sujas de um beco escuro e fétido, de onde não podia mais desaparacer, como era de seu feitio. Ele mantinha seus movimentos calmos, daquela segurança singular dos providos da maior experiência dos tempos, mas mantinha nos olhares uma paixão e um vermelho inominável que transfigurava-lhe toda fisionomia, outrora tão bela e desejada, pintando-lhe um semblante de desvario e vastidão.

Acuavam-no cada vez mais, os soldados amedrontados por algum movimento brusco do fugitivo que certamente custariam-lhe as vidas no menor pestanejar dos olhos. Todas as retinas fixas no alvo, as mãos trêmulas segurando lanças, cordas e tochas com um fogo que parecia também querer fugir, dançando leve numa noite densa.

Mas ele acabou rendendo-se ao fechar os olhos. Organizou seus ombros e postura e ficou prostrado com o rosto virado para o chão. Seus algozes o capturam, temerosos, mesmo com o alvo inofensivo agora.

Enfim, vai a julgamento:

Tu, ó Amor, penetraste em nossos lares como que pedindo abrigo e enfeitiçou-nos com seu manto mágico de ternura e devassidão! Veja agora como anda nossa cidade, nossa gente ora pacata se encontra agora a desvarios e música e uma dança que não tem fim, maldito Amor! Vê, ó infame, que de tua voz nasceu todo sonho que antes nos nutria, e agora só nos desvia do mundo. Ah, Amor, ingrato, deves ser banido para sempre dos nosso corpos e almas, para que então possamos viver novamente nossas vidas sinceras de insalubridade e constância. Vá, maldito Amor, e nos deixe perpetuar.

Assim termina a sentença do Juiz, e o Amor, abrindo os olhos novamente, com aquele mesmo vermelho que não se queima nunca, e sorrindo, num leve movimento de lábios que causa o espanto maior que todos os cidadãos puderam já provar na vida. Todas as almas da cidade estavam em alvoroço com aqueles pequenos milímetros que Amor moveu no seu rosto. A cidade, chamada Saudade, deixaria de existir depois de ouvir da boca do Amor, suas últimas palavras antes de desmanchar-se e permanecer-se eternamente no vento:

- O grande escândalo sou eu aqui, só.

Rodrigo Lopes
20/12/2008

O mesmo. Fim.

2008-12-15T04:44:00.000-08:00

......Foi até aquele momento em que todas as paredes do seu mundo foram sacudidas que encheu-se de vida, aquele grãozinho. Entre tantos outros, seu despertar foi de uma dor mais dolorida, sonhando que não precisaria mais correr nem mais escorrer para aquele oco de mundo que todos passam, que todos vazam, todos para o mesmo. Fim.
......Giraram seu mundo sem que nada pudesse fazer para evitar. Não tinha mais mãos, mais pernas ou forças para fugir dessa correnteza do mundo que suga todos para o mesmo. Fim. Não havia mais corpo que aguentasse a aspereza de contar o passear do tempo. Era, sim, um passeio lento e vagaroso, pasmo e prazeroso, aquele movimento do seu mundo. Menos quando ele queria que fosse. Era tudo sempre contra sua vontade. Os outros, sabia ele, eram apenas outros pedaços que o tempo precisava usar para medir-se.
......Não queria mais ir com os outros, seguir o mesmo caminho para depois voltar. Não queria mais sempre o mesmo. Fim.

......O grãozinho fez tanta força que sua alma expandiu tanto que e corpo se inchou tanto que, sendo o último a passar no oco da ampulheta, empacou ali, deixando debaixo dele todo resto do tempo já escorrido e agora sem pressa. Entupiu-se bem no meio entre tempo e vazio - um lugar chamado Saudade. Acima dele todo aquele novo oco que queria só para ele. Sem mais o tempo, sem mais o mesmo. Fim.

Na falta de um silêncio

2008-12-08T06:10:00.000-08:00

Ele não falava nada.

- Ah, não me venha com esse silêncio que soa da sua boca calada! Teus trejeitos tão tolos, teu corpo menor, teu olhar grande de expressão minúscula, ah, essa tua boca e beijos que me fervem o pensamento me deixa irritada com tua falta de verbos e infinitivos! Fala algo, grita no meu ouvido, levanta tua mão e fecha os dedos com o punho forte e grita no meu rosto que você me quer! Pega-me forte entre teus dedos e apertos e olha fundo nos meus olhos e me devora com esse teu olhar patético de peixe afogado e pensa alto que você me deseja, serzinho diminutivo! Aperta meus braços e me espreme em você, deixa doer meu corpo contra o teu e grita e bate e machuca minha alma fervendo teu amor escondido nesse teu jeito infantil de esconder-se atrás de olhos e bocas fechados. Não me venha assim calado, criança, que eu quero você aberto, expande-se em mim e me puxa os cabelos, aperta minha nuca e me arregaça em teu corpo, me abre inteira com sangue e desejo, enfia-te em mim a tua raiva que eu quero teus dentes cravados no meu peito e virilha, urra em meu ouvido que o ódio que sente é fruto do amor que me tem violentando a calma desse teu abismo onde esconde tua violência. Essa é a dor que vem com a demora do amor, seu idiota! Não vê que o que mais quero é teu amor, matando o meu com a força que guarda para si? Mata-me logo, ou te enterro para sempre debaixo de tudo que um dia já desejei amar contigo, infeliz! Não quero tua calma! Quero só tua tempestade e que venha me destruindo como cai de um precipício o amor que não se grita nem se morde, só mastiga!

Ele não falava nada. Desejava só ter voz e alguma força. Mas não falava nada. Olhava com os olhos baixos, para cima. Ela sempre estava mais acima. Seus olhos de maquiagem borrada. Seus lábios de vermelho-sangue fechados, a boca.

Levantou-se calmo, aproximou-se dela sem fitá-la. Passos sem barulho no chão. Mais perto. Braço sem força no quadril. Mais perto. Mão suave no vestido. Escorrega pra dentro, o umbigo. Mais perto. Os seios, arfando. Dedos quase sem toque tirando os cabelos que cobrem o brinco de coração vermelho. A nuca, a carícia. Mais perto. Os olhos, nos olhos, e os reflexos dos olhos, nos olhos. Mais perto, as bocas. E numa única e segura mordida ele arranca-lhe seus lábios e língua.

Ela também não falava nada, agora. E ficava feliz, vendo a boca dele cheia de seu sangue, sua boca. Ele virou até a janela aberta para uma noite qualquer, ainda calado, e acendeu um cigarro. Mastigava. Baforava uma fumaça vermelha. Ela olhava com os olhos já cheios de lágrimas doloridas e satisfeitas de um amor que acabara de fabricar para dentro dela, que não sabia mais anunciar. Da boca dela, o sangue escorreu até manchar os sapatos azuis. Ele continuava na janela aberta para uma noite qualquer, baforando fumaças vermelhas, mais nada. Até que tudo secou.

Rodrigo Lopes
08/12/2008

No meio do meio do meio do deserto

2008-11-28T09:53:00.003-08:00

Era só uma pedra dormindo na areia de um deserto. Não tinha vontade de mais nada, a não ser dormir. Nem sonhar sonhava. Foi quando, numa chuva repentina, se rachou quase uma rachadura invisível, mas infinita o suficiente para germinar ali uma semente que caiu de lugar nenhum do céu, a semente. Só caiu e depositou-se no meio, bem no meio do meio da pedra, onde ela não poderia mais tirar mesmo se quisesse, mesmo se espremesse. A semente entrou e ali permaneceu, se alimentando do meio do meio da pedra e da chuva, que molhava as duas, pedra e semente, por igual.

A semente cresceu, a pedra encolheu um pouco para ficar mais próximo dela - queria sentir melhor a textura tão macia e delicada daquele pedacinho de vida dentro daquela imensidão de vazio... Notavam que já se começava a criar raízes finas que faziam cócegas e alegrias no meio do meio da pedra. Ambas riam e iam gostando cada vez mais desse contato íntimo e bem profundo. Foram se fundindo a medida em que as raízes da planta começaram a se embrenhar no meio do meio da pedra; a planta passou a somar espaço com a pedra, o contato entre as duas era cada vez mais, cada vez maior, e nem uma nem outra exigia espaço ou tomava-lhe à força. Era tudo muito mútuo e as duas gostavam de dividir espaço uma com a outra, pedra e planta agora, não mais semente. Já tinha folhas e um botão querendo a luz do sol.

E cresceram, pedra e flor, juntos, unindo-se numa pedra-flor só, que nunca ninguém via, tão afastado e longo era o deserto em que viviam, assim, agora no plural.

Certo dia, quando ameaçava chover novamente de súbito, a flor cutucou o meio do meio da pedra com sua raiz. Ela acordou, a pedra-flor, e olhou para cima. Ventava pouco, mas acreditavam que sim, dava para ser. A flor-pedra abriu suas folhas o mais largo que podia, suas pétalas, pela primeira vez, abriram-se num vermelho tão vermelho que o sangue corava de vergonha. Ficaram ali, flor-pedra, debaixo de um céu de caminhada de nuvem e sol, ventava algumas gotinhas de chuva fina. A brisa que levemente movia a silhueta da pedra-flor começou a ganhar força e perfume quando passava por ali, quando roçava aquela mistura de pétala-pedra.

Quando viram que estava vindo uma nuvem boa, deixaram-se ir, pedra-flor, junto com o vento. O vermelho da pétala-pedra foi colorindo e perfumando o deserto, tão imenso que era e ia ficando tão pequenininho debaixo deles. Voaram bastante, só os dois com o vento, pedra-flor, e vento separado, para cima das nuvens. Queriam fugir, viajar só os dois, flor-pedra, e fugiram, e viajaram, pedra-flor, para sempre do deserto que não era mais só o deles. Foram encontrar outro, mais só o deles.

Moravam agora em outro deserto, que não tinha sol, que não tinha chuva, nem vento nem nuvem nem nada. Tinha só os dois, pedra-flor, imersos no meio do meio do meio deles, flor-pedra. Um lugar que eles descobriram no meio das risadas dentro deles, no meio do contato tão íntimo do meio deles, no meio do sabor que um sentia do outro e queria sempre mais do meio deles que só eles sabiam, e só eles queriam e que não tinha nome. Chamava-se Amor.

Rodrigo Lopes
28/11/08

2008-11-20T09:15:00.000-08:00

- Alô?
- Oi, tô aqui na rodoviária, vem me buscar agora que eu não aguento mais essa espera, chega com seu sorriso quieto, seu olhar imenso, essa sua boca miúda que me devora em pedacinhos, vem e me traz nos teus lábios aquele gosto doce daquela sutil violência da sua língua, me empresta dos teus braços seus abraços fortes e infinitos e me carrega neles para dentro de você, permita-me entrar e ficar em seu corpo, seus dedos em meus cabelos, minha nuca, suas mãos dentro das minhas coxas, me abre inteira, se perde em mim depois volta, respira forte em meus ouvidos depois me assopra, me ferve e me gela me despedaça, chega logo em mim que eu não quero mais partir daqui!

- Alô?
- (Tu, tu, tu, tu, tu...)
- Eu, eu, eu, eu, eu o quê?!

...

Era só meu pensamento passando trote em mim de novo.
Ele sempre me atropela, trotando ou não...

Era para ser um só parágrafo na cidade toda

2008-11-18T15:08:00.000-08:00

para um azulejo pintado à mão, uma cidade toda que inventei para poder ficar

Ele não sabia o que o esperava naquela cidade. Tinha somente numa memória rasurada um sorriso e um olhar grande, um perfume e o lenço vermelho de flores pintadas. Chegou olhando seus pés pisando a calçada, não sabia onde olhar, se enfiaria a cara no chão ou a boca entre a boca dela, pensou em cravar-lhe unhas nas costas, morder-lhe o pescoço ou roçar seu rosto no corpo dela nu deitado na cama, poderia ser no chão da cozinha, juntaria forças para segurar firme seu quadril macio forçando forte contra o dele no parapeito da janela, massagearia seu corpo no corpo dela, espremeria músculos, pêlos e peles uns nos outros, todas as salivas umedecendo seus vãos, molhando bico de seios, virilhas e lábios, todos os lábios, todos os cheiros que se grudariam entre seus beijos e mordidas, ficariam dois, deitados lado a lado roçando suaves dedos e mãos e olhares nos corpos um do outro, beijar-se-iam calados e calados ficariam seus corpos até pêlos gritarem e dedos responderem com vontade e desejo e na voracidade mãos e braços e pernas travariam batalhas deliciosas de força e sexo, suores espalhariam calor e arderiam quentes um sobre o outro, dentes esculpindo pedaços de carne e as línguas dançando e tingindo sabores entre pernas abertas e dentro dos corpos e fora dos corpos, em todos os formatos dos corpos, toda exceção foi acometida a uma absorção plena de prazeres, suspiros, gemidos altos e baixos de todos tons e tonalidades, para depois, só depois pensar no minuto que haveria de vir ao longe, despontando num horizonte de céu limpo toda saudade que dá de ver nuvens quando o sol entra e sai da janela do quarto transpirando satisfação.

Mas não. Aquela cidade para ele ainda causava mais temor que desejo, por enquanto. Mas tênue, de uma leveza macia, a cidade foi contando no ouvido receoso dele que sim, podia chegar, podia morar, que a cama era dele e o travesseiro eles dividiriam. Ele adormeceu na cidade com a tranqüilidade de quem havia nascido ali. Sentiu-se seguro, segurou as mãos dela, cidade toda, e, com toda vontade e liberdade que havia dentro dele, alojou-se nela para permanecer. Um dia sempre voltaria com fome e desejo.

Rodrigo Lopes
18/11/2008

As pinturas do mundo da joaninha

2008-11-09T10:25:00.000-08:00

Ela era uma joaninha mais vermelha que as outras. Até suas manchas pretas eram meio avermelhadas. Mas não era de vergonha, não não... Era um vermelho mesmo de vontade de fazer tudo na vida!
Ela gostava de se lambuzar das cores de pétalas de flores, todos os tipos e perfumes de flores, para depois ir dançando e voando no meio da grama, dos matos feios e sem graça. Enquanto cantava e dançava, ela ia pintando o que não tinha cor em vários quadros bem coloridos e alegres para que todos pudessem ver e sorrir. E assim ia passando seus dias, a joaninha, cantando, dançando e pintando outras cores no mundo.
Outro dia, enquanto descansava à beira de uma gota d’água, olhando tudo que já tinha pintado, viu um casulo marrom, feio, meio que gemendo, bem debaixo de uma folha que ela havia deixado nas cores que ela mais gostava. Ela ficou ao mesmo tempo curiosa e triste, olhando os gemidos do casulo. Ela voou pra lá, rapidinho, e foi falar com ele.
- Oi casulo. O que que você tem?
- Quem ta aí? – responde o casulo, tentando esconder seu soluço.
- Sou a joaninha, e pinto tudo que não tem cor para ficar mais alegre. Vi que você está triste e sozinho aí, marrom, sem graça...
-É, eu sou sem graça mesmo... Me deixa aqui no meu canto, sozinho...
- Mas casulo, daqui a pouco você vai sair daí, vai virar uma borboleta bonita, com asas com cores mais belas e brilhantes que tudo que é flor! Nem eu conseguiria pintar nada parecido com as cores que você terá para pintar os céus e as nuvens!
- Não, não, joaninha, eu jamais sairei daqui. Não terei cores, não terei nada brilhante... Sou todo triste, todo opaco, sem graça e sem forças para voar. Vou ficar aqui mesmo, no meu casulo, para não deixar o mundo ver toda minha feiúra, para não manchar a alegria dessas suas cores com minha tristeza... Logo logo eu deixo de existir, joaninha... Mas obrigado por se preocupar comigo...
A joaninha ouve o pranto do casulo, aquela voz grave e rouca, úmida de tanta tristeza e melancolia. Mas ela não se entristece não. Ela só fica mais curiosa, e, sem dizer mais nada, voa, voa, voa bem longe e bem rápido para preparar uma tinta especial. Ela procura as flores mais raras, todas as orquídeas, bromélias, maracujás que podia ver e cheirar. Juntou várias tintas, misturou, experimentou, provou e sim, percebeu que agora sim, podia voltar para o casulo.
Chegando perto dele, ela dá pinceladas bem sutis com suas asas, para que ele não acordasse. Com muito cuidado e carinho, a joaninha faz a pintura mais bela de todas que já havia colorido. E, esperta que era, sabia que não podia convencer o casulo a sair dele próprio. Então disfarça sua voz numa voz rouca e profética e diz, segurando o riso:
- Pronto, seu casulo... Você já morreu. Agora pode sair para o mundo das tristezas e melancolia, o mundo onde não existem cores nem perfumes, onde tudo é sem graça e imperfeito.
- Ah é, eu morri? Enfim, eu morri? Posso sair daqui e me mostrar para o mundo como sou feio e desengonçado?
- Sim, seu casulo, pode e deve sair. Mas antes, tenho que te alertar de uma coisa.
- O quê? Eu terei que sumir logo daqui também?
- Não, seu casulo, tenho que te avisar que o mundo é bem mais feio do que você pensa. Não se espante se todas as coisas e todos os bichos do mundo ficarem espantados com sua beleza. O mundo é bem mais feio do que você pensa, casulo.
- Hmm... eu acho difícil de acreditar, mas, já que morri, vou ver.

A joaninha então voa longe para ver o casulo se abrindo, no meio do jardim que ela havia colorido. Todas as cores que ela havia pintado ali, tão brilhantes e tão únicas vão alargando-se, desmanchando-se enquanto sai dali o que era casulo.
Primeiro as antenas, brancas, como que rendadas, parecendo uma pétala de flor trançada com linhas quase transparentes de tão claras, e tão cintilantes como o brilho das gotas d’água no sol da manhã. Depois a cabeça levemente amarelada, os olhos azuis em tons de roxo, anil e vários outros arco-íris. Depois as asas. Belíssimas, admirava a joaninha e vários outros bichos no jardim. Eram sim meio marrons, mas com manchas e formas e texturas únicas, jamais vistas por ninguém.
E saiu, a mariposa mais bonita que já se havia visto surgir de um casulo, pintado ou não. Espantada, a mariposa olha ao redor, ainda piscando forte os olhos não acostumados com o sol, com as cores do mundo. A joaninha admira quieta de longe, mas com um sorriso tão grande de satisfação que ela só conseguiu esconder pintando cada vez mais o mundo, o céu. Ela voou para longe, olhando mais uma vez a mariposa, espantada com todos aqueles olhares admirando sua beleza, suspirar:
- Como o céu é bonito!

Rodrigo Lopes
06/11/2008

2008-11-08T06:18:00.000-08:00

Acendeu-se o pavio da bomba. As faíscas percorrem o caminho saltitando brilho, parecendo alegria. O explosivo aguarda a chama que o explodiria e todo o redor.
Quando chega, quando beijam-se, fogo e pólvora, decidiram que não, não queriam deixar de existir. A faísca se aconchega dentro de tudo aquilo que se evaporaria, e some ali dentro. Permanecem, explosão contida, uma existência que para o mundo é falha. Só eles são felizes.

2008-11-07T05:00:00.000-08:00

caíram lado a lado roçando corpos suores e prazeres. a cama gemia baixinho. se falavam no contato das peles quentesúmidas, entre palavras que não precisavam ter força alguma para ter sentido pleno.

... o jeito que moves teu quadril prendendo os espaços dos nossos poros, sufoca-nos entre teu ritmo e fervura de unhas e dentes, ah, teu colo e seios graciosos dançando leve nos meus olhos deliciam minhas mãos e dedos na vontade de agarrar-te e enfiar-te no meu suor, plena e profunda em meu sexo devorar-te. mas amanhã vais embora.
... teu jeito pequeno de me tocares duro sem se fazer rígido, é de um macio enrijecido, uma aspereza de ouriçar suave meus pêlos e anseios, ah teu ombro e braços envolvem meu corpo e desejo e tua boca e língua provocam-me e insinuam-se entre meu ventre, meus entres. teu corpo tão fundo no meu parece flutuar em mim. eu me afogo. temo que devo-me ir.

os braços e dedos entrelaçam-se suaves. dos braços escorrem gotas de suor. percorrem músculos e pele, carícias mais graves, se encontram no encontro dos corpos. unem-se. somam-se, somem-se, os suores.
só a cama permanece, com seu pranto baixinho de saudade dos tantos ais.

2008-11-06T05:31:00.000-08:00

chove e molha tudo mas nada se salga, tudo se salva.
a cabeça na cama e nos olhos o céu, a noite, gotículas invisíveis roçando devagar qualquer calor. o travesseiro atrapalha. não era o corpo que desejava ali.
o lençol atrapalha. não era o tato que queria ali.

as mãos procuram no escuro do vazio. nada há, agora. nem o sono se aconchega ao redor, nem insônia quer ficar no meu lugar.

na destreza da vontade de sonhar, a língua pinta o céu da boca de sabores experimentados num passado de poucas memórias. os lábios querem mais chuva, mais maciez da outra boca.

a noite dorme quente comigo frio, em toda vastidão do que desejo.

Costurando

2008-11-04T17:40:00.000-08:00

Dormiu de repente coçando as costas da alma, onde sua mão não alcançava, seus olhos não viam. Só sua dor chegava e ficava, como formigando os sentimentos e cosendo a pele com uma linha sedosa. Sentia escorrer algo viscoso e morno que saía da ferida invisível; ao mesmo tempo que lhe trazia conforto, anunciava toda desgraça e sorte crescendo na palma da sua mão.

Abriu os olhos, coçou a mão, tomou café e resolveu visitar um dermatologista, que disse que seria só uma pequena infecção. Pomada e higiene. Saiu para mais um dia. Enquanto caminhava seguia contemplando a ferida que surgiu no meio de uma linha da palma da mão direita, a maior linha, mais marcada. Nunca havia parado pra contemplar a própria mão, e só agora começava a analisar todas as curvas, declínios, marcas, rachaduras e movimentos.

Sem perceber seus passos são interrompidos por um deixe-me ler sua mão, filho de uma voz rouca e velha. No espanto seus olhos vêem outra mão enrugada de anéis dourados puxando seus dedos para baixo. A cigana usava amarelo nas rendas, colares no pescoço e um olhar azedo que guiava a ponta dos dedos velhos nas linhas da sua mão. Param na ferida.

- Esse, esse obstáculo está acontecendo agora, neste momento em que seus passos se descompassam na ebulição de suas angústias e nas falhas de suas paixões. É no amor que a erupção se anuncia, querido, e a linha da sua vida vai se deformar, ali, perto da linha da cabeça. Veja aqui, como elas se cruzam e depois a linha da vida se separa, se divide e te esquarteja, meu filho!

Possuída, entre a saliva que saltava da boca eloqüente e feroz, os dedos anciãos seguravam mais forte, as unhas apertavam mais forte a ferida que não causava dor. Era só uma leve coceira e escamação. Pomada e higiene.

- E não pense que o amor não interfere na sua vida, mesmo que distante, mesmo que em forma de corrente, é dela que vem essa chaga, pobre rapaz. Você tem que curar sua vida, curar seu amor de desde ontem para que ela suma de vez, desapareça para sempre do seu caminho. Está me ouvindo, filho? Sinta aqui, está entre marte positivo e júpiter! Se sua ferida não secar logo, há de secar também os montes do amor, há de quebrar a linha da vida, há de te fazer desaparecer, pobre rapaz. Está me ouvindo, filho?

Os olhos estupefatos respondiam que sim mesmo sem saber e enfim encontraram com os dela, carregados de um temor e ódio que, fugindo da surpresa e ignorância dos olhos tímidos do rapaz, baixaram-se, viraram para o outro lado e agora atravessam a rua numa pressa de pavor de alguma perseguição de caça às bruxas. Ela corria deixando voar ao vento o amarelo do vestido e das rendas, ainda sim conjurando alguma maldição que ela temia muito, tanto que desapareceu na multidão.

E ele continuava ali. A palma da mão continuava ali, aberta. A ferida continuava ali aberta. A mão desce depois do espanto, o foco desenha os ladrinhos da calçada suja. A cidade amaldiçoava e abençoa em silêncio. Quando resolve caminhar, esbarra em outro corpo, derruba coisas, recolhe coisas. Reconhece a moça, ali, do escritório vizinho, que agradece com um sorriso quieto no rosto e segue a pressa da cidade. Ele a olha seguir e também sorri.

Resolve fugir da rotina. Olha de novo para as linhas e montes da mão, chamados por nomes que nunca ouvira falar, e que já se esquecia. Coça a ferida de novo, que geme um líquido branco. Vai pra casa. Embebe a agulha no álcool, enfia-lhe uma linha branca, iguala no comprimento. Olha o desenho das linhas da mão por uma última vez. Com calma e a falta de destreza com a mão esquerda, desfaz e refaz as linhas da sua mão. Desenha-lhe outra sorte, outras desgraças. Sorri ao terminar, e não sentia dor alguma, nem imaginava dor. A ferida continuava ali, agora perdida nalgum lugar da sua vida.

Passado algum tempo, com pomada e higiene, a ferida na palma da mão já não incomodava segurar a palma da outra mão, tão macia que era e que não merecia nada que arranhasse suas linhas. Nenhuma delas. Inventadas ou não.

04/11/08
Rodrigo Lopes

2008-11-04T04:47:00.000-08:00

Ela sumiu subindo as escadas e a noite a engoliu. As luzes dos postes não causavam sombra, nem som. Só alguns ruídos restavam no pestanejar das retinas. A noite vai morrendo no laranja das nuvens tristes. O dia nasce e não chora.

A estrada aproxima a distância. Os olhos se fecham vendo bocas. Gosto de mordida das línguas.
Dedos passeiam nas saudades.

Enquanto a música toca suave, vê-se nascer no desejo uma queda d'água fria que transborda alguma coisa que eles tentam alcançar. Sentem a falta de algo presente, mas que não esteve nunca ali.

Reencontro

2008-11-03T04:01:00.000-08:00

As palavras viviam me escapando das idéias. Até que vi como trabalhava uma menina com uma rede de caçar borboletas de cores invisíveis, que me ensinou: primeiro você tem que deixar mesmo elas saírem, pra depois observar bem, de canto de olho, assim, para então ir gritando cantando alto e pegando elas no ar para depois segurar bem entre os dedos até elas sumirem nas suas mãos. Aí você sabe que você as tem.

E agora eu volto a capturar palavras, pra fazer delas qualquer receita.
Às vezes eu troco palavras com ela, aquelas que ficam presas nos lábios.

Rodrigo Lopes
03/11/2008

2008-05-23T23:19:00.000-07:00

Sobre os blogueiros, em www.malvados.com.br.
Vale a pena conferir.

Lagartas não podem voar

2008-04-16T13:08:00.001-07:00

Rubens acabara de se formar na academia militar. Era robusto, de uma envergadura respeitosa, uma seriedade elegante. Quando andava com o pelotão, o uniforme dos outros pareciam velhos, piores, sem o brilho que Rubens fazia com o seu. Chamava a atenção das moças da vila, e de algumas senhoras, mas ainda não decidira casar-se. Faltava-lhe encontrar sua pequena.

Morava sozinho numa casa grande, de um quintal e jardim grandes, sempre limpos, apesar de tanta árvore, de tantas flores, de tanta grama que cuidava diariamente. Parecia feliz, apesar de raramente ter no rosto alguma suspeita de sorriso. Era sério e sozinho. Simpático quando lhe falavam, mas não se esforçava para falar com ninguém.

Apesar de toda segurança, de toda virilidade do uniforme, ele tinha um enorme pavor de lagartas! Não podia ver sequer um casulo que o atirava longe com uma vassoura. As lagartas eram exterminadas com solas de botas, e, quando eram muitas reunidas, como quando tirava uma palha seca do coqueiro, ateava-lhes fogo e as via contorcendo, explodindo as entranhas verdes. As lagartas eram poucas coisas que tiravam a seriedade do rosto, entregando no lugar o nojo e a ojeriza.

Ao cuidar tão seriamente do ataque das lagartas nos seus jardins, Rubens não recebia os vôos das borboletas, apesar de achá-las tão belas. E não se dava conta do motivo de elas não existirem ali, para ele. Não queria aceitar que viriam de coisas asquerosas que rastejam. Odiava seres que rastejassem!

Era sempre convidado a festas, sambas e viagens, e ia com certa freqüência. Os amigos queriam casá-lo, de qualquer forma. Um militar bem sucedido não deveria sofrer as agruras da solidão. Não o Rubens, rapaz tão formoso. Mas o Rubens nunca encontrara ainda uma beleza que o fizesse encantar. Eram moças sem cores, sem brilho. E ele não queria um casamento por comodidade. Queria sim casar-se, mas haveria de ser com uma beleza sem igual. E ali, no entanto, só se viam belezas iguais. Diversas vezes recusara o amor de meninas que tinham até beleza, como uma branquinha dos olhos azuis e cabelos dourados, mas achava que eram tão menininhas ainda que lhe seriam um estorvo, um cuidado a mais que deveria ter na casa, na vida. Não queria mais seres rastejantes pela casa. Queria aquela que voasse para ele, ao redor dele, sem que o preocupasse.

Foi num dia de outono, o sol escondendo-se atrás dum monte, o céu do alaranjado pro azul, uma brisa fria batendo nos roxos das flores mais resistentes que ele viu mais uma lagarta rastejando entre as folhas de suas primaveras. Correu com a vassoura em punho a ponto de exterminá-la de um só golpe, mas, no vão dos olhos semi-abertos, olhou para a bicha. Nunca vira uma igual. Nunca poderia imaginar existir uma lagarta como aquela.

Ela tinha uma cabeça azul, cintilante, o corpo branco com duas listras azuis como a cabeça pelas laterais e mais outras duas listras acima do corpo, de formas tão perfeitas, de linhas tão definidas, de cores tão vivas – um azul como o mais límpido céu, um branco como a mais alva nuvem – que Rubens, de vassoura em punho e o rosto já sem a feição de raiva ou nojo, deixou-se hipnotizar pela beleza daquela que seria devastada pelo golpe certeiro dos punhos seguros de militar.

Rubens baixou a guarda, a raiva, e ficou a observar os movimentos agora graciosos daquela única, daquela mais bela de todas. E ela movia-se mesmo com uma beleza tão sua que não se deu conta que estava sendo tão admirada. Até que ela parou na extremidade da folha, parecendo notar seu admirador. E depois de um breve momento, talvez de agradecimento pela vida permitida, ela passou para debaixo da folha, pendurou-se pela cabeça e ali ficou. Haveria de se metamorfosear em casulo, e depois, enfim, numa borboleta, que Rubens há tempo não via.

Desde então o militar passou a demonstrar ansiedade. Nunca se vira nele nada além da seriedade militar. Estava desatento, repentinamente inseguro no tom de voz, um suor que às vezes lhe escorria no rosto quando chegava o horário de ir pra casa, que ele ia cada dia mais breve, sem despedir-se, sem olhar para trás. Só olhava para frente agora, para quando o casulo de sua beleza se abrisse de uma vez, deixando parir aquela que salvaria sua vida da angústia de esperar.

Os dias iam passando à míngua, e ele resistindo às suas dores, talvez pelo treinamento que tivera, talvez pela crença de se ver salvo enfim, da solidão. Até o dia que chorou, ao entrar em casa, correr para debaixo da folha de primavera e ver o casulo aberto, vazio. Chorou de tristeza e decepção. Chorou em silêncio, a seco, mas sabia que havia chorado. Depois disso nunca mais se preocupou com as lagartas. Resolveu enfim aceitar a primeira que lhe fosse mais conveniente para algum casamento. Decidira enfim se abandonar à vida que lhe seja oferecida, não a que ele esperava acontecer.

Foi enfim ao samba. Os amigos querendo animá-lo, ele querendo ser animado, precisando de animação. Olhava para as meninas como se fossem lagartas rastejantes, mas agora sem nojo. Que seja. A noite ia passando sem sorrisos, ainda. Sem alegria alguma. Ele ainda pensava no vazio do casulo que tanto o aprisionara em solidão. O dia ia amanhecendo, triste como e com Rubens. Iam a passos lentos e melancólicos para casa, sem saber que estavam sendo seguidos. Os passos e os dias de Rubens.

Ao chegar em casa um sol tímido da manhã ia banhando seu jardim, as primaveras e matos do seu jardim, agora todo descuidado. Ia fechando a porta quando viu passeando pela grama, diversas e várias lagartas. Voltou a enraivecer-se, a ser tomado pelo nojo às lagartas. Preparava-se para o extermínio quando levantou os olhos à altura dos olhos e viu, dançando no ar, a borboleta, a mais linda do mundo. Tinha uma cabeça azul, cintilante, as asas brancas com duas listras azuis como a cabeça pelas bordas das asas e mais outras duas listras acima do corpo, de formas tão perfeitas, de linhas tão definidas, de cores tão vivas – um azul como o mais límpido céu, um branco como a mais alva nuvem. Ele deixou-se hipnotizar por aquela que o havia magoado tanto, por ter preenchido sua vida com tanto vazio.

A borboleta voava em direção à rua, em movimentos graciosos, e levava os olhos de Rubens em direção à Mariana, que chegava com passos lentos à porta da sua casa. Era uma menina linda, de olhos muito azuis de cores tão vivas, tão cintilantes, um rosto branquinho de linhas tão definidas, de vestido branco com duas listras azuis, um corpo de formas tão perfeitas, de linhas tão definidas – um azul como o mais límpido céu, um branco como a mais alva nuvem.

Mariana aproximou-se com passos seguros e os olhares claros serenos olhando para os olhos pasmos de Rubens. Ele ainda segurava a vassoura que planejava esmagar as lagartas do jardim. Já com os lábios próximos, bem próximos uns dos outros, a voz da menina ecoa em seu ouvido:

- Enfim, Rubens, eu saí do meu casulo.

- Que bom que você pôde voar, menina.

- Só porque você me fez isso, Rubens. Você não deixava nenhuma borboleta voar. Até que eu fui permitida.

- Eu não poderia deixar que você não espalhasse sua beleza no meu jardim, minha linda.

- Eu vim por você. E só para você.

A boca delicada da menina de olhos tão azuis e de rosto tão branco vai abraçando a boca dura do militar. O beijo macio dela deixa macio o dele. Ele sente o beijo amaciando sua boca, seus lábios. Ela o abraça com os braços delicados, a ponta dos dedos acariciando as costas duras, os músculos do uniforme. Ele sente tudo esmaecendo, cedendo ao toque suave da menina mais bela, da beleza mais leve de todas.

O beijo se prolonga numa canção que ensurdece Rubens numa solidão que ele não entende. A cegueira dos olhos fechados se transforma em vertigem que ele procura também não entender. Passa a sentir o corpo numa forma que nunca sentira antes. Estava tudo muito macio, onde sempre foi exigido esforço demais, força demais. Estava tudo muito macio.

A boca macia dela desprende-se da dele cheia de amor e calor. Ele ainda permanece sentindo daquele beijo que mudaria para sempre sua vida. Rubens tenta abrir os olhos, pensa que os abriu, mas se vê rente ao chão da entrada da sala, o piso de madeira escuro. Sente seu corpo ainda desfalecido pela magia do toque dos lábios dela, de toda beleza dela. Não consegue ver suas mãos, pés, ombros, quadril. Só vê o chão muito rente dos seus olhos. Tenta se mover, e sente que seu corpo é mole, macio, sem esqueletos. Vertical.

Consegue decifrar ali a sua frente os pés pequeninos da sua menina. Mas estavam numa proporção gigantesca. Ainda sim isso o deixa feliz. Sobe o olhar e consegue vê-la como um colosso de beleza. Sobe a visão, acompanha seu vestido fazendo as curvas do seu corpo, os limites do quadril, a saliência dos seios delicados, o pescoço branco, o rosto tão belo com aqueles olhos azuis brilhando bem acima, como uma estrela num céu distante. Mas são olhos belos de zanga.

Mariana estava diante de mais uma lagarta que tanto odeia. Com a vassoura em punhos e a ojeriza de sempre por insetos rastejantes, ela esmaga Rubens num só golpe, espalhando suas entranhas verdes pelo chão da sala.

Rodrigo Lopes

16/04/08

Sem instruções

2007-10-16T15:11:00.000-07:00

- Tá difícil aqui.
- Mas você tinha falado que entendia tudo desse jogo.
- É... Mas acho que me enganei.
- Precisa de uma ajuda aí?
- Por enquanto não. Sabe como eu sou teimoso. Prefiro perder e aprender do que ganhar sem aprender tanto assim.
- Mas eu já joguei isso bastante. Já perdi muito. Por isso não prefiro mais jogar tanto assim. Já saí muito machucada.
- Você que tá falando...
- De verdade.
- Não tô duvidando.
- Sei que não. Eu só estou tentando te avisar que eu não vou te ajudar caso você perca e queira me culpar.
- Não se preocupe. Se eu perder eu assumirei completamente a culpa. Prometo dt isentar de tudo.
- Quero só ver.
- Verá.
- E depois do jogo? O que vai ser de você?
- Se eu ganhar ou se eu perder?
- Se conseguir terminar o jogo...
- Sei lá. Depois do jogo eu vejo isso. Agora vou tentar me concentrar aqui.
- Ok. Se precisar de ajuda estarei na cozinha.
- Obrigado.

Beijo nos lábios fechados. Ela caminha da sala até a cozinha. Pés descalços. Seu vestido florido dança gracioso entre suas pernas brancas. Na porta da sala ela ainda dá uma virada para ele, balançando os cachos avermelhados de seu cabelo solto. O perfume parece ter uma cor de cobre ao redor dela. Ele vê as sardas no rosto que tanto adorava ver - queria mesmo era poder pintá-las, pra se lembrar delas quando bem entendesse. Ela sorri, ele sorri com o formato do rosto dela, beleza ímpar que iluminava seus medos com inocência. Os olhos grandes dela se fecham no sorriso, ela some atrás da parede da cozinha. Ele continua de pescoço virado, olhando para o que havia dela no caminho. Agora não havia mais nada. Volta para o jogo, pensando em como ela poderia ser tão bela e sua. Ela lava a colher de madeira cantarolando alguma coisa, e não sorri mais. Agora ela trabalha.

- Hmm... Mas se eu fizer esse movimento, poderia me encurralar daqui a algumas jogadas...
- Tá falando com seu amigo invisível?
- É! Gosto de expor minhas jogadas para ver se tenho uma luz.
- Porque não desiste do jogo e vem aqui me ajudar?
- Não, ainda não. Primeiro preciso terminar aqui. Falta pouco.
- Sei. Já vou te avisando que se você perder eu não vou parar o que eu estou fazendo pra te ajudar, viu?
- Não se preocupe, querida, eu sei me virar.
- Tá certo. Depois não diga que não avisei.
- Ei, eu também sei jogar isso. Já perdi algumas vezes também. Só que agora tá mais complicado. Nunca joguei esse jogo nessa situação. Tá bem diferente do que já enfrentei.
- Por isso eu tô dizendo que não vou te ajudar quando você perder.
- Parece que você sabe que eu vou perder.
- Acredite, eu sei.
- Tá gorando meu jogo, é?
- Não. Só estou tentando dizer que depois que você perder não vai mais querer jogar.
- Por que você acha isso?
- Por que eu sei. Já aconteceu comigo. Não sentia mais vontade de jogar, medo até.
- E por que voltou a jogar, então?
- Não sei. Achava que já estava pronta para a próxima partida.

Ela volta caminhando lenta para a porta da sala. Encosta na parede, pendendo seu corpo para o apoio forte da batente de madeira envernizada. Seu braço esquerdo apoiado, sua perna levemente dobrada enquanto o pé coça a canela nua, sua cabeça suportada pela costa da mão encostada na parede. Ela observa seu menino jogar o jogo num amor maternal, de experiência complacente e piedosa. Não queria que ele se enraivecesse com o jogo como ela, um dia. Seus olhos grandes abrem uma ternura que chama a atenção dele. Ele se vira e a vê com um pequeno sorriso entre as sardas que ele tanto gosta de ver e tatear com a ponta dos dedos quando estão deitados na cama debaixo do sol da manhã que acalenta o fim do sono.

- Não vai vir mesmo me ajudar aqui? Tenho muito trabalho para fazer.
- Só mais um pouquinho e depois eu vou. Prometo.
- Ah... Você vai ficar aí, pensando nesse jogo e vai me deixar aqui sozinha. Nâo queria ficar sozinha de novo. Não por causa desse jogo.
- Não vou demorar. Prometo. Logo mais eu te ajudo aí.
- Mas você vai perder e vai ficar bravo. Aí vai me deixar sozinha.
- Não vou. Prometo.
- Ai... Tá bom. Já estou me acostumando a ficar sozinha mesmo...
- Mas se eu não terminar nunca saberei se vou ganhar ou não.
- Mas se você continuar jogando vai me perder!
- Credo, não fala isso. É só um jogo!
- Então pára de jogar comigo e vem aqui. Por favor...
- Mas por que? Você mesma disse que gostava tanto de jogar...
- Mas não gosto mais, agora. Eu sei o que pode acontecer. Esse jogo vicia. E faz mal!
- Eu não vou me viciar nisso. É só um jogo. Só preciso ter a certeza que estou sabendo jogar ou não, se vou ganhar ou perder, se vou pelo menos entender direito esse jogo. É complicado, você sabe...
- Sim, eu sei. E é por isso que eu tenho tanto medo. Você pode se preocupar tanto com esse maldito jogo que vai me esquecer, me abandonar, me deixar sozinha.
- Não vou. Você sabe que eu não vou. Eu te amo.

Ela volta para a cozinha pisando forte e apressada. Tem trabalho a fazer. Ele não se preocupa e volta ao seu jogo, onde está sua preocupação, sua atenção e medo. Quer entender o jogo, enfrentá-lo, vencê-lo, sentir o deleite da vitória e saboreá-la suculenta entre os dentes. Só pensa nisso, no jogo, no esclarecimento de todas as peripécias, obstáculos e resoluções que o jogo lhe proporciona como entretenimento, e se esquece dela. Ela se esquece dos dois, jogo e menino, e volta ao trabalho. Tinha mais o que fazer.

- Pronto. Terminei.
- Ganhou?
- Não...
- Ué, mas você achava que era tão bom, que entendia tudo, que poderia solucionar tudo...
- É, mas me enganei... Você tava certa... como sempre...
- Não como sempre. Só estava tentando te dizer que não é fácil.
- Eu sei... Mas parecia tão fácil...
- Eu também achava isso. Por isso não me preocupo tanto com esse jogo mais.
- E se preocupa com o quê?
- Comigo. Meu trabalho. Minha saúde.
- Tá certa... Sem tempo mais para jogos, então?
- Isso. Já passei dessa fase.
- É... acho que eu não. Posso ter perdido agora. Mas vou tentar de novo. Eu tava quase conseguindo...
- Ai, que perda de tempo... Quando é que você vai crescer, hein?
- Ué, mas você também adorava esse jogo! E agora faz esse escarcéu todo?
- Passei da fase, bem. Passei. Progredi. Evolui.
- Não acredito nisso... Todo mundo ainda acredita nesse jogo... Vai me dizer que esqueceu como era bom jogar?
- Não esqueci não... Só não quero mais. Não agora, pelo menos...
- E quando vai ser isso, então?
- Não sei... Quando eu estiver melhor, mais resolvida, sem tanto trabalho... Não sei.
- Sei... Não entendo como você consegue não pensar no jogo... Você que tanto jogou, que tanto perdeu e ganhou... Sempre achei que poderia conciliar tudo tão fácil...
- Mas não. Pensou errado. Não quero mais jogar esse jogo.
- Tá certo. Não vou mais falar nesse assunto. O que você quer que eu faça aqui?
- Tudo.

Eles se beijam de lábios fechados. Olhares sérios. Beijo sério, e trabalham. Nunca mais falaram no jogo. Simplesmente viveram suas vidas, até que ele sumiu, um dia, enquanto no final de mais uma partida jogada às escondidas dela, foi perdendo sua sombra, depois seu reflexo, depois seu brilho tão obscurecido pela ânsia de ganhar no jogo. Não se tornara invisível. Simplesmente sumira, sem deixar rastros. Ela chorou. Ele também, sem saber onde fora parar. Ela continuava lá, com os pés descalços e o vestido florido, os cachos avermelhados do cabelo perfumado exalando cobre por onde ondulava. As sardas no rosto continuavam lá, mas ele nunca mais haveria de tocá-las para poder pintar quando quisesse lembrar-se dela. Ela chorou por um tempo, mas depois voltou ao trabalho. Ele chorou para sempre, num lugar onde não podia se ver, se tocar, se sentir. A deixara sozinha, como ela temia, como ela previa. Ele simplesmente sumiu quando perdia mais uma partida do jogo. Nunca existira um manual de instruções.

O vôo da equilibrista (para Narjara Reis)

2007-10-10T14:05:00.000-07:00

Ela está pronta para a travessia do próximo espetáculo. Para o público do circo, aqueles que pagam ou passam por debaixo da tenda, é só mais um dia de espetáculo, com palhaços, malabaristas, aqueles que engolem fogo e a equilibrista.

O rufar dos tambores e as luzes apontadas para o topo da escada alta. Do outro lado o destino do equilíbrio da menina de corpo miúdo, resplandecente. Abaixo, a terra batida do picadeiro já pisada de tanta arte e trabalho. No meio do caminho suspenso a corda. Bamba, como anuncia o sujeito de cartola e paletó estranhos.

A equilibrista estática próxima à parte mais alta da lona colorida. Seu vestido rosa tão delicado como o sorriso agradável no rosto. Tão seguro vendo daqui tão baixo. Tão sereno e distante. Mas dentro do sorriso dela, dentro dos olhos pequenos moldados naquele suave dos lábios e aceno de mãos leves mora o medo insistente de mais um espetáculo.

Atravessar o obstáculo absurdo é, para alguns, apenas arte ou desafio. Para ela era o ofício de sua arte. Parada diante do abismo de sua vida e morte estava sua vida porque a morte só vem depois. Ela segurava o anteparo e se preparava para a travessia. As pernas firmes e o corpo em harmonioso movimento exalavam uma segurança sobre-humana aos olhos dos expectadores. Para os olhos dela eram apenas os instrumentos que a permitiam realizar a arte de sua vida. O que ela mais usava estava visível somente a ela quando surgia o momento para que seja visto. O momento era a necessidade, não algo que relógio algum pudesse traduzir.

Os pés nas sapatilhas rosas emolduravam-se à espessura da corda e suportavam tranqüilos seu peso quase inexistente, tão leve era em seu pensamento. “Que equilíbrio, que força!”, exclamavam alguns, impressionados. Ela escutava em silêncio e seu equilíbrio vinha natural pois não havia no que se perder ali. Mais um passo e outros se seguiram com o som rápido do suspense dos tambores nos ouvidos. Ela seguia no fio de sua vida – como imagina quem a observa – como quem anda num gramado verde num dia ensolarado. Ou num pátio de cimento queimado sob uma garoa fria e um vento cortante. Para ela era apenas sua vida. Para todos os outros era o abismo.

Não era a queda de vinte metros que a afligia. Ela não possuía aflições. Todos os outros sentiam por ela, mas ela só via mais um passo. Às vezes ela tinha um metro e sessenta, outras tinha dezesseis metros. Sua estatura se ajustava à decisão sobre o tamanho do abismo que ela enfrentaria. Mas para todo mundo que a observava, corajosa, ela tinha pequenos um metro e sessenta.

No meio do caminho ela jogava uma perna para fora e pendia o corpo do lado oposto para fingir que era assim difícil. Todos os “oohs” da platéia pagavam seu salário, mas ela faz mesmo é para aprender que o “oh” que realmente a assustaria seria o que saísse de sua boca antes de chegar ao ouvido.

Seus pés seguem pisando o concreto bambo de sua mente, firmes diante do que é incerto para tantos. Um a um, pouco a pouco, analisando milimétricos o que é chão e o que é ar. Ela sabia que pisar no ar é bom, mas não é voar. Essa era a função do homem-bala. Ou da própria bala do canhão em tanta guerra. Ou do passarinho em tanto céu. Seu trabalho era provocar o ar, fingir que é terreno para depois debochar numa risada pequenina.

Sua travessia termina simples. O mais difícil é só o começo, na dificuldade de fazer de seu caminho uma série de passos tranqüilos. E, depois de tanto praticar, de tanto cair e levantar, ela fez com que a mais fina linha na mais alta altura possa ser traçada em suas pegadas de certezas, pois ela havia de ter certeza de cada passo seu. E não importava quão longe seria a distância de insegurança a ser percorrida. Ela sabe como fazê-lo tal qual a nuvem sabe navegar no azul para depois chover cinza.

Ela sempre sabe chegar, apesar de todas as dúvidas e anseios. Ela sempre sabe como chegar, não importa o quanto ela se balance. Balançar é a sua arte.

Rodrigo Lopes
10/10/2007

O ex-beija-flor e o açúcar da formiga

2007-10-02T19:22:00.000-07:00

Havia um beija-flor que de tão faminto beijou todas as flores até que se todas se esgotaram. Passou então a beijar folhas, até as caídas, já meio mortas, até que suas cores viraram pardas, sem vida, sem alegria. Ele começou a se chamar pardal, aquele passarinho sem graça que nem cantar e nem dançar no ar sabia direito.

Ele estava triste, vendo outros beija-flores e chorando de não ter mais flor nenhuma para beijar - e ele nem podia mais porque elas não deixavam. Foi aí que ele conheceu uma formiguinha que carregava açúcar para o formigueiro. Ele só observava ela saindo rapidinho do formigueiro sem carregar nada e voltando fatigada com um pedação de açúcar nas costas. O dia inteiro. Todos os dias.

Aí o pardal, que antes era beija-flor, foi perguntar para a formiguinha:

- Mas formiguinha, como é que você consegue ficar o dia inteiro carregando essas coisas aí pra dentro? Você não descansa? Você não se diverte?

A formiguinha ouviu o que o pardal dizia com aquela voz estridente de pardal, mas foi parando devagarzinho para responder. Ela colocou o pedaço de açúcar no chão e respondeu:

- Eu sei que você já beijou todo tipo de flor até que todas murchassem para você, e agora você está aí, sem saber cantar ou voar direito, e todo sem cor nenhuma, feio e triste. Eu trabalho bastante sim, mas faço o meu trabalho como você deveria fazer dos seus beijos o seu, e não como uma gula de algo que já se tem.

O pardal observa triste a formiguinha colocar o grão de açúcar de voltas nas costas. A formiga dá uma última olhada para o passarinho, que chora triste com a cabeça debaixo das asas. Ela também com uns olhos sérios e preocupados e fala para ele:

- Seu pardal... Isso que eu tenho aqui não é uma flor, mas também é doce. Posso deixar você experimentar. Você quer?

O pardal olha com vergonha para a formiguinha e responde:

- Mas eu não sou mais um beija-flor. E isso é o seu trabalho, é o que você ama...

Se você dividir comigo, eu posso acabar com ele assim como eu acabei com as flores, e aí você também vai ficar triste como eu.

O pardal dá mais uma olhada para a formiga, levanta a cabeça, bate as asas, estufa o peito e diz:

- Deixa, dona formiguinha, eu vou achar do que eu vou gostar daqui para frente. Mas obrigado pelo que você não pode me dar e ainda assim tentou.

E a formiguinha vê o pardal partir voando desajeitado para além das nuvens, para cima do céu que ela queria tanto para ela, mas precisava mesmo era pegar açúcar para tentar imaginar como é o doce das flores que ela nunca sentirá.

Rodrigo Lopes
02/10/2007

O jardineiro da saudade do amor

2007-09-08T13:45:00.000-07:00

Seu despertar era o abrir de olhos cinzas olhando um teto branco, o vão entre as madeiras num degradê de cinza e ausência de luz, um ar vazio, uma madrugada sempre fria por ausência de calor. Desjejuava sem fome ou apetite – comia, apenas – um café, um pão, margarina, um cigarro, fumaça. Andava sempre nostálgico de uma saudade que nunca teve ou sempre sentia sem saber o que era. E era essa saudade ou nostalgia que fazia dos seus pensamentos a utopia de querer ser saudoso de algo. Nunca sentia falta, pois nunca tivera posse. Trabalhava.

As flores do cemitério, todas elas, todo ele, eram cinza. Como o ar que respirava, como a fumaça que respirava, todas as cores que ele via e vivia tinham dessa monogamia. As conhecia desde sempre, pois nunca tivera nunca. Sabia todos os seus nomes, suas famílias e procedência. As flores cinzas criavam a saudade daquilo que ele desconhecia. O jardineiro, tão incolor, vivia sem imaginar. Conhecia todos os nuances e variações dos tons das flores, suas texturas, seus aromas todos monocromáticos. Eram todas flores, somente – rosas, gérberas, jasmins. Mais-que-perfeitos somente. Suas mãos, porém, nunca perderam a ternura do toque nas pétalas. Era uma ausência de cor sem perda de sensibilidade. Seus toques e contatos eram macios como deveria ser a textura dos perfumes que elas exalariam se cantassem para ele. Seu trato, sua habilidade no labor havia um quê de fraterno, de complacência talvez, sem nenhuma rudez apesar da rudeza da monotonia da falta de cores. Era no máximo insípido, apesar de todos os sabores que havia ali, mas que todo o cinza dos seus olhos abafavam com o pesar das pálpebras que se abrem e fecham sem querer abrir ou fechar.

O jardineiro gostava de flores. Gostava, simplesmente, sem amá-las. Entre esse gostar, preferia as rosas. Vermelhas ou amarelas – sempre cinzas – gostava mesmo era da suavidade que havia no toque da água das pétalas, no toque de seus dedos nas gotículas da água estacionada naqueles veludos macios cheios de uma vida estática. O perfume era daquele monocromático, e o toque não tinha cheiro. Era só toque. Podava, cortava, costurava a beleza de um jardim para eternizar a morte. A única vida que havia ali era o cuidado de suas mãos e olhos para o que celebrava a saudade ou a tristeza, talvez a nostalgia que ele desconhecia, mas nunca alegria. Eram flores e cores que não haveriam nunca de ser felizes. Eram tristes e para a tristeza da saudade. O jardineiro era o fomentador da saudade que não existia nele.

A retina de suas pálpebras insossas entre cores e folhas e ramos e ervas-daninhas cegou-se, entretanto, a um botão que surgira despretensioso no jardim central. Fora talvez todo o cinza dos seus olhos, ou talvez das horas do relógio quebrado em seu punho cinza. O botão recém-surgido no meio de todas as cores e aromas que tanto gostava sem amar tornou-se invisível naquele instante em que seus olhos não procurariam cor alguma. Nada havia de novo.

Antes de mais um despertar em seu quarto de teto branco e vãos e buracos negros, no meio do amanhecer alaranjado que ele não via do cemitério sem vida cheio de flores, aquele botão invisível resolvera emancipar-se. Havia surgido do meio de todo aquele cinza das retinas do jardineiro, invisível botão, e agora crescia colorido num tom de verde que destoava da nostalgia ou da saudade que ele fazia-se desconhecedor – era o inédito que surgia ali, no meio do cemitério, entre tanta morte e vazio, tanta saudade e ausência.

O jardineiro despertava novamente como que funcionando por engrenagens de um relógio. Mais um desjejum sem fome ou apetite. Mais um dia de trabalho cinza. Dessa vez era a parte sul do cemitério que carecia dos cuidados para a manutenção daquilo que seu mantenedor desconhecia. Mais um dia. E outro dia. E outra noite para o botão florescer e vira vida, enfim. Colorindo-se aos poucos longe de qualquer monogamia de sentimentos.

O jardineiro volta, no meio das flores que gostava sem amar. Seus dedos cautelosos alimentavam o perfume que nunca sentira. E no meio do cinza de todo seu ofício, notara a cor. Espantou-se arregalando os olhos de uma forma que imaginaria fazê-lo somente quando sofresse uma grande dor que nunca sentira antes. E aquilo assemelhou-se com uma dor, pois nunca havia experimentado nada parecido. Era tudo novo, mas aprendeu logo que não era somente dor. Tinha mais, e, com os olhos arregalados observando pela primeira vez toda graça e harmonia de uma cor real, de várias cores reais, foi curvando seu corpo débil, dobrando os joelhos velhos até tocarem o chão e ali ficou, contemplando tudo que seu pensamento lhe trazia em relâmpagos de sentimentos que ele desconhecia mas que agora serviam-lhe para digerir toda saudade que sempre imaginou sentir.

Era uma flor que finalmente tirava das suas retinas o cinza dos seus dias e ia pincelando toda a sua memória com cores e perfumes que nunca lhe foram presentes. Incomum, bela e sutil, com o roxo-vermelho-escuro das pétalas, o verde das folhas, o branco do antes dos nuances coloridos das pétalas, o invisível do perfume. Tudo ali naquela flor surgida do nada, causara-lhe a saudade daquilo que nunca sentira falta. Agora sentia e enchia-se de uma mistura de tudo que nunca havia sentido antes. Todo aquele brilho de todas aquelas cores tão vivas, tão latentes, fizeram com que o jardineiro sentisse vontade de chorar, mas nenhuma lágrima quis cair - entraram em ebulição dentro de sua alma, borbulharam entre felicidade e angústia, entre ausência e gozo e choraram de amor.

Sentia alguma coisa. Não nomeara, a princípio, pois lhe era absurdamente incomum. Olhou todas as outras flores que sempre gostou e viu que nelas nunca havia visto cor. “Amor”, suspirou amedrontado por ouvir a rouquidão seca e rasgada da própria voz. “Amor”, falava agora com a convicção que fez com que todas as outras flores do cemitério morressem cinzas como seu antigo passado que deixava de existir, incolor.

Era uma Dália a flor que trouxe às cinzas das suas horas alguma cor. Não a conhecia, mas a admiração do repentino aparecimento o fez causar a noção de tempo que precisava. Ontem era cinza, a partir de hoje é só futuro. Percebeu então que conhecia desde nunca ou sempre o amor. Mas este nunca lhe havia sido apresentado. E cumprimentou-o com um beijo tímido, mas cheio de cor.

Rodrigo Lopes
23/08/2007

Na cama. Sem sonho. No escuro

2007-06-17T15:16:00.001-07:00

Na cama. Sem sonho. No escuro

Na cama. Deitado de lado. Sozinho. Nu. Ela não estava aqui, comigo, mas eu a mantinha ali, comigo. Nua. E minha. Na escuridão do quarto. Na escuridão do meu sonho. Brilho que ela sorri. Sorrio meu beijo na sua boca. Sua língua molhada.

Minha mão desce seu corpo desce seu braço suas costas lisas de uma forma limpa e pura e macia acaricia tudo que é pele seu corpo nu do lado do meu corpo nu na imaginação escura do meu quarto vazio e escuro que reflete o toque dos meus dedos nos seus seios suaves sua barriga de umbigo pequeno e a carícia na virilha por dentro da coxa arrepia com o beijo no perfume da vagina.

Abro o olho no delírio. No escuro meu olho fecha. Minha boca escura. O beijo vazio. No escuro meu beijo beija.

Minha boca em seu pescoço sente o cheiro o sabor o macio da pele macia que continua macia no seio no bico do seio meu beijo gira a língua e molha e morde beliscando e na língua o bico umedece e o beijo desce com a língua na pele e o cheiro no gosto do lábio o tato na água da boca na barriga a língua no umbigo o arrepio do calor dos lábios com língua nos outros lábios rosados no escuro e macios na boca de beijo fundo beijo bravo de língua massageando outros lábios que são vários e úmidos que molham a boca e se molham com o beijo da língua no fundo dos seus lábios a vulva.

Minha mão no escuro. Membro rijo no escuro. A vontade escura. Sem ela. Com ela. Sem sonho. Não mais. Acordado no escuro do pensamento. Na cama. No escuro.

Sua mão leve e doce seus dedos quentes macios acariciam a rigidez do membro na calma quente do lábio quente no arrepio da orelha no músculo do pescoço no pêlo do peito a outra mão no cabelo na nuca massageia a nuca as costas e o membro duro no meio dos dedos suaves na massagem suave que pede maciez e o calor da boca da língua no peito barriga descendo molhada perto dos dedos quentes abraçando o membro agora na boca molhada e quente na textura macia da língua quente o beijo da boca no cheiro quente do pau da cabeça do pau duro nos meio dos lábios macios e no meio da língua quente e da carícia úmida da boca no pau duro.

O peso do corpo da delícia do seu corpo sobre o meu tão perto tão junto os corpos tão juntos que são um corpos bocas línguas lábios sexos carícias tão um que se fundem e se forjam no escuro nos suores nas unhas machucando delícias nas costas nos braços nos quadris que tão juntos parecem quadril que tão intensos tão quentes com o pau e a buceta no movimento na intensidade da intenção de brutalidade quando o suspiro escapa da boca e o beijo cala o suspiro e os dedos apertam as unhas contra o peito e o dente mordisca o peito o bico do peito o ombro com a boca e com a unha o pescoço com os lábios nos lábios os dentes cravados no pescoço as unhas enfiadas na pele o pau enfiado na buceta molhada de suor de sexo a buceta quente envolvendo o pau duro deliciosamente pau na buceta e unha na carne e dente no beijo nos lábios nos peitos nos quadris nos arranhões e na força que puxa o quadril pra baixo pro lado pra cima pro sexo em direção ao sexo no frenesi do gozo que chega e não chega com os olhos fechados e os suspiros os gemidos das bocas caladas com outras bocas e o suor escorrendo do calor de todos os poros no movimento dos sexos se amando como se ama o sexo como range a cama no silêncio do escuro do quarto vazio com e sem ela com e sem mim com o sexo que existe no meio do vazio entre meu corpo e o dela entre meu sexo e o seu entre nossa distância e vontade.

O corpo vazio do meu lado. Meu corpo vazio. Está tudo escuro agora. Sem ela. O escuro dorme comigo.

Rodrigo Lopes

17/06/2007

Mini-fábula nº 4 - A avestruz, a brisa e a toupeira

2007-06-10T13:01:00.001-07:00

Mini-fábula nº 4

A avestruz, a brisa e a toupeira

A avestruz Matilda morava na savana, um lugar de campos quase infinitos onde ela podia correr à vontade. Ela não tinha asas grandes o suficiente para voar, mas não se importava, pois ela adorava correr rápido, quase tão rápido quanto o vento. Ela passava o dia correndo, mas sem apostar corrida com ninguém – não que ela não gostasse de competir, mas ela só tinha essa paixão por correr. Ela tinha umas pernas fortes e grandes que pareciam os braços de um imenso gorila, de tão forte que era.

Ela correu tanto até que chegou o dia em qua já havia percorrido todo seu país com suas fortes pernas. Ela parou na beira de um precipício, onde acabava seu caminho. Ela olhou para baixo e viu que ali tinha mais campos onde ela podia correr por terras desconhecidas, mas ela não tinha como descer – suas asas não eram grandes o suficiente sequer para planar até o chão com segurança, iria se esborrachar toda com aquela altura. A noite chegou, ela viu as estrelas no céu, observou todo campo que já havia percorrido. Então ela chorou por não ter mais pra onde ir.

Quando sua primeira lágrima tocou o chão, ela ouviu a brisa da noite a chamando:

- Matilda, por que chora?

- É porque eu queria descer ali, mas não posso voar...

- Mas olha todo esse campo que você tem aqui em cima, Matilda. É uma terra muito bonita. Por que você não corre para aquele lado?

- É que lá eu já conheço. Já conheço toda essa terra aqui de cima. Eu queria ir mais para baixo, onde ainda não percorri.

A avestruz Matilda pára de chorar e, com raiva, grita para a brisa:

- Feliz é você que viaja para todo lugar do mundo! Você pode estar aqui em cima, depois ir para baixo... Se quiser pode até ir onde estão as estrelas!

- Mas por que está brava com isso Matilda?

A brisa se acalma um pouco, fica mais triste e chora uma chuva morna e doce.

- Quem me dera ser como você, que pode ficar em algum lugar que quiser...

E a avestruz Matilda e a brisa começam a correr, cada vez mais rápido, cada vez mais rápido, até que a brisa vira vento e passa voando pela Matilda.

A brisa se cala e some. Matilda só ouve a chuva descer, molhando o chão e suas penas. Essa música a deixa mais triste, e ela chora cada vez mais. Chora tanto que tem vontade de enfiar a cabeça na terra, de vergonha. E ela enfia e chora cada vez mais, ouvindo a chuva cair na terra acima de sua cabeça. Ela chora até dormir.

De repente, no meio da noite, quando até a brisa já tinha parado de chorar, Matilda sente um cutucão no seu bico:

- Ei, cabeça de avestruz, que está fazendo aqui no meu quintal?

Matilda se acorda num susto e tira a cabeça do chão. Ela percebe que já era dia, mas a brisa já tinha ido embora. Ela olha novamente para baixo e vê sair do buraco onda estava sua cabeça um bicho estranho, com um nariz grande e cheio de bigode. A criatura fala para ela:

- Acordou, foi? Me desculpe, mas ouvi toda sua conversa com a brisa ontem. E o choro dela me deixou todo úmido, olha só!

- Mas o que é você, e o que faz debaixo da terra?

- Ora, sua pernuda esquisita, sou uma toupeira, não está vendo? Eu moro debaixo da terra.

- Mora? Mas como? Você anda por aí sem que ninguém te veja?

- Claro! É onde eu me viro melhor. É onde me alimento, durmo, sonho e sou feliz.

- Viaja? Mas você não vê o céu, não vê as estrelas, não sabe mais até onde vai o mundo, como diz que é feliz?

- Olha aqui sua pescoçuda, se você não é feliz, eu sou, pois sei que aqui é meu lugar, assim como a brisa pertence aos céus e as estrelas pertencem à noite. Sei que se eu viver acima da terra não vou me dar bem, portanto, fico aqui, cavando, procurando minhocas e vivendo. Feliz sim, como não?

- É que eu só queria poder visitar outros lugares, como a brisa...

- Você não escutou o que ela falou não é? Ela queria ser como você, que pode ficar em algum lugar que escolher. E você quer ser como ela? Você não percebeu que deixou ela triste, quando ela só queria te ajudar?

- Ah... eu só queria ser como ela... Não queria deixar ela triste...

- Olha aqui, sua esquisita, eu tenho que ir embora. Vá correr e ser feliz como você sempre foi. Tchau.

E a toupeira se enfia novamente no buraco de onde saiu e sumiu debaixo da terra. Matilda ficou olhando aquele bicho estranho sumir, depois olhou pra cima, viu aquele campo quase infinito onde ela adorava correr, mas não sentiu nenhuma brisa. Ficou triste por ter deixado a brisa triste. E ela foi caminhando tristonha e cabisbaixa. Quando estava quase começando a chorar de novo, de tanta tristeza de ter deixado a triste, começou a correr, com os olhos fechados. Até se esqueceu que queria descer lá para baixo. Correu, correu, chorando e começou a sentir a brisa quente batendo em seus olhos:

- Desculpa, brisa! Eu não queria te magoar!

- Tudo bem, Matilda, eu te desculpo. Mas você tem que entender que o que você tem e só seu, e de mais ninguém. Assim como o que eu tenho é só meu e de mais ninguém. Eu também entendi que nunca poderei ter o que os outros podem, mas eu posso saber como é... Você me conta?

- Claro, brisa! Conto tudo sobre minha terra! E você me conta como é o mundo?

- Claro, Matilda. Agora, quero ver se corre tão rápido quanto eu!

E a avestruz Matilda e o vento se deram a correr as savanas quase infinitas conversando sobre tudo o que uma queria saber da outra, compartilhando todas as suas felicidades. E correram, e correram, e correram...

Rodrigo Lopes

09/07/2006

Nã há defesa

2007-02-23T11:39:00.000-08:00

Não há defesa

Cheguei ao ponto de estar numa encruzilhada onde os dois caminhos que posso seguir são bem ruins. Estou nesse limbo do pensamento, onde, após julgado, só posso esperar ser condenado - o que pode variar é a sentença que devo cumprir depois do veredito. E eu serei os dois advogados, o de acusação e o de acusação. Não há defesa.

O primeiro caminho será a pena caso o advogado que me acusa de ser "otário" prevaleça. Diz ele que eu não poderia nunca questionar a resolução imposta pela Terceira Parte, que impõe o Respeito acima de tudo. O advogado, veemente, esbravejando convicção e autoridade, me incriminava por eu haver rompido o pacto de aceitação recíproca da Lei dos Dois - uma vez que eu havia ultrapassado esse limite mútuo, eu deveria perecer num caminho tortuoso, sempre chorando, a cada passo uma lágrima, até sair todo sal do corpo. Depois, seguindo a pena, eu deveria deixar secar todo o meu pranto e comer o sal, para morrer desidratado e seco, no meio do caminho abandonado de todas as leis.

O segundo caminho será minha pena caso o segundo advogado que me acusa de "otário" vença. Diz ele que eu posso sim contrariar o Respeito acima de tudo imposta pela Terceira Parte, uma vez que há aí uma Quarta Parte que me dá o álibi mais que suficiente para descrer dessa lei. Essa Quarta Parte fere e desconfigura a Lei dos Dois, infringindo esse tal de Respeito acima de tudo que propôs a Terceira Parte. Mas, sem me fazer de vítima - de forma alguma - este advogado de acusação pretende me condenar por eu ter agido como "otário" por tanto tempo, por me abster à quebra da Lei, do Respeito, de tudo o mais... Minha sentença seria andar pelo segundo caminho, soluçando a cada passo, porém sem deixar cair nenhuma lágrima, até que meu corpo se inche de sal e água e eu imploda no meio do caminho abandonado de todas as leis.

E eu, réu, já condenado, aguardo a sentença açoitar-me o pensamento. Enquanto os advogados brigam no tribunal, meu pensamento amacia meus pés e prepara meu corpo para minha morte. O caminho abandonado começar a se encher da vida dos meus lamentos.

Rodrigo Lopes
23/02/07

Mini-fábula nº 3

2007-01-04T19:09:00.000-08:00

Num belo dia escuro e frio, a estrela cadente resolveu que não ia mais cair. Ela parou no meio do universo e ali ficou, contemplando o tempo passar. Num outro belo dia escuro e frio, veio o cometa lhe perguntar:
- Mas por que você não quer mais cair?
- Por que é muito triste viajar sozinha.
- Mas como é que as pessoas vão fazer seus pedidos se você não passar?
- E daí? São só pedidos... não se realizam nunca!
- Mas como é que você pode saber disso?
- Por que sou eu que ouço. Quer dizer, não ouço... Imagino...
- Bom, não sei quanto à você, mas eu também viajo sozinho. Atravesso o universo, vejo planetas diferentes, vias-lácteas novas, novas estrelas e sei que muita gente me vê e pensa em mim quando estou por perto. Tchau.

O cometa segue sua viagem solitária por aquele dia frio e escuro. A estrela cadente, estática, chora uma única lágrima e cai de novo. Alcança o cometa e pergunta:
- Posso cair junto com você, dessa vez?

2006-12-30T11:34:00.000-08:00

O final da última ligação

Nosso primeiro beijo foi a coisa mais doce que já havia experimentado até então - e tenho certa dúvida de que possa sentir algum sabor semelhante em qualquer dia depois desses dias que tardam a passar.

Mas não posso querer continuar com um relacionamento sem eco.
Não que eu goste demais e acabe me machucando. Não gosto demais. Aprendi a controlar essa expansão desenfreada da paixão que se auto-denomina amor como quando um vírus cresce fatalmente num órgão até levá-lo à sua falência e, posteriormente, à multiplicidade das falências do corpo. E da alma.

Foi você mesma quem disse que, para se curar dos problemas do coração, ocupou-se de si mesma. Ótimo. Ótimo para você, não para um amante que não lhe tem acesso. Fica de fora, tentando entrar, observando, admirando, querendo entrar e, sem saber por onde seguir, desiste e vai embora.

Desiste de entrar, mas continua por fora, seguindo na rua, nas calçadas, sozinho, com aquela frustação de não ser tão bem-vindo assim em sua morada. Ou em qualquer outro lugar.

- Mas você tem que se ocupar, fazer outras coisas.

Não, não é totalmente o ócio que me faz sentir isolado. Não todo ele. Alguma parte sim, mas uma parte presa a uma corrente que carrego nas mãos - posso segurá-lo com um pulso mais forte, quando quer que ele queira apressar meus passos. Não é o ócio que fabrica minhas lágrimas. É o estar de fora, só observando seu mundo restrito se encher de vida enquanto a minha seca.

- Não dá mais. Preciso terminar com você.

- (suspiro). Tá bom.

- Eu queria ter uma filha com você. Se chamaria Anamaria, e teria suas sardas no rosto. Uns olhos lindos. Mas, então, tchau.

Rodrigo Lopes

30/12/06

O choro da cebola

2006-12-17T11:12:00.002-08:00

A cebola olhava a faca brilhando sob a luz incandescente pendurada no teto. Os azulejos brancos da cozinha refletiam toda dor que ela sentia antecipadamente, mas a mão que empunhava o fio branco assassino era cega, e só enxergava o que deveria ser feito.

A cebola, na sua camada mais exposta, aquela que todos enxergavam, mantinha a serenidade típica de vegetal; brilhava quando tinha que brilhar, mantinha a aparência bonita como tinha que ser, parecia a cebola que todos queriam ver. Porém, as camadas iam se fechando no âmago da cebola, o coração, o mais puro íntimo que chorava copiosamente sua sina. Naquele mundo cercado de falsas camadas - necessárias para sua existência - o que dominava era o sal ácido das lágrimas; mas ali, fechada como era, ninguém via, e por isso, só por isso a consumiam.

As camadas externas podiam ainda ver a lâmina fria descendo cortante ao seu encontro, enquanto as lágrimas ácidas retidas iam se expandido, crescendo em outras camadas antes mesmo de elas todas serem separadas violentamente pela necessidade do homem. O cebolicídio era necessário em qualquer salada, não importava quão grande era a dor da cebola, quão ácido era o sal daquelas lágrimas escondidas nas máscaras.

Mas, a doce vingança da cebola era fazer do ar tão ácido quanto suas lágrimas. Sua única queixa, post-mortum, era que todos choravam apenas depois de tê-la assassinada, sem ouvi-la.

Rodrigo Lopes

Mini-fábula número 1.

2006-12-14T10:45:00.000-08:00

Essa é a girafa Gertrudes.

Ela tem o pescoço longo, bem comprido e antenas na cabeça.

Como os olhos dela estão bem altos, bem perto das nuvens, ela consegue ver o mundo bem pequenininho debaixo das patinhas dela, fortes como árvores.

Ela gosta de observar as coisinhas pequenas do mundo em silêncio, até porque ninguém consegue conversar com ela direito... Só os animais e insetos com asas, que podem voar bem alto e bem perto das antenas da Gertrudes, que é por onde ela escuta melhor.

Na verdade, a Gertrudes usa também as antenas para entender que o que ela não entende são as pequenas coisas do mundo que precisam de conserto. E aí ela vai até onde essas coisinhas estão erradas e fica ali, com as patas forte como árvores, observando de cima em silêncio, até alguém ir falar com ela.

- O que você ta fazendo aqui, girafa?
- Eu estou aprendendo.
- Aprendendo o quê, girafa? Não está vendo que a gente está brigando?
- E por que vocês estão brigando?
- É... é porque... é porque... Hmm... peraí.

Aí o bichinho, todo meio machucado volta para o meio da confusão e pergunta para os outros “Por que nós estamos brigando?” Aí todos os bichinhos páram de brigar e olham para cima, e vêem os grandes olhos da girafa Gertrudes, olhando para eles.

Os animaizinhos não entendem direito e ficam parados, olhando para
Gertrudes. Aí ela ajeita seu corpo, abrindo suas patas e abaixa seu pescoço bem comprido para perto dos bichinhos. Ela diz:
- Antes de começar a brigar e a gritar, por que vocês não observam que os olhos contam mais do quê mil xingos, ofensas e palavrões?

Aí os bichinhos se olham, quietos e ficam parados, aprendendo com os olhos dos outros.

Então a girafa Gertrudes ergue seu pescoço para o alto novamente e volta a caminhar, com muita calma, com a cabeça nas nuvens e as antenas sempre ligadas, ouvindo o mundo.

E quando chega a noite, a girafa Gertrudes dorme cantando, que é para sonhar um sonho bom.

Mini-fábula número 2.

2006-12-13T18:14:00.000-08:00

O caracol marrom andava triste deixando rastros. Andava triste porque era marrom, e queria ser colorido como os outros. E queria voar, e queria pular, cantar e brincar. Mas não podia, e por isso andava triste deixando rastros.
Um dia, uma borboleta vermelha seguiu esses rastros tristes e o encontrou cabisbaixo, andando em círculos numa pétala de uma rosa muito bonita. Ela lhe falou:
- Porque está triste, caracol?
- Porque queria ser colorido como essa flor! - respondeu, bravo. - E queria voar, e queria cantar, e queria pular e brincar como os outros!
- Mas caracol, de todos os insetos que conheço, você é o único que traz consigo sua casa.
- E o que é que tem? Ela é marrom! Não tem graça...
- Mas Sr. Caracol, com uma casa nas costas, você pode dormir e sonhar com qualquer coisa que queira, pois é só em nossas casas que podemos ser nós mesmos. E sendo nós mesmos, somos o que quiser! - respondeu a borboleta, voando acima dele.
O caracol marrom parou de andar e ficou olhando para o casco em cima de suas costas. A borboleta vermelha sorriu e continuou:
- Enquanto nós, insetos coloridos que voam, pulam, cantam e brincam, temos que fazer disso tudo a nossa casa... Mas às vezes cansa...
A borboleta entristece e pousa na pétala do lado. O caracol, agradecido, respondeu:
- Agora vejo que nós não somos tão diferentes assim... Na minha casa, sou o que eu quiser. Vocês, que não tem casa, moram em qualquer lugar. Como todo lugar é a casa de vocês, vocês são o que quiser em todo lugar!
A borboleta, surpresa, sorri com alegria:
- Ei! É isso mesmo!
Os dois olham e admiram o jardim que estão, e se sentem satisfeitos por estarem em casa.

Rodrigo Lopes
14/12/2006

êlA (para Ale Martins)

2006-12-11T18:05:00.000-08:00

A água da torneira caía sem fazer barulho, talvez porque eu não escutasse nada. Ela talvez não escutasse nada também. De cabeça baixa, numa inclinação triste e um olhar melancólico, ela ainda não me olhava como gostaria de ser olhada. Mas não sempre, pois às vezes ela precisava que eu tivesse desses olhares. Nunca entendi o motivo. Só acatava sua necessidade – eu sempre acabava satisfazendo-a, mas não servilmente: sabiamente, como uma lição apreendida do quadro negro todo rabiscado com bons exemplos e nenhuma teoria.

As mãos se encontram com a fluidez silenciosa e constante da pureza da água. As mãos puras de uma artista, sujas de umas tintas que se desfazem no meio da limpidez das águas. O branco da pia se transforma num carrossel de idéias girando, girando, que se acaba novamente no branco da pia. As mãos de uma artista de olhar baixo, pensativo, intrigado com a mutação constante das cores, da forma da água sobre sua mão, no sentimento que a água sente quando limpa tudo, quando deixa tudo voltar a ser o que era.

A água da torneira continuava a cair sem fazer barulho. Mas agora seu olhar subia, lento, reparando nas manchas coloridas da minha camisa branca, da nossa camisa branca. Seu olhar encontra minha boca. Fechada, até a boca dela se abrir suave com um suspiro de alívio, de falta de peso, falta de músculos, de sensações. Uma mão continua debaixo da correnteza macia da água, a outra segura a borda de mármore da pia.

Meus olhos encontram os dela. Serenos, calados, brilhantes, refletindo réstias de emoções amenas que fervilham pensamentos de uma complexidade natural de fios numa teia eterna de entrelaçamentos e nós bem-feitos. Seus olhos nos meus eram de sinceridade. Os meus olhos nos dela eram de compaixão. Uma paixão e um amor por tudo que ela viveu, que eu havia sofrido, amado, que ela havia rido, chorado, que nós havíamos sido cúmplices.

Aproximamos-nos, olhando toda profundidade que há nos mistérios dos nossos olhos. Ela mexia as retinas em uma dança musical, doce e morna. Olhava alguns pequenos brilhos de sua infância, fazendo-me lembrar de como ela chorava, sentindo o gosto do sal das suas lágrimas inocentes. Eu mexia as retinas em um reflexo inconsciente, fazendo-a lembrar dos amores que sofreu e gozou, que viveu e morreu.

Molhou lentamente o rosto com a água apanhada na palma de uma mão. Refrescava-me com seus suspiros relaxados, como uma brisa do frio do universo que acalenta as estrelas num movimento suave de uma luz maternal de segurança e tranqüilidade. Encarava-me uma última vez, fazendo-me cantar:

- Minha vida é boa, no final das contas.

Ela retrucou um outro refrão:

- Sei amar, sei sonhar, sei viver e continuo correndo.

Como um dueto inseparável, nossos olhos, juntos, eternamente juntos, acompanham o movimento dos lábios soletrarem “amanhã eu digo de novo que quero te ver, que quero que você me veja”. E seu sorriso úmido dialoga no meu sorriso úmido um fim de conversa, perpetuando a amizade do amor entre nossos olhos.

Rodrigo Lopes

17/02/06

Ela não queria chegar nunca.

2006-12-11T18:04:00.000-08:00

Ela dava beijos em pensamentos, e seus lábios fechados.

Ela olha para fora, o movimento, e para dentro, seu reflexo no vidro calado. O vidro sujo. Os olhos acompanhavam toda velocidade com que as listras brancas do asfalto negro passavam, trazendo as memórias quentes dos abraços, dos braços, dos beijos, das palavras mornas que a faziam sorrir um sorriso eterno de satisfação.

O vermelho do semáforo é a única cor que a faz parar. O vermelho, como seu sangue, demorou, mas desceu. Do laranja veio um verde e seguiram-se as listras, carregando suas memórias, formando o sorriso no reflexo do vidro sujo. Só no reflexo, que, balançando, como que mal-sintonizado, transmitia a repetição de cada um daqueles minutos de calor em uma eterna e nômade pintura.

Ela se via ali, sorrindo, rindo, mordendo os lábios, fechando os olhos num beijo longo e perfumado. Ela se via rindo docemente no reflexo, e não queria nunca que seu reflexo parasse de sorrir.

Ela não queria chegar nunca.

Rodrigo Lopes

15/12/2005

Nada nunca muda

2006-12-11T18:02:00.000-08:00

O tempo tem esse poder de nos corroer, de nos abandonar num trecho da memória de um mundo que vive reconstruindo o passado para alimentar suas necessidades que alimentam uma outra necessidade de esperar um futuro mais próspero. Mas nada nunca muda.

Vejam você, por exemplo, eu: uma velha cadeira de um cinema abandonado. Meus braços com couros rasgados, saindo pus, meu encosto com lordose, dor crônica e angústia de solidão. Minha espinha esmagada de tristeza. O assento solitário, isolado do contato íntimo, do peso de um corpo quente – mesmo de um corpo frio... só me restam esses fantasmas que sentam sem peso e sem temperatura. Mas a vida – quem diria!, essa segue... Menos aqui. Menos em mim.

Já fui feliz, porém. Há quem diga que meus dias foram gloriosos. Diria eu que, no auge do meu sucesso, fui apenas usado. Cansava-me disso, naquela época, mas agora sinto falta. Não repetiria o clichê dizendo que só se dá valor às coisas quando se perde. Inventaria um novo dizendo que as coisas só ganham valor quando não as temos. Poderiam me taxar ranzinza, ou até mesmo depressivo, pessimista. Culpo o tempo por não poder nos trazer uma gota do futuro para gozarmos os prazeres do presente.

Essa sala, esse cinema, tão velho quanto eu, também saturado do sucesso e prestígio no passado, agora lamenta solitário sua precariedade. As paredes manchadas, o teto infiltrado, as tintas soltando-se por todos os lados, o corpo decrépito, uma respiração tuberculosa que não tosse por falta de força... Jaz aqui, comigo, e com outros colegas, numa solidão e angústia onde nem uma eutanásia poderia resolver. Queriam abrir uma padaria. Seria como executar um velho artista e parir um comerciante mediano. Rezamos para isso. Nosso tempo já passou, apesar de nada ter mudado.

Isso me faz refletir: - Mas então, nunca fomos felizes? Ora, a resposta é simples... Daqui a quarenta anos a padaria estará dando lugar para outro estabelecimento novíssimo em folha, jovem, vigoroso e entusiasmado. Que dará lugar a outro, e a outro e a outro... E todos terão o mesmo fim. E o mesmo reinício. Nada nunca muda.

O que me transforma, porém, é um segredo tão bem guardado que eu mesmo não posso revelar. Mas, pensando bem... não, não convém. Prometi a minha salvadora, minha deusa, minha fada madrinha de olhos claros, cabelos claros, lábios cinzas, voz de nuvem que não revelaria o que me apraz enquanto ainda houvesse pensamentos percorrendo esse meu corpo – agora – inútil. Segredos só servem quando se abstêm de divulgação. Minha fada madrinha cantou para mim, enquanto estive sozinho, iluminado pelo brilho branco e preto de sua imagem na tela branca, e prometi a mim e à sua imagem que o segredo que me revelou – e só revelou pra mim – estaria muitíssimo bem guardado. Enquanto ela cantava, com lágrimas nos olhos, fiz a jura eterna de amor ao segredo dela. Chovia na imagem dela. Eu não chorei.

Passaram-se mais dois anos e algumas incontáveis horas até que um velho amigo, zelador da nossa função, nos trouxe novamente o brilho daquele pano branco. Imagens em tons de cinza voltavam a nos clarear, eu, meus colegas e essas paredes esqueléticas por falta de pele. Ele caminha vagaroso na sala de projeção. Pode-se sentir seus passos seguindo até o velho baú, de onde ele retira toda aquela mágica que costumava nos entreter, enternecer, aquecer, e sentíamos tudo aquilo como apenas mais um dia de trabalho...

Foi bonito, sentir novamente a vida nos iluminando. Agora o gosto daquelas luzes era de uma doce saudade. Foi bonito. Lembrou-me minha fada me dizendo nos ouvidos “despreocupe o tempo, esse carrasco de si mesmo, com os minutos que só nós podemos criar para nós mesmos... Esse nosso tempo não permite que nada nunca mude”.

Rodrigo Lopes

18/09/2006

No aposento

2006-12-11T18:01:00.001-08:00

Ela estava sentada no banco de madeira em frente ao piano, sentindo-se indiferente. Ela não queria estar fazendo aquilo. O que ela queria era diferente. O que ela pensava era diferente do que pensavam por ela.

A lição começou - a mesma. A música era diferente, mas era a mesma lição, os mesmo castigos, as mesmas palavras de correção e algumas concordâncias indiferentes. O piano era o mesmo, eram as mesmas teclas, mas, apesar do som que saía dessas teclas serem as mesmas, era diferente. As teclas de madeiras pintadas e envernizadas. O mesmo branco e o mesmo preto. A mesma tecla, mas cada uma com um som diferente. As mesmas notas, mas sempre um novo tom de indiferença.

Ela estava sentada no mesmo banco de madeira em frente ao piano, mas de forma diferente. Suas mãos eram as mesmas, mas as achava indiferentes. Os dedos nas teclas - os mesmos dedos, as mesmas teclas, todos indiferentes. O dia, o chá, a professora, o sol das quatro horas, o calor, a palpitação no peito quando pensava em Lorde Michel, agora era tudo indiferente. O vestido, o colar, os brincos, os sapatos, a xícara, a janela, o tapete, o quadro bonito do reflexo das flores roxa no rio avermelhado, a porta, a parede, as cortinas, as velas, os castiçais, o relógio, o tique e taque do relógio, o vento, o silêncio que não se ouve, as memórias, as saudades, as vontades, os desejos, as utopias, as palavras que não têm significado, as sobremesas, os jantares, os sonhos, todos os pesadelos, os lençóis, a cama, o travesseiro, o perfume, a banheira, o espelho, o reflexo indiferente.

O piscar de olhos, leve. O suspiro tenso. O soluço que, de tanta indiferença, morre no desejo de existir. A mudança. Mudar era indiferente, mesmo com o barulho dos cascos dos cavalos nas pedras do chão, mesmo com o branco das pombas que não lhe traziam nenhuma paz ou arrulhos. Só olhares indiferentes.

Ela queria deixar de querer.

Terminou a aula, cresceu, casou infeliz, pariu, chorou, bordou, pintou, aprendeu a preparar a sopa de cenoura, jantou sozinha, quebrou o vaso italiano no piano, queimou a cama, sorriu para os peixes no fundo do lago frio, chorou para seu reflexo, perdeu o filho, traiu, engravidou, escreveu uma carta que queimou e tomou chá com veneno pois nunca deixou de se sentir uma vítima da indiferença que ela criava.

Rodrigo Lopes

03/05/06

O que ela não era

2006-12-11T18:01:00.000-08:00

Eu cheguei e seus olhos imensos inundavam-se de um questionamento mudo que gritava loucamente a negação não explicada. Cumprimentamos-nos sem som, nos falamos sem imagens, nos olhamos sem palavras, nos sentimos sem parênteses.

Só havia interjeições e letras que ainda precisavam de grafia para se entender. Nosso silêncio contido no turbilhão das nossas conversas indiretas eram coordenadas e subordinadas a uma regência sem controle de um maestro que tardou a existir. E de novo não existe.

- E você é daqui?

- Faz tempo que mora aqui?

- Mas não acha que esse estereótipo da mulher não é ultrapassado? Tipo, porque eu acho que a verdade que roga a existência feminina na literatura contemporânea ainda é submissa e machista... Não vejo ainda uma independência sexual ou ideológica na política ou no social na literatura feita por mulheres.

- Não, não concordo.

- Mas não é o romantismo ou a essência do amor romântico que camufla o tema principal da intenção feminina na literatura.

- Não concordo.

- Não sei... Eu ainda acho que o que está principalmente em voga é o servilismo erótico, sexual e romântico.

- Mas não há uma independência...

- Sim, mas não é só isso que se lê.

- Ah, não sei...

- Hmm...

(Não haveria palavras para esse olhar. O olhar dela, imenso).

- Só uma, só uma, a última, eu prometo.

- A última. Por essa noite.

Ela tomou o comprimido numa fome hipocondríaca, apesar de nunca parecer doente. Conversamos ainda sobre a aparência masculina das cantoras, sobre sua tatuagem cíclica, sobre a minha, o horário dos ônibus, o sabor ruim do chocolate que lembra algo da infância, desenhos animados e sua psicologia pervertida, a necessidade de sandálias e suas tiras que se arrebentam, cachorros grandes, os pequenos e seus nomes americanizados, a pimenta no arroz, o gelo que falta na fôrma, a bênção do bispo na TV e a fé da madrugada, "Cai-cai Balão" e as aulas de flauta doce, os gatos e todas as suas vidas... O amanhã.

Acordei cedo sem acordar ninguém. Meu despertador não despertou ninguém. Nem mim, nem guém, como uma frase extraída de um sonho meu, onde ela ainda estava distante, sempre distante e eu não conseguia alcança-la nunca, apesar dos poucos palmos entre nossos colchões.

- “Nem guém!! Essa é a lei das paredes da minha casa!” – gritava a personagem do meu sonho. Uma senhora bem idosa, de cabelos muito vermelhos, um rosto murcho e uma boca seca, segurando um lampião apagado e uma vassoura de palha, esbravejando para os ratos, para as baratas, os mosquitos e aranhas que não existiam ali. Acordei cedo e me sentindo estranho. Sem dor de cabeça, sem mal-estar, mas percebendo que faltava algo em algum lugar da minha alma que eu ainda não conheço. Alguém me tirou algo que não sei onde fica, nem para quê serve, nem o que é. E que vi Fernanda continuava dormindo, a alguns palmos – imensos. Ela sorri, dormindo. Mas logo volta a ficar séria. Seus olhos fechados. Grandes e fechados. Sua boca pequena e delicada, seu nariz perfeitinho, sua pele lisa e branca, seus seios lindos debaixo da camisola fina... Seu sorriso raro. Sua voz suave. Estão todos dormindo.

Fernanda era uma menina de olhos grandes. Seria comum se seus olhos fossem comuns. Seria normal se sua beleza fosse normal. E tudo que ela não era, era artificial. Mas tudo agora está dormindo.

Rodrigo Lopes

20/04/06

O sal dos olhos

2006-12-11T18:00:00.001-08:00

Ela andava como dançava uma deusa de vestido branco sobre um límpido céu de estrelas azuis. Seus cabelos dourados ondulavam-se nas suaves brisas mornas que aqueciam a palidez da beleza da sua face singela e resplandecente. O azul cristalino dos olhos fitava a imensidão do mundo como um inseto minúsculo encontra imenso o tronco de uma árvore alta. Ela andava como uma melodia leve de uma voz serena e segura. Ela era única, viva, vagando inerte num mundo morto.

Olhava para trás com um olhar de saudade e esperança, mas só via os destroços e os ossos de onde havia surgido. Havia ainda, no ar aquecido pelo vapor das ferragens e das brasas incandescentes, algum sentimento de tristeza e ódio, mas que vagarosamente ia se transformando em sabedoria, piedade e descrença. Era dali que ela havia surgido - do êxtase desses sentimentos, de todos esses sentimentos humanos no calor da morte e da incompreensão. Após o silêncio de toda aquela destruição ela havia sido parida com toda consciência de sua origem, mas nenhuma expectativa do seu destino. E por isso olhou novamente para frente, apesar de todos os ângulos daquela paisagem serem cinzas, e, com uma lágrima cristalina escorrendo na palidez singela de seu rosto, começou a cantar. Voltou a caminhar, deslizando suave entre todo aquele entulho humano.

Não havia ali vestígio algum de felicidade. Era tudo uma só cor num só tom harmonicamente arranjado como uma mistura perfeita da mesma tinta cinza. Mesmo as nuvens, mesmo o céu, o vento, a fumaça subindo pesada no ar, os pedaços de papel queimado no chão, pregos, vestidos rasgados... era tudo uma só cor. Nada, na verdade, existia como havia existido um dia. Tudo o que foi ou não vivo estava agora morto, e não havia lágrimas para tudo.

Ela andava deslizando entre a sujeira e a podridão dos destroços. Era tudo imundo e cheio de pó. Seus pés descalços e pequeninos tocavam seguramente o chão imundo, mas não se poluía dele – a sujeira atraída pelo contato inevitável se envergonhava pelo ultraje de se prender a algo que não estava ao seu alcance logo se desprendia, pedindo perdão, e voltava ao ponto sujo de onde havia saído. Não se redimia nem tampouco era absolvida. Continuava suja. As fumaças, quando ousavam acariciar o vestido perfeitamente alvo de imediato se retorciam, gemiam, lutavam contra o vento e corriam desesperadas para uma rota livre de pecados ou tentações. De qualquer forma elas subiriam aos céus, mas não precisariam ser castigadas por uma pureza tentadora que nunca poderiam ter – já haviam nascido podres.

E assim ela andava (como se flutuasse) e cantava, eliminando do seu contato tudo o que é podre, sujo e vão, castigando, sem purificar, o mal que surgia e desaparecia em espasmos fantasmagóricos no ar, como se as moléculas de oxigênio explodissem em gás carbônico. O pequeno calcanhar branco, envolto numa brisa tênue fria e branca encostou repentinamente em algo que lhe causou uma sensação de tato há muito esquecida. Ela se virou, abaixou o olhar procurando a suave textura que de leve roçou em sua pele lisa e límpida, apesar de toda sujeira que jazia abaixo do peso do seu corpo. Vasculhou com os pequenos olhinhos azuis virando pra lá e pra cá enquanto os dedos delicados removiam as cinzas e poeiras que infestam de solidão o solo deformado, até que a palma da sua mão sente a suave textura que havia acariciado seu calcanhar.

Era sim uma folhinha verde. Um trevinho de quatro folhas perdido no meio da destruição. Ela acariciou suas quatro folhinhas, uma a uma, delicadamente, enquanto sua música torna-se mais terna, brotando de um sorriso que fazia seus pequenos e graciosos olhos azuis diminuírem de tamanho. A retina se dilata pelo prazer de ainda ver vida e logo se umedece com outra lágrima. Seu canto vira prece e bênção, magia e cura, separando o sal da lágrima quando as pupilas se fecham. A lágrima desce doce numa queda solitária e santa, enquanto o sal fica retido eternamente entre suas pupilas, salgando tudo o que vê.

Ao tocar as folhas verdes do trevo, a lágrima doce daqueles olhinhos azuis e sorridentes envolve cada folha numa inundação de sentimentos novos para aquele pedacinho de vida que surgia dentro do vácuo imenso da morte. A voz fina e aveludada da menina continua sua melodia, enquanto o trevo recebe o calor daquela gota, e vai secando, como que extorquido de tudo o que se movimentava dentro dele. Lentamente ele se torna cinza, sem mudar sua forma, enquanto a menina ri, pois sabe que dali não há mais vida que pode ser extraída com ingratidão e violência.

Contente por saber que conseguiu salvar da morte um pedaço de vida, ela se levanta com calma, com toda aura branca que a envolve e a mantém isenta de qualquer poluição terrena. Ela continua caminhando límpida sem contato qualquer toda sujeira sobre seus pés e sua respiração. Sua voz inocente continua vagando no ar pesado sem se misturar com a tristeza das negras fumaças que dançam cegas com o vento. Deixa para trás o berço que lhe trouxe a esse mundo inundado de corrupção, amargura e egoísmo. Vagueia solitária entre um mundo de morte e culpa, pois todos eram mortalmente culpados pela sua solidão.

Cada passo leve a levava a um destino qualquer que não importava, que não tinha fim. Não havia mais nada que ela pudesse fazer por esse mundo, pela vida que ainda não tivesse sido corrompida pelos sentimentos humanos. Não havia mais nada para ser feito, a não ser cantar.

Rodrigo Lopes

20/09/2005

Que estava nele

2006-12-11T18:00:00.000-08:00

Ele partia em silêncio, olhando para frente com os as retinas aguçadas buscando o foco no infinito daquele horizonte árido. Seu peito arfava, ofegante de entusiasmo, ansioso em desvendar, a cada passo, todo o mistério do tempo desconhecido que virá daquele momento em diante. Ele era capaz de caminhar uma eternidade com aquele olhar infinito, buscando o inédito. Ele vivia essa busca, às vezes banal, do que lhe é desconhecido. Seu desejo era tirar as vendas pretas do desconhecido e encara-lo sem piscar. Mas dessa vez ele olhou para trás.

Foi um instante breve – um soluço da memória que regava seu passado num jardinzinho simples, cheio de mato e galhos quebrados. Nesse movimento do pescoço, dos olhos, da memória para os passos que já havia deixado para trás, ele se lembrou de tudo que já havia passado até chegar ali, até estar naquele momento. Ele lembrou do que aprendeu, do que sofreu, do que chorou, amou, viveu, morreu, ressuscitou, gozou e regurgitou. Ele se lembrou de tudo e sabia que, mesmo querendo, não poderia esquecer de tudo. Nem de nada. Ele lembra de tudo, mas só transforma em memória o que lhe constrói. Toda sua memória, mesmo sem edificá-lo, serve como meras pegadas deixadas para trás onde ele saberia onde visitar ou onde não retornar.

E voltava a olhar para frente. A estrada de terra, imensa, seca, uma maré ondulada de um marrom e um verde rasteiro e cheio de pó. Sua mala pesando nas costas, suas pernas pesadas, seu pensamento leve, suas memórias num turbilhão de calmaria e necessidade. Seus olhos voltam a cerrar a linha do horizonte infinito. Uma plenitude do desconhecido que o apaixonava como cada novo segundo. Ele amava o inédito, e seu tempo passado era uma boa recordação de tudo que amou um dia. Ele nunca desgostava.

Mais alguns passos adiante, olhando fixo para um nada que, repleto de medo – para alguns, o enchia de paixão e amor. E, no amor, ele volta a olhar para trás, como um sentimento maior navegando entre seus olhos. Vira-se, lentamente, olhando a estrada, toda terra, todo verde rasteiro cheio de pó que já havia vivido. Lembrou-se novamente de como seu passado arquitetava sua alma em uma cidade pessoal, complexa, multicêntrica e plural. Plural. Suas memórias eram o coletivo de uma vida calada.

Em pensamento ele cantava, olhando para os passos construídos na sua estrada, na sua vida. Sua estrada, que o conduzia ao seu mundo, seu novo mundo, sua nova cidade, sua moradia eterna. Os sentimentos navegam sobre seus olhos, umedecendo a secura da linha do horizonte – esse horizonte que diz em vozes mudas que o ama, esse horizonte que molda em sua alma a forma do amor. Seu amor passado, o futuro dele. Pisca os olhos úmidos. Fica cego na intenção de enxergar toda cegueira que ele tem que desvendar de novo e de novo e de novo – é o amor do desconhecido cantando sua música preferida no silêncio da caminhada.

Sua cabeça pesa nas tremedeiras do seu queixo e seus olhos se rejuvenescem. Volta à caminhada para o novo. Volta às suas pegadas pesadas num chão de terra imenso, para o horizonte infinito, para seu eterno amor – que já não precisava mais buscar. Ele estava ali, eternamente com ele, sobre ele, ao redor dele. Estava nele. Ele sorriu e partiu, eternamente.

Rodrigo Lopes

31/05/2006

Amor do mundo

2006-12-11T17:57:00.000-08:00

Ele acordou antes do dia, antes de seu sonho acabar, antes que o conforto dos seus pensamentos compusesse a última cantiga do silêncio das coisas da cidade. Os olhos despertos, as mãos espreguiçam-se em estalos tímidos e coçam a barba. Levanta-se sem ruídos dos papelões para não acordar outras coisas da cidade.

Chuta o cachorro carinhosamente na sarna, que abre um caminho em desculpas de olhares tristes. Vasculha rápido sua sacola atrás de um cigarro e encontra a metade que sobrou da última tragada. Saía quieto da sombra para buscar algum presente, alguma lembrança que durasse mais que alguns momentos de felicidade inconsciente, que perdurasse mais que um gosto bom na língua, que um beijo de obrigado. Ele queria que esse agrado estacionasse na alma de seu grande amor como a lua obscurece a luz de um poste. Ele queria que seu amor precisasse dele, que exigisse seu olhar em todos os silêncios, que procurasse suas palavras em todos os olhares, que acalmasse sua alma em todos os pesadelos, que curasse sua dor em toda solidão.

E saía, sem fechar nada pois não haviam portas. Nem janelas, nem tapetes, cadeados, trincos, fechaduras. Mas ele queria que tivesse. E saiu. A cidade amanhecia, e os carros, os trens, os ônibus já bocejavam a fumaça operária do dia-a-dia assalariado. Os cruzamentos, os semáforos, as calçadas, as faixas gastas de pedestres já começavam a se inflar de corações desesperados, de batimentos cardíacos acelerados, gastrites, cirroses, úlceras, preconceito e complacência. Mas hoje ele não ia pedir nada. A mendicância de hoje era seu coração de joelhos declamando amor.

Seguia com a última tragada de cigarro velho, o olhar em lugar nenhum contemplando o mistério de tudo que ainda não existe. Seguia, com passos sujos, as roupas sujas, a barba suja, o cabelo comprido e sujo – mas o sentimento impecavelmente puro. A paz da sua alma era refletida nas suas retinas, nas suas pupilas negras e em seus lábios ressecados. Ele seguia cantando sem sorrir, pois ali, na cidade, seu sorriso era embriaguez.

Percorria becos, vasculhava depósitos de lixos secos, no verso das livrarias, caixotes de lojas, bazares, biblioteca. Vagava meticulosamente entre o que era desprezível pelo comércio para encontrar alguma coisa aprazível para seu amor. Espera que a gorjeta rejeitada pela efemeridade do mundo lhe seja valiosa, como o banquete feito do que sobrou do osso do frango assado.

Procurava cuidadoso entre a mudez dos entulhos. Evitava o contato humano, pois não haveria lugar para uma recriminação, uma negação, um não na procura de satisfazer seu amor. Espera que tudo que é perigoso para seu sentimento se afastar, e então retoma seu dever de acalmar a fome do amor, a ânsia de querer alimentar seu amor para sempre com paladares inesquecíveis. Esperava o funcionário da livraria sair para então vasculhar aqueles caixotes de papelão, antes que o caminhão chegasse.

Só havia papel. Papel, rascunhos, documentos velhos e esquecidos, burocracias e alguns cadernos mofados e desgastados. Mas continuava procurando, até que uma capa vermelha lhe chamou a atenção (lembrou-se da antiga professora, e percebera então que ela tinha razão...). Puxou do meio dos papéis aquilo que parecia um livro, de capa dura, vermelha, texturizada como mármore. Velho, pois o amarelado das páginas substituía o branco do que ainda não havia sido saído de algum pensamento. Pegou, curioso, entretido por todo conteúdo inexistente que aquele caderno lhe proclamava, e só viu escrito na primeira página, numa letra disforme:

“Não te doas do meu silêncio:

Estou cansado de todas as palavras,

Não sabes que te amo?

Pousa a mão na minha testa:

Captarás numa palpitação inefável o sentido da única palavra essencial

- Amor”.

Refletiu eternamente no piscar dos seus olhos. Saiu rápido como fugitivo levando a jóia mais rara da humanidade – o amor. E o era. Assim se sentia, confortável por enfim encontrar algo que justificasse todo amor que ele ansiava tanto celebrar. Roubado sim, pois o amor não reclamava explicações. Parou num bar próximo, depois do desespero da angústia da captura. Ia pedir um cigarro – seu amor já havia sido salvo. Pediu uma primeira vez, e foi miseravelmente ignorado. Olhou com perdão para o embriagado questionado no balcão, deixou-o distrair-se com seus semelhantes e viu o maço de cigarro do lado do copo de aguardente. Levou-o. Sem culpa. Sem perdão. O amor justifica tudo. E era por isso que roubara.

Volta agora fumando. O caderno semi-virgem debaixo do braço, o sorriso de embriagues e de um “foda-se” cínico, achando graça do boneco inflável do posto, das meninas propagandistas no semáforo, na cor diferente dos seus chinelos. Ria, fazendo o sorriso mexer o bigode sujo, fazendo o olhar universal focar somente a satisfação do seu amor – e viu o caminhão, aberto, cheio de cestas em frente à floricultura. Levou uma. Sem perdão, sem culpa e sorrindo. Apressou-se para evitar o tempo, apressou-se para ver que haviam duas taças belíssimas, límpidas, transparentes e sensuais, uma garrafa de um vinho que parecia ser bom, e alguns bombons.

Agora sabia que podia sorrir e pensar com satisfação, pois não há nada no mundo contra o amor. Nem no céu, nem no inferno. O amor reina nos sentimentos. E os sentimentos comandam o mundo – exceto pelos insetos e os animais, que são regidos pela química ou esse tal de instinto.

Chegava silencioso. O cachorro coçava a sarna, triste e mulambento, como todos os papelões que acolchoavam o cimento frio e úmido do chão. Lá estava ele, seu amor, fumando, de costas, coçando o cabelo ralo e a barba parda, refletida pelo sol da manhã, olhando o passear dos carros e das pessoas na ponte vizinha. A cidade, os carros, as pessoas, o brilho dos postes estavam ficando mais velhos, mas seu amor mantinha-se estático na imensidão de suas memórias.

(poema de Manuel Bandeira)

Rodrigo Lopes

04/02/2006

Desa(r)mado

2006-12-11T17:56:00.000-08:00

Havia chegado, enfim. Sete e cinqüenta da manhã, e uma leve chuva embala as pálpebras para um sonho calmo e quente. Ou um pesadelo frio e atormentado. Ou, quem sabe, um sono inexistente, sem memória, como suas últimas horas. Não importava. Ele só queria a cama, sem saber se ia sonhar, dormir ou acordar um dia. Não importava a fronha suja do travesseiro. Ele só queria que sua cabeça parasse de girar, mesmo com seus pés enraizados no chão de piso de um marrom frio. Não importavam os papéis jogados sobre o lençol retorcido, desde que perdesse de vez o equilíbrio numa queda segura.

Tirou os tênis molhados, as meias úmidas, a calça com as barras frias. Sentiu um volume no bolso e tirou um bombom. Tirou delicadamente, curioso. Sua memória turva e relapsa trazia-lhe, em pedaços distorcidos, seu significado. Olhou o reflexo da luz incandescente em sua embalagem vermelha, reluzente, refletindo sua marca, seu sabor, seu aroma, sua vida, sua existência, seu sentido por toda a penumbra do quarto. As pálpebras cederam ao seu peso mais uma vez. Era o cansaço das oito da manhã. Deixou o bombom e todo aquele seu conteúdo extra-ingredientes na frente da TV. Foi se deitar sem escovar os dentes.

Acomodava-se desajeitado ali, naquela cama que mais parecia uma sepultura, de tanta tristeza e abandono, enquanto suas pálpebras pareciam já não ter mais todo aquele peso que o derrubou. Agora elas estavam leves e transparentes, tentando segurar em rédeas inexistentes o labirinto que sua visão nebulosa moldava na imobilidade pálida do teto. Lembrou que tinha cigarro. Puxou o cinzeiro e o isqueiro do criado-mudo ao lado da cama fúnebre. Acendeu mais um remédio para dormir e ligou a TV para ampliar o efeito. Mas o bombom estava ali, delicadamente na frente. Aquele bombom vermelhinho com o qual o mocinho ganha a menina na propaganda.

Sua memória vagava em períodos de tempo irregulares e desconexos. Eram dois bombons, para duas pessoas. E agora só resta um. E uma pessoa. Lembrou como havia se decepcionado por ela não ter aparecido. Ele conseguiu uma carona para voltar, no fim das contas... E o show foi um dos melhores que já havia visto. As lembranças vinham em passos de uma tartaruga bêbada.

E teve aquele samba... Ah... como ela teria gostado de dançá-lo com ele... Como ele gostaria que ela tivesse gostado de dançar com ele... sim... ambos teriam gostado. Ele não gostava muito de dançar, muito menos samba. Mas gostava dela. E os bombons eram para a comunhão triste do fim de noite. Triste, mas compartilhada. Não solitária. Lembrava-se que agora estava só.

Devorou-o no caminho da casa, sozinho, pensando nos lábios dela, em como sua boca seria doce beijando a dela, em como sua língua seria suave abraçando a dela. Como seu beijo seria santo. O sabor do bombom era de solidão com recheio de esperança – seu preferido.

Não era para nenhum deles permanecer no ostracismo sentimental, em frente à TV. No exílio. Não era assim que o mocinho da propaganda vendia o bombom. Tentava olhar, com a testa franzida, como o bombom refletia as luzes multicoloridas da TV, como uma lua sem vida. Mas não era um mero satélite. Era um sol que comandava uma via-láctea de emoções, esperanças e desejos. Um pedacinho de nada de chocolate que vendia amor.

Vendia amor... Como um negócio, uma transação. Uma competição de perder, ganhar, e, principalmente empatar, anulando o sentido de vitória. Porque empate significava derrota. Esse era o amor da propaganda, o amor da conquista, do livro de auto-ajuda, do conselho do horóscopo. Esse era o amor do mundo, mas não era o dele.

O cigarro entre seus dedos, perfumando lentamente o ar pesado que transportava os brilhos incessantes da TV muda, os olhos perdendo-se na memória e nos sentidos do bombom, seu corpo desfalecido sobre o colchão macio demais, de uma tristeza áspera demais, seu pensamento engatinhando algumas soluções sobre seu amor. Vagarosas e desajeitadas, suas idéias, suas lembranças, a interseção de todos os seus sentimentos, que até então eram tidos como “amor” vão se transformando num tratado, num ensaio que lhe desenharia a geometria desse sentimento. Mas a primeira resolução dizia que “amor não é sentimento”. Sim, pois quando se odeia, sabe-se que é ódio; quando se sente saudade, sabe-se que é saudade, quando se entristece, sabe-se o motivo da tristeza. Sabe-se o motivo de cada uma dessas reações. Entretanto, quando se ama todas essas reações se misturam numa forma exclusiva na qual a única definição pode ser dada como plurisentimento. Amor é o coletivo para todos os sentimentos em um único. É a união de todos os sentimentos num único nome. Como se pudesse juntar a idéia da palavra “tudo” numa única e genérica idéia – e era assim que denominava seu “amor”. Precisava de um nome para isso, respeitando a morfologia científica, mesmo que leiga. Escolheu “sentimentaiada” e riu, lembrando do porteiro do sítio.

- Quando olho para o amor, me vejo cego, me falo mudo, me ouço surdo, me sinto tudo.

Sua voz fraca cantava como era seu amor. Como sempre existiu. Como sempre foi solitário, pois todas as descobertas verdadeiras e genuínas são incompreendidas. E seus descobridores também, num grau um pouco mais mortífero. E, independente do tamanho do estrago que essa sua convicção universal e inédita lhe causava, não a abandonava, pois ainda tinha esperança de encontrar alguém que compreendesse seu amor, que era o mais natural, o mais real, o mais justo no mundo.

O amor puro, como resolveu chamá-lo, não surge da iniciativa de alguém conquistar outro alguém, e, sim, de que ambos se conquistem sem insistência e resistência - fato comum no início de muitos casos de “amor” (o tópico insistência x resistência seria abordado com mais detalhes no decorrer do ensaio, afirmava categoricamente). O amor puro não gera dúvida nem tampouco arrependimentos. O amor puro é pleno – não resta nada e tudo sobra; mais nenhum outro sentimento pode ser definido quando alguém reconhece o amor puro como plenitude sentimental. E era assim o seu amor. Simples e belamente incompreendido.

Com um sorriso satisfeito, tragava mais uma vez o seu cigarro, olhando para o bombom em frente da TV. Lembrava-se dela de novo. De como aqueles olhinhos pretos se fecham deliciosamente num sorriso, de como o sorriso era lindo, de como sua voz rouca cantava desafinada, com toda aquela graça peculiar. Lembrava-se dela, e queria que ela estivesse ali. Queria que ela devorasse lentamente aquele bombom, só para poder sentir seus lábios desmanchando-se em paladares sensuais e molhados, só para poder beijá-la de novo, acariciar sua nuca com uma massagem suave enquanto seu abraço a envolve num calor de tato, e seus corpos podem então se libertar das amarras da distância. Queria que ela estivesse ali, milimetricamente junto dele, impedindo a respiração da pele, obstruindo o ar de entrar pelos poros do corpo, um encaixe hermético no corpo dele. Transpirando.

Despertou num susto quando a brasa queimou seu dedo. A TV continuava ligada, e um bombom revestido de vermelho refletia suas luzes desconexas. Solitário, mas moldado por inúmeras luzes artificiais. Apaga a brasa no cinzeiro, desliga a TV, desliga o cérebro e apaga a utopia que restou num sono escuro.

Quatro horas e quinze minutos da tarde. Um sol morno mas luminoso penetra por entre o vidro irregular da janela. A dor de cabeça, a boca seca, o corpo doído. Resgatava os vestígios da memória da última noite. Acordou passando as mãos sobre os olhos doídos, que olhavam para um teto branco, e imóvel como se fosse um cadáver em decomposição aspirando a calmaria etérea do paraíso. Sabia que tivera uma noite de muita vida, mas simplesmente não lembrava dela.

Arrependeu-se novamente por não ter uma caneta à mão para escrever o que lembrava no momento em que suas pálpebras o demitiam do inconsciente. Sabia que sempre havia um minúsculo período de atividade onde podia mesclar seu inconsciente com a realidade - um limbo que permitiria que as lembranças perdidas fossem recuperadas e julgadas, mesmo em fragmentos, mesmo em confissões e arrependimentos. Mas não, não dessa vez. O inconsciente simplesmente perdeu o conteúdo, e a realidade volta a perder a graça.

Quatro e meia. Sentiu o cheiro do cinzeiro e tentava procurar algum vestígio de mais alguma lembrança sensorial que o ajudasse a definir o que foi da sua vida nessa última noite. Ligou a TV, para ter mais recursos de imagens aleatórias, e viu um bombom, colocado com delicadeza em frente à tela incessantemente colorida. Pesquisou por algum momento alguma pista de lembrança, mas só lembrava-se do último gole, da última tragada naquele baseado da Fernanda, o beijo da Cássia. Mal se lembrava do show que tanto quisera ver. Dinheiro jogado fora. Para não se sentir pior do que as reclamações do corpo, decidiu que havia se divertido e que suas memórias eram simplesmente agradáveis.

Levantou-se devagar, pois não podia mexer seu corpo com muita violência ou doía a cabeça. Gostava da ressaca quando ela fazia com que seus movimentos não fossem tão desajeitados. Só o desagradava essa capacidade de rejeição motora. Foi até à geladeira na busca de algo que o ajudasse a amenizar a dor de cabeça, mas só encontrou água, um pote amarelo de margarina e gelo. Voltou ao quarto e viu que aquele bombom continuava ali, parado, imóvel, refletindo os brilhos da TV. Interessou-se por algum momento em decifrar o que ele significava. Mas seu interesse foi interrompido pela reclamação do estômago vazio. Em pouco movimentos e segundos instantâneos, o bombom estava sendo digerido e a glicose entrando no sangue, ajudando o corpo a deixar de se sentir tão necessariamente estranho. Foi tomar um banho, se masturbar, pensar em como ia convencer a menina da padaria a passar a noite na casa dele, buscar maconha e comprar algo pra beber. E mais um chocolate.

Rodrigo Lopes

06/10/2005

Empate de Vencidos

2006-12-11T17:55:00.000-08:00

Caminhava, resoluto, entre pedaços quebrados de calçada e a ânsia de erradicar seu inimigo. Esse era o único oxigênio para apressar os passos. A cada poste que passava, imaginava o rosto do desgraçado se contorcendo de dor, como toda dor que ele havia doado. A cada esquina que contornava, imaginava toda a solidão que desejava para o rival, como toda solidão que ele causara. E só pensava em tudo isso, não importava qual o tamanho dos passos que dava para antecipar o duelo definitivo. Durante o percurso não enxergava nada, a não ser o rosto do inimigo cheio de sangue, lágrimas e um buraco de bala. Só pensava nisso, e sorria enquanto manobrava a fumaça do cigarro. Estava em êxtase com esse pensamento de liberdade. Haveria de estar livre, enfim, daquele que destruiu uma simples vida! O afastamento dos amigos, a perda do emprego, o abandono das aulas da faculdade, sua menina. Ele havia feito ela se distanciar. A única menina que havia comido com amor.

“Aquele filhodaputa”. Era o que os passos soavam para fomentar a raiva. E foi num desses passos que, sob a sombra de um poste que não iluminava, um pedaço da calçada que estava levantado causa a queda - inofensiva, só um abraço no chão. O cigarro, desprendido da boca pelo acidente, rola vagarosamente pela calçada. Ainda deitado sem querer, acompanhava o movimento da brasa no cimento velho e sujo, até cessar sua trajetória. Lentamente, de joelhos e cabeça baixa, os dedos sedentos alcançam o cigarro. O filtro é soprado e o cigarro então devolvido ao seu lugar de utilidade. Uma tragada boa, de olhos fechados, que são abertos enquanto a fumaça se liberta calma entre os lábios ressecados. Um movimento do outro lado da rua, também escura, não interrompe sua prece. Poderia ser a última. Mas aquele movimento continua, até que sua importância destrói a paisagem silenciosa da noite. Era ela. Uma prece e um pesadelo, caminhando em um só passo, carregando em um só corpo magnífico, toda aquela lembrança de tristeza, amargura e solidão.

Sua menina vinha vigorosamente, olhando para frente como se fosse seu único foco de visão, sem vizinhança, talvez sabendo que tinha alguém ali, mas sem comoção ou coragem para fitar. Os joelhos no chão e o cigarro na boca só observam. E ela vai, linda, iluminada pela lua e cortejada pela brisa da noite, reverenciada em toda sua graça pela podridão da rua, do asfalto, do cartaz que se desprega do muro.

E segue. Sua pele meio moreno-avermelhada, esbranquiçada pelo frio da noite, seus cabelos negros e radiantes, embalados em seus passos graciosos, seu corpo, seus lábios, seu toque, seu perfume. E segue. Segue, até que o cigarro acaba, sem graça, entre os lábios pálidos, mornos e vivos.

Sentia ainda mais o ódio que fincava labaredas de desespero no meio do peito de uma alma oca. O queixo começou a tremer, e trazia lembranças de que houve amor um dia, em algum passado que a memória havia dispersado eternamente entre essas horas causticantes. Esse sentimento despertou a vontade de tirar a vida daquele assassino, que exterminou uma vida simples que um dia existiu.

As pernas funcionam rápidas para voltar ao movimento acelerado da ansiedade. Os ombros ajeitam a mochila às costas, que sentem o peso da arma, e os pés caminham com mais vigor, mais tristeza, enquanto o coração só sente o ódio e a vontade de se livrar dele! Estava próximo da casa, e ainda assim mantinha a calma insegura nos batimentos vigorosos do coração esquartejado de dor. Dobrava a última esquina. A rua está vazia, repleta de silêncio. Mais um cigarro virando fumaça enquanto mãos de cólera pegam o revólver na mochila e pernas vigorosas dão os últimos passos de aflição. O cigarro, ora na boca, ora na mão, e o revólver insistentemente na outra mão, como se fosse parte do corpo. Com mais esse membro, o sentimento era de invencibilidade, como a do bandidinho desdentado que lhe vendera a arma. O sorriso antecipado de vitória comemora a morte desse infortúnio. A noite continua brilhante e negra, com poucas nuvens brancas dançando entre as estrelas, que a alma solitária e lacrimosa, dessa vez, mal reparava. Só pensava na terra, no inferno dos homens e dos sentimentos, na culpa, no arrependimento e na beleza ácida da tristeza.

Estava na porta da casa. Um covil onde nasciam aflições puras que torturam olhos e desfiguram emoções. Procurando a chave no bolso, ansioso; o maço de cigarros escapa e cai sem muita importância, pois seria recolhido depois do homicídio salvador. Abre-se a porta, cuidadosamente, sem fazer muito barulho. Entrava na sala, pisando no pequeno tapete barato e imundo. As luzes mantêm-se apagadas. A porta é encostada devagar para que não fizesse ruído. A mochila cai ao chão, silenciosa, e a arma se mantém em punho sólido e firme. Passos lentos e irresolutos pelo pequeno cômodo silencioso e escuro.

Via ao redor, no sofá de madeira sem estofado, alguns livros e álbuns de fotografias espalhados com displicência por cima. A geladeira com ímãs de imagens cinicamente alegres, apesar das ferrugens da aparência fúnebre que emolduravam sua carcaça. Um bonsai, pequenino e delicado, em cima da mesa de mármore, contrastava com o fedor silencioso de melancolia e agonia que exalava das paredes brancas. Já estava no corredor, de parede lisa a não ser pelos buracos de parafusos sem parafusos, e a porta do banheiro e do quarto, ambas fechadas, poderiam ser vistas. Era o último passo até à fuga daquele cárcere mortal. Um momento de paralisação necessária... e a respiração de bocas fechadas de ódio.

Os olhos piscam inconscientes pela última vez e percorrem em silêncio da sala até ao quarto, onde a cama vazia só mantinha aquecido um cobertor velho, um travesseiro e um lençol miscigenados numa orgia inanimada. Olhando rapidamente ao redor, só via o que não interessava. Volvia ao corredor, agora mais cauteloso. Mantinha a raiva no olhar e na força do gatilho. Tocava cuidadoso na porta do banheiro, com cuidado, até ser aberta com uma violência cega, as luzes se acendem num soco, a arma de imediato aponta para o meio do espelho, os olhos ensandecidos, transtornados, gritando vingança e liberdade:

- Você nunca mais vai destruir minha vida, filhodaputa!

O espelho, baleado três vezes, fez aquele reflexo de ódio e medo se despedaçar em fragmentos inúteis e barulhentos. Respirava ofegante, como se o pulmão não permitisse que aquele ar de angústia ficasse ali por muito tempo. A mão que segurava a arma se cortou diversas vezes com os estilhaços da sua imagem deturpada. Tremia, como que aliviando as tensões do último instante. Os olhos, arregaladíssimos de surpresa, exalavam medo e compaixão. Chorava, mas não sabia se de alívio ou medo.

Um suspiro trêmulo, quase doce, de dever cumprido, mas com o amargo da derrota:

- Eu morri... matando-o...

Chorava cada vez mais, cada vez mais com mais intensidade. A mão, segurando a arma, num susto, joga-a para o chão, junto dos cacos de espelho sem serventia. A arma caída jazia sem vida, mas de destino cumprido. Surpresas, as mãos na boca antecipam-se e calam o grito de desespero. A boca e os lábios de convulsões sentem o gosto dos sangues do herói e do bandido, do morto e do vivo, mas não continham um choro de alívio.

Uma lamentação tardia, desesperadamente arrependida e satisfeita:

- Eu o matei... me morrendo...

Sentava perdido no chão com as mãos na cabeça e as lágrimas caindo no rosto borbulhante, enquanto o soluço do choro entorpecia sua alma com anestésicos venenosos. Às vezes pensava que, enfim, havia se livrado do maldito inimigo. Às vezes, pensava que havia sido morto por ele.

Chorava um choro azedo de tristeza. Os gritos de desesperos surdos lamentavam uma simples morte e castigavam o assassino. Não tinha mais coragem para olhar a vida de olhos abertos, apesar de lembrar agora que voltava a ter uma. E com essa lembrança transformava suas lágrimas azedas em vítimas e seu choro de alívio em testemunha de um conflito eternamente sem vencedor.

Rodrigo Lopes

20/09/2005

Existe amor na morte.

2006-12-11T17:54:00.000-08:00

A morte é uma coisa engraçada. Às vezes ela parece sacanear as pessoas. Assim como o amor. Como no caso da professora primária de 26 anos que estava prestes a se matar pulando de um prédio. Ela estava na beirada, quando chegou seu ex-namorado e grande amor, ajoelhado, chorando, aos prantos, implorando perdão pela traição (com a mãe dela) e jurando amor eterno e imutável. Ela caiu. Não do prédio, mas no conforto do amor. Ia descendo da beirada do prédio quando seu salto enroscou num buraco da beirada, derrubando-a ao chão do teto do prédio, batendo a cabeça no degrau de cimento que sustenta a caixa de água do prédio da escola. Ela quebrou o pescoço e morreu ali, quando desistia da morte e escolhia o amor.

Comentei esse fato com uma colega, que, assustadíssima, achou pavorosa minha analogia. Ela ama, a coitada. Um dia também vai morrer. Como eu um dia também vou amar e morrer.

- Credo, você não tem coração! Não tem pena da pobrezinha... Sofreu tanto, tanto pra acabar daquele jeito – dizia minha colega. Mas é sempre amor, mesmo que mude, mesmo que acabe. É sempre amor, como diz a música.

- Mas é o amor que move o mundo. E a morte o recicla. A morte recicla tudo. Reinventa, renova, repete, regurgita e tantos outros “res” que você achar apropriado – retruquei.

- Não me venha com suas teorias pessimistas, você não sabe nada.

- Você também não – e calei nossas bocas num beijo turbulento.

É sempre amor. E sexo. E paixão. E tristeza. E saudade. E ódio. E desejo. E solidão. E fatalidade. O mundo vive disso. Eu, ela, a propaganda de cueca na revista, o outdoor com uns peitões vendendo cerveja, o celular que ainda não lava-roupas, e todas as pequenas coisas do homem do mundo. Mas está tudo relacionado numa ordem e num esquema divino que ninguém pode perceber. A professora não queria morrer, na verdade. Queria amor. Mas quem a escolheu? E isso foi obra de quem? Do amor? Da morte? Do destino? Do ódio? Da fatalidade?

- Pára com essas perguntas que eu não quero pensar nisso agora.

E tem também a opção pela ignorância, que, na maioria dos casos, é sinônimo de felicidade.

- Por que não? A morte é um assunto e tanto... dá pano pra muitas mangas...

- Ai, você é complicado.

E tem também a preguiça. Ê pecado mortal...

- Mas você acha que no final a professora morreu feliz ou não? Afinal tinha enfim aceito o amor e desistido da morte.

- Mas ela morreu! Isso é triste! Não importa se ela tava feliz, alegre, amando ou odiando. Acabou. A morte acaba com tudo.

- O amor não valeu de nada então?

- Não.

- Não viaja, meu, acabei de falar que o amor a salvou.

- Do que adianta, se ela morreu!

- Então tá. Vou embora.

- Ah... ficou bravinho, criança?

- Não, foi o amor que acabou.

Levanto da cadeira, termino meu gole de cerveja e saio, sem prestar atenção nos gritos dela e pensando na morte do amor da professora...

Rodrigo Lopes

09/03/2006

Purificando

2006-12-11T17:53:00.001-08:00

Enfim, a mudança. Mudei de vida, de emprego, de cidade, de ar, de pensamentos, de terno, de óculos e de máquina de escrever. Não agüentava mais aqueles ratos do escritório me dizendo tudo o que tenho que fazer – que já faço há mais de trinta anos. Não agüentava mais o barulho daqueles bondes, dos apitos daqueles guardas de trânsito, das donas de casa gordas voltando da feira e mal-dizendo a vida de todos e de tudo, do som daquele sino das sete horas do domingo, aquelas missas insuportáveis, aquele maldito e delicioso padre... Não agüentava mais aquele padre. Precisava mudar. E mudei.

O apartamento é menor, a cidade é menor, o trabalho é menor... a vida é melhor. Principalmente agora, que não preciso mais de grandiosidade alguma. Só saborear em silêncio os últimos dias que me restam. Segunda-feira desempacoto tudo e começo meu artigo semanal. Política é bom por isso... sempre há o que criticar. Um banho, um chá, um cigarro e estou novo em folha – por mais irônico que pareça, me rejuvenesço com as pequenas delícias do mundo.

O banheiro tem azulejos bonitos. Portugueses, desses brancos com ladrilhos azuis claro, outros escuros. Bonito, deixa o banheiro elegante, apesar daquela banheira velha, já amarelada pelo tempo – como eu. As torneiras parecem bronze pela idade. Rangem quando giro, mas dali sai algo limpo, purificador, agradável de ouvir, ver, sentir. Diferente de mim. Devo estar estragado.

Ao cair a primeira gota d’água na banheira, ouço um grunhido fino saindo do ralo. Algo se mexe, pequenino. A água escorre dali, e eis que surge um pequeno camundongo amedrontado. Coitado...

- Vem que eu te jogo pela janela... Pelo menos não morre afogado, criaturinha.

Tento segura-lo, mas o maldito me morde na ponta do indicador. Desgraçado. Não gosto de brigas, mas meu banho é um ritual de purificação. O herege deve ser sacrificado em nome da Santa Higiene. Tampo o ralo, para que ele não volte a se esconder e vou preparar o ritual divino da Santa Proteção Sanitária do meu novo lar.

Candelabro, meu escapulário velho – presente daquele maldito e delicioso padre. Trajo roupas mais leves, pro exercício de salvação. Volto ao banheiro, uma barata se esconde atrás da pia. A purificação vai ser mais árdua do que imaginava. Preparo o nó de rabiola de pipa com o escapulário no candelabro – não sei fazer o de forca. Pego o rato, cuidadosamente pela nuca. Encaixo a cabeça do minúsculo roedor no nó, e, com a outra mão puxo até sentir o fio prender-se ao pescoço indefeso daquele maldito. Ele se bate, agonizante, tentando escapar. Sem êxito. Enquanto ele se bate, me ergo, endireito as costas doídas, deixo os óculos sobre a pia e, sabiamente, santifico meu lar:

- Assistais, ó seres indesejáveis, como serão tratadas as criaturas que porventura ousam caminhar livremente debaixo desse teto santo! Essas paredes são minhas, esse piso é meu, esse lar é meu, e nele só respiram o ar aqueles que merecem a paz de um novo e limpo recomeço. Ouve, criaturas, que o pranto do pobre que jaz aqui, agonizante é a lição que prego para que possam crer que minhas leis, minhas vontades, meu desejo de um lar puro é o mais puro desejo que posso crer, que tento ensinar-lhes, humildemente, como salvador das suas pobres e miseráveis almas! Ó, aqueles que não puderem ouvir, trago-lhes audição! Aqueles que não puderem ver, trago-lhes a visão, aqueles que não puderem sentir, trago-lhes sensação, aqueles que não puderem viver, trago-lhes a redenção numa morte gloriosa em nome da minha Santa Paz. Minha! E só minha! Pois sois apenas o mal intento de uma natureza errada! Represento a salvação de suas almas, seu puderdes ver como sois estranhos e sujos, imundícies rastejantes. Invoco, severo, que a pureza da química moderna possa tirar-lhes o proveito de caminhar lado a lado de meus pés, límpidos e seguros de um chão livre de parasitas desprezíveis, ó escória mundana.

E o rato pára de se mexer na forca. E o ritual está feito. Meu lar está salvo. Estou puro. Mas hei de deixá-lo aí exposto para ter a credibilidade de pregador e carrasco. Vou pro meu banho, demorado e limpo. Gosto de fumar na banheira.

Levanto depois de alguns cigarros e vejo baratas, formigas, aranhas e percevejos comendo o cadáver do rato enforcado. Mais um passa lento pelo corredor, me olhando, sarcástico. Sinto-me sujo, desvalido, inoperante. Deixo-me poluir da minha tristeza. Afogo-me na água suja de mim mesmo. Aqueles ratos de escritório faziam a mesma coisa.

Rodrigo Lopes

07/08/2006

Todos os sentidos possíveis

2006-12-11T17:53:00.000-08:00

Eu esperava que ela me ligasse quando cheguei em casa, mas não.

Estava cheio daquela situação. Não queria mais ficar na dúvida e resolvi acabar com tudo. Eu gostava muito dela e ela dizia o mesmo, mas eu não acreditava. Custava-me acreditar, ainda mais depois de hoje, quando claramente ficou insinuando-se para aquele rapaz da agência. Tocava nele, conversando, descontraída, comigo ao seu lado. Quando me tocava era como que acidental, suas mãos encostavam em minha coxa no percurso de alcançar a mesa perto do braço do rapaz. E olhava para ele com um sorriso radiante de flerte, concordando, argumentando, questionando a proposta de negócio que tentava fechar, mas sempre com aquela atenção maliciosa de mulher-cadela no cio – era daquele tesão incontrolável que transforma as pessoas em animais prontos para o coito, transforma a mais pura e casta amante na pior vagabunda, na visão invisível e turva do enciumado. Negócio fechado. Despedimo-nos. Ela segue contente querendo comer um doce. Vamos. E depois embora. Vou embora. Tchau. Tchau mesmo. Não digo nada, mas estou indo embora.

Entro em casa com o carro pronto para uma nova saída. O telefone toca mas grito do banheiro que “eu tô mijando, porra”. Tiro do gancho e desligo sem dar tempo para um “alô” qualquer. Acerto a ida ao puteiro e lá vou eu, feliz da vida à promiscuidade que tanto odeio e que tanto alimenta meu medo de me envolver com esses “sentimentos”. Vou chorando no caminho, como uma criança insegura, enquanto deixo o telefone chorar sozinho em casa.

Dei uma volta para comprar cigarro e um monza prateado fugindo da polícia atravessou a via sem parar, acertando no meio do meu carro. Com a surpresa pelo inesperado, segurei com força no volante, meus pés afundaram-se nos pedais e só tive o reflexo para soletrar meia sílaba do “putaqueopariu”. Me acertou bem no meio numa velocidade violenta. Meu carro capotou algumas vezes rua abaixo, quase partindo-se ao meio comigo dentro, e também parti ao meio – por mais partido que já pudesse estar.

No choque, meu corpo solidificado parecia transformar-se num organismo unicelular, desmanchando-se como que fundido no metal e nos estrondos: uma receita fúnebre de um banquete excêntrico como daqueles dos programas de auditório que os artistas têm que comer para fazer caretas engraçadas e ganhar pontos no jogo.

Foi tudo muito rápido, onde não havia tempo para sequer se arrepender de algo ou enxergar alguma luz divina que me trouxesse paz e sabedoria. Eu não era mais um ser, nem humano, nem racional, nem sentimental. Não havia mais nada em mim. Não havia mais fêmur, bacia, clavícula, crânio, costelas, omoplata, úmero, fígado, rim, coração. Eu era agora somente um pedaço de matéria que deixara de se movimentar e que esperava uma ligação que não aconteceu, ou que poderia ter acontecido mas não havia nada lá que pudesse atender.

III

Quando enfim entrei, atendi o telefone no último toque. Mas não era ela. Era meu irmão dizendo para eu ir para o hospital que meu pai acabara de sofrer outro ataque, mas que dessa vez foi fulminante e que não havia muita esperança. Volto ao carro, às pressas. Ouço, baixinho, pouco antes de sair, o telefone tocar de novo. Tenho que me apressar.

Quando termino de guardar o carro na garagem, ouço o telefone tocando, mas não tinha ânimo para atender, apesar de esperar por aquilo durante todo trajeto da casa dela até a minha. Tranco a porta da cozinha e o barulho eletrônico irritante do aparelho continua soando, mas cessa quando estou a dois passos para alcança-lo. Suspiro com o braço estendido.

Talvez seja melhor assim. Há algum tempo tenho reconhecido como alguns pequenos atos cotidianos nos informam o que pode ser melhor ou pior em nossas vidas, como dicas para que essa condução não seja tão errada como geralmente é. Por exemplo, quando ainda não tinha câncer na boca, sempre que meu cigarro acabava aconteciam pequenas coisas que dificultavam o acesso ao vício. Ou não tinha do meu cigarro preferido, ou não tinham fósforos nem isqueiro – e teve um dia que todo meu maço caiu numa poça d’água na sarjeta suja da rua. Mas, apesar de todas essas dicas da vida, eu sempre me esforçava para fazer o contrário. Eu sempre conseguia meu cigarro, por mais trabalhosa que fosse a tarefa, até que eu consegui o câncer.

E é assim que dialogo com o destino. Agora, se fosse para eu realmente falar com ela agora, o telefone tocaria novamente. Acontece que eu sempre contrario esse meu destino, pois acho que ele também está contra mim. Desligo do fio e vou dormir, tranqüilo, depois de tomar meus remédios e pensar em quantos dias ainda sobreviverei.

Rodrigo Lopes

14/11/2006

Contra-indicação

2006-12-11T17:52:00.000-08:00

- Eu estou com medo... Estou adorando tudo isso, achando fantástico, delicioso, um tesão mesmo, mas... tudo isso também me apavora.

- E por que você sente esse medo todo? Digo, qual é seu maior receio?

- É que as coisas para mim não dão muito certo. Nunca deram. Para as coisas do meu mundo funcionarem corretamente, tenho que insistir muito, batalhar, lutar, gritar, espernear... Qualquer coisinha estúpida, desde o troco da padaria até coisas grandiosas como um novo reinício... É tudo um parto. Mas dessa vez veio deliciosamente calmo, sabe? Não teve nenhuma implicação, não aconteceu nenhuma tragédia que pudesse ameaçar minha desistência disso tudo...

- E você não pode começar a acreditar que as coisas podem estar começando a dar certo agora?

- Hmm... É meio complicado. Não parece real sendo assim tão simples, sabe? E se tudo agora começar a dar tão certo como está acontecendo com ela? E se, a partir de agora, todas as coisas que eu queira fazer, ter, viver, sonhar, possam vir assim, maravilhosamente descomplicadas e EU, eu... sozinho, solitário, começar a desacreditar na minha sorte? Parece que estou afrontando o destino... desacreditando no acaso, perdendo a fé na felicidade fácil...

- Qual seria a felicidade fácil?

- Essa que te enche de medo dela.

- E o quê faria te perder o medo da felicidade?

- O amor, eu acho...

- O amor é bem mais complicado que a felicidade.

- Eu sei. E é isso que o torna mais aceitável... Olhar uma coisa simples, monocromática, de uma só nota, de um só sabor, é uma tarefa que sacia nossa vontade instantânea de algo. Obras complexas, detalhadas e difíceis – complicadas como o amor, são exercícios de análise e experiência que nos enriquecem da forma mais bela e plena, que dão cor para nossa alma, enchendo-nos de... felicidade.

- Hmm... Entendo.

- Eu também. E é por isso que vou sempre morrer de medo das coisas fáceis, banais ou corriqueiras. Por que elas não existem plenamente. São coisas invisíveis que vemos com cores que foram necessariamente impostas a elas para poderem existir... Mas não existem de verdade.

- Sim, sim, entendo. Você tomou seu remédio hoje?

- Não.

- Você sabe que não pode interromper seu tratamento.

- Sim, sim, entendo.

- Então, volte amanhã nesse mesmo horário para continuarmos nossa conversa, tudo bem? E tome seu remédio, ok?

- Ok. Então... até amanhã.

Vejo ele se levantar do divã, com aquela tranqüilidade característica que me irrita. Ele ajeita seu moletom azul que parece uniforme de um colégio britânico, passa a mão nos lábios – aquela boca pequena deliciosa - olha cabisbaixo para mim, com aquela timidez singela que também me irrita e sai, despedindo-se com aquela doçura que me enternece e me irrita.

- Tchau, doutora.

Ele me irrita muito, e me irrito com isso.

Rodrigo Lopes

23/07/2006

Ela tinha medo. Ele tinha tempo.

2006-12-11T17:51:00.000-08:00

Ela acordava novamente no sofá. O braço jogado ao chão, os dedos raspando aquele chão imundo, os pés para cima, o lábio mordido – uma delícia de mordida, lembrava ela, vagamente. O mal-jeito fazia-lhe doer todo o corpo. E a dor de cabeça interrompia os caminhos da sua memória de lhe trazer mais momentos bons com aquele menino. Foi tomar banho, enquanto ele, aquele menino, longe dela, longe de si mesmo pensa em outra menina. Ele fuma e balança seu whisky, sentado na cama, olhando pela janela o sol clarear a cidade. Pensa em tudo e tenta solucionar suas dúvidas. Seus sentimentos mudam com as nuvens e, como elas, às vezes chovem. Outras vezes, eles, tempestades, gritam raios e trovões.

Ela se masturba no chuveiro, lembrando algumas palavras sujas que ele baforava quente em seu ouvido. A água quente – os lábios dele nos seus seios, suas mãos – as mãos dele - percorriam cada minúsculo milímetro de seu corpo com uma calma e uma textura macia, úmida e quente. O calor do movimento tinha gemidos e tremores prazerosos como alívios e reticências. Ela se lembrava que não lembrava do gosto dele, e batia a cabeça na parede.

Ele lembrava como ela segurava sua cabeça com as duas mãos e a puxava contra a dela com força. Batiam olhando nos olhos e riam rindo nos risos. Ele a achava enigmática demais. E ele também se achava bom em soluções. Ela queria achar algo dele, mas não encontrava memória suficiente. Faltavam-lhe lembranças. Ele achava que gostava dela. Depois do banho ela se vestiu e foi trabalhar. Ele foi dormir, deixando o whisky na janela. A cidade já estava clara.

Essa noite ele queria vê-la em seus olhos naturais, com toda força da sua voz, mas ela já estava derretendo. Ele achou divertido, mas teve mais uma noite de beijos insípidos. Ela teve mais uma noite sem lembranças. Ele quis novamente decifrar o enigma dela. E novamente acabou amanhecendo sozinho, fumando, bebendo whisky e acariciando as nuvens rosas do amanhecer com olhares melancólicos. Ele lembrava-se, na sacada do apartamento dela, que queria chamá-la para ver um gato caçar um passarinho na praça do final da rua. Ele lembrava que queria chamá-la para ver o sol nascendo atrás do prédio azul, mas teve que ajudá-la a se levantar do chão.

Ela acordava novamente no sofá, sem lembranças, sem gostos, sem desgostos, dores, odores. Ela simplesmente acordava porque era um novo dia. Um dia qualquer. Ele acordava sem querer. Preferiria manter-se imóvel num sono sem sentimentos. Ele não tinha medo de se apaixonar, pois sabia que daquele coraçãozinho murcho só soprava saudade. Inventada ou não. Mas achava que ela tinha medo de se apaixonar.

Ela achava que ele tinha gostado, e queria vê-lo de novo, mesmo que acabasse esquecendo do toque sutil dos seus dedos elogiando seus olhos, seus lábios, seu sorriso, as estrelas que brilhavam sobre ela. E ela tinha medo de se apaixonar. Por isso ela não gostava de pensar por muito tempo.

Ele gostava de lembrar e não sabia esquecer. Mas não havia nunca amor em suas memórias; só saudade de amor. Ela não sabia o que era lembrar. E ainda sim esquecia. Mas ela sabia o que era amor. Por isso não pensava e nem gostava de lembrar muito. Ele não sabia o que era amor. E pensar muito fez com que ele nunca descobrisse.

Rodrigo Lopes

25/01/2006

O silêncio que age.

2006-12-11T17:49:00.000-08:00

Ele não podia agir. Não que possuísse as mãos atadas, não que não enxergasse, não que não pudesse andar, falar ou ouvir, não que não tivesse mãos ou sentimentos. Ele simplesmente foi privado do direito de agir.

Ele deveria ter agido. Não que tinha sido imposto um regime, uma ditadura, um bloqueio sentimental, não que ele tivesse sido desqualificado, vetado, censurado, não que tivesse se abstido de alguma inovação. Ele simplesmente não fez nada!

Ela poderia ter agido. Não que ela devesse, não que ela precisasse – apesar de achar que é o que ela mais queria – não que ele tenha tirado dela todo o poder da iniciativa, não que ela tivesse se abstido de qualquer sentimento. Ela simplesmente tinha o controle daqueles dois mundinhos.

Ela não podia agir. Não que não possuísse as mãos atadas, que não enxergasse, que não pudesse andar, falar ou ouvir, não que não tivesse sentimentos. Ela simplesmente se privou do direito de agir.

O monumental silêncio controla a sala. Entre os pensamentos, entre os vãos dos ecos mais mínimos, o silêncio ocupou-se de cantar – maldita música que rima e desrrima o amor, às vezes. O silêncio é a ferramenta que transgride seu próprio obstáculo.

Uns olhos se viram e desviam dos outros olhos. Se olham e desolham.

- Cê vai dormir aí no sofá?

- Ãh...?

- ...

Maldito silêncio. A oração dos desalmados.

- Olha, você vai dormir aqui...

Ela aponta o quartinho minúsculo, solitário – solitária! – e vai para seu quarto, querendo vomitar o silêncio – diz a medicina gastroenterológica que é o eco de tudo que não foi dito. Mas ela regurgita essas exclamações no silêncio, como não...

Ela se deita querendo que ele abrisse a porta e dissesse alguma coisa, que beijasse alguma coisa, que dormisse com ela, mas ela havia se privado do direito de querer.

Ele a olha fechar a porta querendo abri-la e dizer alguma coisa, beijar a sua boca e dormir com ela, mas ele havia sido privado do direito de querer.

Ela queria amor, mesmo com outro nome. Ele queria amor, mesmo com sobrenome, mas só reinou o silêncio e sua ferramenta que não abre porta nenhuma.

Ele chuta a cadeira da cozinha sem querer, e a cadeira grita junto com o chão. Ele se preocupa com o fim do silêncio, com o fim do limite na alma dos sentimentos, com o fim interminável do tique e taque do relógio, com o fim do latido do cachorro na rua, com o fim da rua para a viatura sumir com sua sirene, com o fim do vento, com o fim da lua, com o fim da luz, da água, do gás, do transporte público, das propagandas dubladas, da tinta da caneta, da cerveja, do cigarro, da pasta de dente, da sua paciência com o silêncio.

- Quem sabe se eu falasse mais ela gostasse mais de mim... Mesmo sozinho, ela gostasse mais de mim.

E ele pensou em mendigar pela rua falando sozinho, do jeito que ela gosta.

- Quem sabe se eu falasse mais ele me entendesse. Mesmo sozinha, ele voltasse a me entender...

E ela pensou em mendigar pela rua falando sozinha, do jeito que ela gosta.

E o silêncio reinou nos sonhos dos dois - solitários, numa noite fria e calma.

Rodrigo Lopes

04/06/2006

Voraz

2006-12-11T17:48:00.000-08:00

Eles se gostavam muito. Ela era linda, doce e provocante. Ele tinha aquela ternura infantil que a cativava. Ela tinha um sorriso delicioso de se tatear com a ponta dos dedos. Ele tinha uma boca pequena, uns olhos grandes e as palavras certas. Ela tinha uma voz suave, com uma textura de flores. Ele tinha um toque sutil que se tornava agressivo quando precisava de agressividade. Ele tinha um silêncio bom. Ela tinha um olhar musical. Conheceram-se há pouquíssimo tempo e, apesar de evitarem evocar os sentimentos mais banais do mundo, diziam que se gostavam muito, reciprocamente.

Eles se devoravam muito. Sem roupas, no calor do contato das peles, dos beijos que as mãos dele davam tentando decorar o corpo dela, nos seios, braços, barriga, costas, virilha, buceta. A língua dela girando nos peitos dele, abdômen, barriga, pau, saco. A boca dele mordia o pescoço dela, lambia seus seios, sua orelha – parecia que ao mesmo tempo. Ela unhava seus ombros, seus peitos, girava a cabeça para cima, os olhos abertos sem enxergar nada, os cabelos embaraçados e movia-se numa vontade cega de gozo. Suas vozes eram grunhidos. Suas palavras eram interjeições monossilábicas de uma duração breve e constante como os arrepios que causavam um no outro, reciprocamente.

Eles se contorciam na cama, as unhas na carne, os peitos nos peitos, as línguas nas línguas, os corpos transformados num único pedaço matéria viva em um movimento intenso e caótico. Ele segurava o quadril dela e a puxava com força para baixo. Apertava forte, como que machucando, numa violência necessária e boa. Ela fechava os olhos, mordia os lábios e suspirava ofegante enquanto seu corpo tremia sobre o dele. Logo as línguas voltavam a sorver daquele movimento o troféu que os corpos ganhavam. Suas bocas enchiam-se dos suores, bocas e desejos um do outro, reciprocamente. Os olhos se esvaziavam de intensidade. O esgotamento morava nos suspiros de satisfação num agradecimento silencioso e mútuo. As pálpebras não se fechavam. O calor dos corpos ainda queimava, como combustível inesgotável. Os olhos se enchiam de intensidade. As bocas de sede. As peles de saudade.

Eles se gostavam muito. Ele, sozinho, fumando, pensando em como agir da próxima vez, em como não errar, em como fazer bem a ela. Ela, sozinha, cantando, pensando em como agir da próxima vez, em como melhorar, em como fazer bem a ele. Ela gostava muito dele, e não gostava do gostar, simplesmente, mas ele a fazia muito bem. Ele gostava muito dela, e decidiu que também gostava de gostar dela, pois ela o fazia muito bem.

Na distância eles se gostavam muito. Naquela vontade de querer ficar – o melhor adjetivo que encontraram para definir esse sentimento fora do comum. Eles se viam raramente, tentando ocupar do pouco tempo com todos os minutos que o tempo providenciava. E nesses minutos de contato, longe da distância, eles se devoravam muito. Bocas, lábios, línguas, mãos, dedos, unhas, braços, peitos, bocas, costas, beijos, línguas, sexo, línguas, gritos, unhas, xingos, gozo, bocas, olhos, pele, saudade. Em pouco tempo de deglutição sentimental, eles se devoraram tanto que se extinguiram, reciprocamente. Viviam agora se gostando muito numa distância um pouco maior. Não tinham mais daquela fome de devorar.

Rodrigo Lopes

29/07/2006

A distância dos passos

2006-12-11T17:14:00.000-08:00

Estava a um passo do cruzamento entre seu destino e seu passado. Relutava. Esticado, de pé, pensativo, no limiar de todas as suas distâncias – seria o mais longo percurso que já havia percorrido em toda a sua vida - e relutava. Seus olhos, ainda sonolentos, amortecidos pelo inacreditável segundo, são despertos com o toque truculento das suas mãos calejadas e frias, de um suor insípido e alegre. Olhava ainda sem certeza se sua visão era o que havia esperado, ou o que esperava aceitar como sua escolha definitiva. Sua respiração longa, calma e silenciosa, orquestrava o ajuste de foco da sua visão, enquanto seus dedos se contorciam e coçavam as mãos ansiosas, pálidas e frias.

Num piscar de olhos, o mais eterno instante, sente seu pé se desgarrar do solo, e começa seu movimento para o cruzamento de todas as esquinas da sua memória. Tudo vira um congestionamento. Sua mãe chorando, seu irmão morrendo, sua pequena bicicleta preta sendo atropelada pelo caminhoneiro bêbado, a mão do seu pai enegrecendo sua vista. Júlia. Todo congestionamento então pára, enquanto Júlia desfalece no tumulto da calmaria. E tudo se cala. E tudo perde a gravidade enquanto seu pé, cavalgando pequenos milímetros no ar, alcança a distância dos seus passos.

Já não sentia seus pés e nenhuma distância. Abriu os olhos, bela e lentamente como um entardecer, e só viu a madrugada. O silêncio dos ônibus parados, a respiração do cachorro abandonado e o toque do telefone público, sozinho, no meio da rodoviária. Acabara de chegar ao seu destino, e sabia que esse destino seria o começo do próximo cruzamento das esquinas do seu futuro.

Enxtinguindo

É um elefante

Agora ela está morta.

Insatisfação

Extremos

Findo mundo

Negócio

Cai kai II

Abaixa teus olhos;vejo que tens o desejoda boca: o beijo.

Assassina

Saudade de remetente

Toque-me, infeliz.

Quase um sabor

Fazia sonhos

Desejo

Cai kai

O próximo desastre

Segredo

Anedota de mujique - nº1

Que já vai embora

Que não se diz

É tudo que tenho a dizer...

Bichos que nascem dos silêncios

Um começo que não quer acabar

O riso da hiena que morreu

Poesia esquecida de meia noite e um

Corações partidos, sigam-me....

Estrelas não sabem contar.

Estão todos sempre certos, menos eu

De quando eu me tornei compositor mas morri antes de terminar de escrever

Onde há saudade

Natural

Íntimo

Devagar

A Mor dor

Quando o Amor matou e morreu

O mesmo. Fim.

Na falta de um silêncio

No meio do meio do meio do deserto

Era para ser um só parágrafo na cidade toda

As pinturas do mundo da joaninha

Costurando

Reencontro

Lagartas não podem voar

Sem instruções

O vôo da equilibrista (para Narjara Reis)

O ex-beija-flor e o açúcar da formiga

O jardineiro da saudade do amor

Na cama. Sem sonho. No escuro

Mini-fábula nº 4 - A avestruz, a brisa e a toupeira

Nã há defesa

Mini-fábula nº 3

O choro da cebola

Mini-fábula número 1.

Mini-fábula número 2.

êlA (para Ale Martins)

Ela não queria chegar nunca.

Nada nunca muda

No aposento

O que ela não era

O sal dos olhos

Que estava nele

Amor do mundo

Desa(r)mado

Empate de Vencidos

Existe amor na morte.

Purificando

Todos os sentidos possíveis

Contra-indicação

Ela tinha medo. Ele tinha tempo.

O silêncio que age.

Voraz

A distância dos passos

Abaixa teus olhos;
vejo que tens o desejo
da boca: o beijo.